sábado, agosto 22, 2015

QUE NO PONGAN FLORES EN TU LECHO...




corre tras el amanecer,
salta la cuerda como sí aún fueras menor,
cuádrate frente al capitán de tus soldados de plomo,
salta al vacío que hay tras de tu ventana…

corta tu pelo al rape,
bebe directo de la botella,
instala un prostíbulo en tu cabeza
y defeca en el escritorio de la autoridad…

hay quienes le darían un balazo a cualquier presidente,
para vacacionar con costo fiscal en una cárcel cualquiera,
pero creo que sería demasiado fácil (demasiado fácil)…


si no quieres trabajar no podrás beber cervezas al atardecer dice la ley,

no bebas entonces, pero que tampoco te pidan algo
cuando haya que votar…

cuando tengas ganas duerme, duerme y duerme,
que nada perturbe tu descanso (más aún si es eterno),
que no pongan flores en tu lecho y obedece cuando una voz te susurre al oído
corre tras el amanecer,
salta la cuerda...







martes, mayo 12, 2015

COMO DIRÍA EL TANGO...



madre, madre, madre,

no he perdido el norte,

sólo me he extraviado,

sólo tengo su eje desviado,

madre el norte de l@s ell@s

no es el norte de l@s nuestr@s...



madre, hago todo para que me salga

medianamente bien,

pero siempre hay algo

que hace que el viento sople en contra,

siempre hay algo que hace que como un boomerang

la vida se devuelva, siempre madre, siempre...



el alarido de la canción del inmigrante

debería reventar mil tímpanos madre,

el levofloxacino me provoca crisis de pánico

y Judas y María tuvieron un hijo

al qué no le pusieron el nombre del primogénito

ni el del arcángel, porque su futuro escrito está...



madre todavía hay mujeres que peinan canas al alba

y lloran por los que no están, madre, madre, madre,

aún trato de resistir como me enseñaste, pero a veces no resulta tan bien,

los traficantes siguen vendiendo mierda en las calles

y el Estado mantiene el estado de las cosas porque es un buen negocio,

madre (como diría el tango) no sabes qué falta que me haces...




viernes, agosto 02, 2013

MIS POEMAS...





































hay quien me ha dicho que mis poemas, más que poemas, servirían como canciones,

pero más que canciones son poemas, poemas lagartijas,

 porque no son del agrado de tod@s y están profundamente conectados con la tierra,

pero también pueden ser poemas baratas

(porque cualquier día alguien los pisa  y sólo se sentirá el crujir de la hoja que los cobija

y el mundo seguirá igual, nada cambiará)…



mis poemas están alejados de las palabras y dedicatorias y de las canciones de amor ,

están construidos con palabras simples y sencillas,

como quien dice buenos días, como quien dice buenas noches, como quien dice hola;

mis poemas estrechan las manos que trabajan

 por un mañana, por un mundo nuevo y mejor, por un mundo que está por venir;

mis poemas son de las esquinas y los pasajes, no de las avenidas…



mis poemas son fotografías escritas y son miradas del alma mía en cada atardenochecer,

cuando la luz del día juega tímidamente con las sombras;

mis poemas son el contraste que provoca la tinta que se escurre sobre la hoja en blanco;

mis poemas son la catarsis del muchacho del barrio;

mis palabras son las sales de plata que fijan en la retina los paisajes de la vida diaria;

mis poemas sólo quieren vagar y anidarse al final del arco iris…



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