El Bucanero Fantasma

EN LA HORA DE HACER EL INVENTARIO DE MI VIDA...

2010-10-07T21:15:00.003-04:00

(a mi amigo orlando machado, donde estés)

En la hora

de hacer el inventario de mi vida

no debo olvidar colocar

dos mujeres amadas

que no correspondieron,

una infinidad de muertos y

desaparecidos,

algunos buenos amigos

suicidados,

un vaso para el ausente

en una mesa llena de licores,

un poema escrito bajo los

síntomas del alcohol

y otro con el dolor de la

partida.

A la hora de hacer las maletas

para el viaje final,

no debo olvidar poner

unos libros amenos,

un regalo para cada amigo y también

poner en ellas

la envidia y la traición,

para llevármelas muy lejos.

El día de la partida

no debo olvidar hacer como si nada,

para que nadie se de cuenta

(así todos pensarán

que fui a comprar cigarrillos).

COMO UN INMIGRANTE...

2010-07-26T19:08:00.003-04:00

como un inmigrante
recorro estas atiborradas y sucias calles,
con vuestra mal parida ácida lluvia
cayendo sobre mi maltratado cabello,
con vuestras ajadas corbatas ahorcándome
y cubriéndome con esos grises colores
que usáis para disfrazar las suciedades
que portáis en el cuerpo y en el alma,
en especial en estos fríos días
en que estáis faltos de redención,
cariños y comprensión,
almohadas y mascotas cuentan también
(no hablaré de vuestras gélidas sombras)

como un inmigrante
que viene de una lejana galaxia,
silbando melodías-canciones
que vuestros oídos llenos de cerumen
no han escuchado nunca,
me paseo absolutamente desnudo
después que los botones de mi ropa
saltaran uno a uno más allá de vuestros ojos,
luego de veros en esa inconsistencia diaria
con que andáis de vagos proxenetas
por la ruta de la vida,
sin norte, extraviados del sur,
distantes de la verdadera realidad

soy el inmigrante
que escribe aquellas castigadas letras
que parecen palimpsestos ante vuestros
desvelados ojos (rodeados de arrugas
y cicatrices, castigados por los
constantes rayos del sol y la ausencia
importante de una parte de la capa de ozono),
orino tras las cruces de las cercenadas tumbas
que adornan aquellos cementerios
donde se encuentran vuestros antecesores
(tumbas acompañadas de secas flores,
depositadas en malolientes floreros,
hechos del más barato plástico)

ilegal inmigrante,
sin documentos y sin identidad cierta,
desayuno pan y leche en vuestras plazas,
disputo a las palomas el agua de las fuentes
y me tapo con cartones a la salida
de vuestros insalubres servicios de salud;
me sacáis de mi lugar en las filas
y me colocáis siempre al último,
cuando quieren me golpean vuestros
sucios y corruptos cuerpos de policía
(vestidos de verde, caqui o cualquier
color represivo que vuestras mentes ya conocieron)
y aún así sigo caminando hacia el nuevo día

inmigrante,
vivo día a día para el pesar de las mentes
que me tratan de aniquilar
en cada revuelta,
en cada manifiesto post moderno
donde la unidad de los pueblos oprimidos
(a menudo) no pasa de ser una consigna
pasada a llevar en la persona
de vuestras asesoras del hogar
y ramos afines del servicio humano;
daos cuenta que entre el papel y la consecuencia
hay tanta distancia como entre el hombre
y ese infinito ser que llamáis dios

inmigrante muero cada día
para renacer, cual ave fénix,
desde las cenizas de vuestros muertos,
en las salidas de las fábricas,
en los poemas trasnochados,
en las marchas por las causas justas,
en el gol que hace saltar de alegría a la popular,
en el carro de comida callejera,
en las caderas que hacen voltear la vista,
en el bailarín de los martes femeninos,
en la mujer que se encarga de vuestros críos,
en el que corta el pasto en vuestras casas,
en el que os amasa el pan de cada día

inmigrante voy y vuelvo,
conociendo a duras penas
vuestros lúgubres lugares de diversión,
de sol a sol encadenado y encerrado
por unas cuantas míseras monedas,
comiendo un duro y amargo pan,
bebiendo hasta el concho un vino barato,
soñando con que tod@s somos iguales
(lo que a fin de cuentas
es sólo uno de los sueños que heredamos
de una antigua y rebelde generación
que fue violentada y castrada
por el águila que vino del norte)

inmigrante
me paseo por vuestras calles
mientras me ahogan esos grises colores,
que usáis para esconderos
de la mediocridad
que está apostada en esas esquinas
en las que navegan, sin rumbo fijo,
cada una de vuestras desesperanzas;
soy inmigrante,
soy put@, soy negr@,
soy lesbiana, soy gay,
soy todo aquello que vuestras pulcras escobas
y vuestras religiones intentan barrer

EL PERRO COJO DE MI CALLE...

2010-07-06T20:55:00.003-04:00

el perro cojo de mi calle
nunca correrá ladrando
tras las ruedas de los vehículos
de la mía o de otras calles;
tampoco andará con la lengua afuera
detrás de la mejor ni la peor
perrita del barrio
(esperará tranquilo
la que caiga a su rincón)

no hará nada en lo que reluzca
su ausencia de pata,
a lo más le ladrará al cartero
y enseñará sus dientes
al señor de la Cía del agua,
no hará nada,
pero se muere de ganas de hacerlo todo

no tiene pata de palo ni parche en el ojo,
pero sabe que
gracias a ese bendito accionar
del ser humano,
donde se intenta redimir aplicando la caridad,
él es el que mejor come en kilómetros a la redonda

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BIEN PODRÍA LLAMARSE ESTACIÓN ESPERANZA...

2010-04-08T22:14:00.003-04:00

bien podría llamarse
estación Esperanza
al lugar donde los sueños sucumben
al guiño somnífero de la muerte
y al aliento alcohólico de mujeres
de dudosa reputación,
pero ricas en vivencias y entregas
(ese es el mismo lugar
en que hay hombres dispuestos
a entregar cigarrillos y dulces
con el solo afán de conseguir
unas dos o tres caricias de contrabando)…

hermoso nombre sería
para un lugar no escrito aún,
pero presente siempre en el imaginario
(lo que lo hace un lugar común,
como los paréntesis de la vida
y de mis escritos
que pretenden ser poemas),
lugar lleno de hojas secas
y semi destrozadas con los dedos,
bañados por las aguas de las lágrimas
de desaparecidos cuya alma
todavía busca a su ejecutor…

grata sombra darán los árboles
que se apuestan a los lados de los caminos
que, sin fin, nos conducen a las entrañas
de ese perdido lugar;
bajo esos árboles se siente la paz
de las tumbas vacías
y se percibe el revuelo de los nichos
carcomidos por las raíces y el tiempo,
y hay sentidos que se agudizan
para cuando la brisa del atardecer
nos trae el olor a pan amasado
hecho por las manos proletarias de abuelas ancestrales…

allí, en ese lugar, las obreras
bailarán con trajes multicolores
después de su horario de trabajo
y amamantarán sus crías
con el néctar cálido de sus pechos
(preciado líquido cuyas gotas
serán disfrutadas por las abejas extraviadas,
que perdieron el norte del polen,
y por los poetas que buscan
la savia diaria para parir poemas
sobre secretarias y otras mujeres
que sólo existen en la mente de los poetas)…

los obreros y sus ollas de aluminio
serán el final de los arco iris
en constante movimiento
y ellos morirán de muerte natural
y no de arsénico en su cuerpo
ni de frío acumulado en sus huesos,
tampoco morirán encadenados al cepo
ni de un balazo certero y a mansalva
(es decir, no morirán
porque pensaban distinto)
y sus cantos sí podrán ser el andamio
que sirva para alcanzar las estrellas…

estación Esperanza
será el lugar donde nunca morirán
las mujeres y los hombres imprescindibles
y allí se parirán poemas
parecidos a otros poemas
y nadie reclamará el derecho
de autor(a)
porque la conjugación de los verbos
se dará con absoluta libertad,
en este lugar nadie es dueño de nada
y la olla de oro estará en el museo del horror,
con las huellas indelebles de las hienas…

Fotografías: Antigua Estación de trenes de Til Til

PARA UNA PEQUEÑA QUE SUEÑA CON SER GIGANTE (박수혜)

2010-03-18T02:13:00.006-03:00

el que escribió estas líneas pudo haber sido Gandhi

o una estrella de rock and roll

o el premio Nóbel de cualquier cosa

o el administrador de las estrellas del cielo de tu pieza

o el encargado del contador de visitas de tu blog

o el armador de tus sueños más puros e intensos

o el chamán ancestral que guiará tu ruta ...

o la nube que te cubre del calor

o quizás el Che o Miguel o Bautista

o el caleidoscopio de tus amaneceres

o las emociones que guían tu pluma salvaje y pura

o la olla de oro al final de ya sabes qué

o el inventor de colores y sonrisas siempre necesarias

el que escribió estas líneas

o mil bellas cosas más

por esas extrañas cosas de la vida es tu padre

(y lo hizo para desearte un muy feliz cumpleaños)…

todavía hay pies llagados...

2009-11-03T21:59:00.006-03:00

Memorial del Detenido Desaparecido, Cementerio General, Santiago de Chile...

todavía hay pies llagados
de tanto caminar
tras una sombra pancarta
en busca de una difícil verdad,
mientras putas terratenientes
brindan con vino de misa
y pretenden que nosotr@s
comulgemos con ruedas de carretas
(ante esta bruta realidad
estoy segurísimo

que si diosito de verdad existiera
y nuestro santísimo señor jesus cristo
volviera a la tierra,
los fariseos volverían al templo
y la inquisición se actualizaría

y ocuparía rayos laser
para realizar sus fechorías
y pondría en la tv
a un cura amanerado
para pedir disculpas

mil quinientos años después,
o sea por allá por el 3.500 d. c. )

que aún las madres
lloren por l@s desaparecid@s
no es novedad,
ni lo será mientras la tierra
no escupa al cielo,
con la fuerza de un volcán,

o el viento nos los traigan
como las semillas
de una nueva primavera,
los huesos ansiados,
los cuerpos soñados,
por los cuales seguiremos

caminando sin descansar
(será así
porque las hienas mueren de a poco
y son enterrad@s
boca abajo,
sin cerebro,
pero sin rieles y sin maniatar

con la boca cosida,
para que no nos digan
DÓNDE ESTÁN!!!)

Restos de rieles con que fueron lanzados al mar detenid@s chilen@s...

Se encuentran en Villa Grimaldi como testimonios eternos...

Villa Grimaldi...

Fotografía: Thamar Álvarez

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LO CONTARÁN COMO UNA LEYENDA... (o FUERZA CATRACHOS!!!)

2009-07-06T22:37:00.005-04:00

Con todo el sentir de estas horas. al digno y ejemplar pueblo hondureño, que supo salir a defender lo suyo...

Para ver vídeo relacionado pincha acá

Lo contarán como una leyenda,
lo relatarán a los que vendrán,
nadie lo olvidará,
nadie olvidará ese instante de ese largo día
en que ese pequeño avión
sobrevoló el aeropuerto de Toncontín,
trayendo los aires de hermandad,
trayendo la brisa de libertad
tan necesaria para la turbiedad
y la tristeza de esos días,
nadie olvidará que en esa nave
viajaba la esperanza de un continente,
al mando venía la dignidad,
copiloto era el valor de un hombre leal…

Lo contarán a los que vendrán,
lo contaremos a los que vendrán,
les diremos que ese día,
desde temprano, tod@s éramos Honduras,
que desde ese desgraciado 28 de junio
ya éramos Honduras,
que apretamos los dientes,
que sudamos, que puteamos al aire,
que recordamos la voz de Allende
y La Moneda en llamas,
la triple A , Somoza, Batista
y montón de penurias más,
miles de dolores y angustias
que no quisiéramos recordar…

Lo contaremos día a día a los cuatro vientos,
cantaremos a la resistencia,
gritaremos Honduras no estás sola!!!,
cantaremos al valor y la dignidad,
desde el Rio Bravo al sur
seremos la columna, la marea que se alzará
diciendo somos la democracia
que camina por America,
somos la idea de libertad,
traidores, vende patrias,
tengan la seguridad que a toda hora,
a todo pulmón gritaremos Honduras somos tod@s!!!
y que lo sabemos desde ya,
le pese a quien le pese…Honduras VENCERÁ!!!

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LOS DIOSES...

2009-06-05T00:04:00.006-04:00

Los dioses atravesaron el mar en grandes barcos...
los dioses llegaron desde el cielo...
los dioses venían de contrabando...
los dioses ya estaban aquí (antes que nadie)...
los dioses no pagan impuestos...
los dioses eran de maíz...
los dioses pintaban como los dioses...
los dioses tenían “onda”...
los dioses creían que había que jugársela...
los dioses rayaban las paredes,
incitando al desorden público...
los dioses pensaban que esta vida era única...
los dioses no se ponían una banda presidencial
(no tenían para qué)...
los dioses pasan hambre y frío por las noches...
los dioses vivieron / viven / vivirán clandestinos...
los dioses sufrían cuando un alguien
le negaba el agua a otro alguien...
los dioses eran/son gente de otra dimensión,
definitivamente no sé qué hicieron/hacen acá...

Incluido en el proyecto “los Dioses”

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Warnken, NOSOTR@S NO MATAMOS A VÍCTOR JARA...

2009-05-30T13:00:00.004-04:00

Para ver vídeo "A Un Hombre Llamado Simplemente Víctor" pinchar acá.

a Felipe, Norma, Juanita, Luchy, Abril, Marisol, Raúl, Jorge, Negro, Jaime, Toño y en ell@s a tod@s l@s demás:

En relación a la nota de Cristian Warnken y el tema del asesinato de Víctor Jara, a la que titula “Yo maté a Víctor Jara”, donde hace gala de su acostumbrada dialéctica, sólo puedo decir que Warnken SÍ puede decir que él mató a Víctor, porque nunca le ha dado el espacio que este se merece en sus bellezas, porque sus rebuscadas palabras no se acercan a la humildad y cercanía a lo popular que tenía el gran Jara, porque sus asépticos pies ni siquiera se acercarían a la tierra donde Luchín embarraba su potito, porque dista mucho del compromiso social que tenía el cantautor (ni hablar del político), intentó matarlo cuando lo nombró para justificar su voz en un tema del que no habría opinado si el asesino no hubiese aparecido en la portada de un par de diarios, él puede decir que sí lo mató cuando sorbió el café con galletitas o bebió de su agua mineral, junto a sus deslumbrantes invitados y pudiendo nombrarlo no lo hizo…

El SÍ puede decir que mató a Víctor Jara Martínez, así como mata a cada uno de los que en este país han hecho algo por la cultura y no han tenido un espacio en la negra cámara donde dicta cátedra con sus engalanada verborrea, desmenuzando conceptos e identidades que nuestras bellas personas, que reciben una educación de mierda per sécula seculorum, no pueden entender. Él SÍ mata a la cultura popular de la que Víctor proviene cuando no habla de la creación que luchó contra la dictadura, entregando la vida en pos de que él pudiese expresarse frente a ese fondo negro que no presagia futuro…

SÍ pues, él mata a Víctor desde el Olimpo manejado por las editoriales que lucran junto al Estado con el valor de los libros, lo mata desde el switch del director manejado por los hilos empresariales que aportan las menciones comerciales y del cual él no se atreve a rebelarse y decirle que hablemos de la belleza del pensar de verdad, ya que la plebe no entiende esa retórica que no le permite hablar en un lenguaje coloquial (lo que incluye decir una buena puteada de cuando en vez, y llamar a los asesinos por su nombre), sí, él mata a Víctor Jara cuando ojea libros que no podemos comprar y cuando ni siquiera piensa en bajar a compartir con nosotros tanta belleza de pensar…

Así como yo y él podemos asegurar que mata continuamente a Víctor Jara, también puedo asegurar que me consta que ustedes NO HAN MATADO A VÍCTOR, NI LO MATARÁN NUNCA, así como también puedo decir que YO TAMPOCO HE MATADO NI LO MATARÍA NUNCA, más aún: nuestra lucha permanente es por la justicia y el reconocimiento para Víctor y cada una de las víctimas de las dictaduras impuestas por los mercenarios al servicio de los Estados Cochinos en nuestra morena América, a los cuales pretende justificar cuando dice “El conscripto Paredes no mató a Víctor Jara: se mató a sí mismo, víctima de una historia -la del Chile de los 70- en la que se conjugaron errores y odios de izquierda y derecha. Porque tan causantes de la tragedia que vivimos fueron los mandos militares de entonces y una derecha que practicó un silencio cómplice ante los excesos, como también una izquierda vociferante y muchas veces irresponsable, sobreexcedida en sus incendiarios discursos.”…

Por lo tanto, puedo decir que en este aspecto, nosotr@s podemos dormir tranquil@s. No sé si este señor de la cultura podrá decir lo mismo…

Un Abrazo fraterno y un salud por la memoria que nunca muere…

UNA HISTORIA DE ANIMALES ...

2009-04-13T17:59:00.003-04:00

(A La Loba y Cristobal, hij@s de América)

En la persona de estos dos, aún pequeños seres, y para tod@s l@s hij@s de mis amig@s y compañer@s, tod@s hij@s de América al fin y al cabo...

Días atrás paseando por la orilla del río escuché esta historia, cuando el ratón Ernesto, que la había escuchado de labios de doña María Polilla, la contaba al gorrión Matías.

Sucede que hace muchos años atrás, tantos como contar los dedos de las manos de todos los niños y las niñas del mundo, las polillas vivían muy tranquilas, volando de noche (como ellas y los murciélagos saben hacerlo), buscando el alimento y la paz que suelen tener los animalitos a las orillas de los ríos y lagos llenos de bichitos y pececitos. En eso estaban cuando llegó el hombre y levantó primero pueblos y luego ciudades; las polillas y todos pensaron que ésto sería por un corto tiempo, ellos pensaron que el hombre luego se marcharía; pero qué equivocados estaban.

Las polillas estuvieron algún tiempo tranquilas, pero como los animalitos y los bichitos son muy precavidos, escondieron los huevos que contenían las larvas de las polillitas que aún no nacían, y lo hicieron en lugares muy camuflados, ya que habían escuchado a los demás habitantes del lugar reclamar muy dolidos porque los hijos e hijas de los hombres, los niños y las niñas, trepaban hasta las ramas más altas de los árboles para desarmar los nidos de los pajarillos. El hombre mismo atacaba sin descanso a la familia de don Juan Conejo, sólo por nombrar a algunos; así como ellos, todos se quejaban por igual y por diferentes motivos.

Pero llego el buen día en que los animales decidieron organizarse y don Jorge Búho (que era el más sabio y además sabía escribir) puso en un árbol un cartel que decía: “Se llama a todos los animales del bosque a una reunión, hoy al caer el sol, donde dobla el río. Tema a tratar: el daño hecho por el hombre”. Los animalitos que sabían leer explicaban a los que no lo sabían qué decía el letrero aquel. Y esa tarde, al caer el sol, allí donde dobla el río, se lleno de animales, grandes y chicos, gordos y flacos. Claro que no estaban todos, faltaba, por ejemplo, el perro (que ya se había hecho amigo del hombre) y que al igual que la familia del gato ya vivía en los patios de las casas y a veces comían de la misma comida que los hombres.

Las luciérnagas pusieron la luz, algunos pececitos curiosos sacaban su cabeza del agua para escuchar lo discutido en la reunión. Los animales discutieron hasta el amanecer, mientras don Felipe Castor anotaba todo, porque era el secretario, y don Mario Zorro daba la palabra al que quisiera hablar (él era el presidente de la asamblea). Cuando terminó la reunión, don Felipe leyó las conclusiones a que se habían llegado, y que eran éstas: cada familia de animales debería elegir cinco de sus miembros, para componer una caravana que buscaría un nuevo lugar donde vivir todos en paz; las familias de las polillas y los murciélagos pondrían, por común acuerdo, la cantidad de componentes que requiriera esta expedición, que partiría en quince días más. Las polillas y los murciélagos irían adelante porque sabían volar de noche, las luciérnagas alumbrarían el camino al resto. El viaje lo harían de noche porque se habían dado cuenta que en esas horas el hombre prefería descansar, salvo los que las emprendían contra las familias de don Juan Conejo y las señoritas Liebres. Cuando don Felipe Castor terminó de leer todos los animalitos aplaudieron y lanzaron vivas y hurras, y todos muy contentos se fueron a sus casas porque el sol ya había salido.

Cuando llegó la noche que estaban esperando, todas las familias fueron a dejar a los que partían. Se veían muy lindos y las mujeres les habían hecho bolsos de viajes, muy parecidos a las mochilas que usaban las hijas e hijos de los hombres, las habían hecho con las hojas que habían donado las plantas más resistentes. Como se había acordado las polillas y los murciélagos partieron adelante, la caravana era muy grande, las luces de las luciérnagas parecían inmensos focos que alumbraban hasta donde se perdía la luz. Las novias de los valientes y los novios de las valientes (porque también habían mujeres) les despedían con besos y pañuelos blancos; los que se quedaban debían resistir la acción del hombre.

Esa noche los hombres estaban muy nerviosos y en sus casas se veía mucho movimiento.

Cuando partieron los viajeros, todos los demás se fueron a sus casas. Cuando todos estaban muy dormidos, sonaron truenos y carreras, pero nadie salió a mirar, estaban muy asustados, pero pensaron que los viajeros ya estaban muy lejos.

Pasaron noches y más noches y muchas más, y hasta ahora los valientes y las valientes no vuelven. Algunos animalitos han aprendido a defenderse o a esconderse muy bien del hombre. Por eso las polillas le comen la ropa a las personas, para ver sí acaso desnudo éste decide irse o aprende a respetar a quienes comparten con ellos el mismo territorio.

Los animalitos, eso sí, no pierden las esperanzas del regreso, por eso al caer la noche las polillas chocan contra las ampolletas, y los conejos (cuando los alumbra el foco del cazador) se quedan quietos, porque creen que son los viajeros que regresan.

Cuando el ratón Ernesto terminó de contar la historia, se fue abrazado con el gorrión Matías, cantando divertidas canciones llenas de esperanzas por el destino de los que no están, pero que algún día volverán.

EL BICENTENARIO DE LOS CARA SUCIAS… (o ensayo frente al espejo del discurso que está por venir)

2009-03-31T23:43:00.002-04:00

Para nadie es novedad que el año venidero será el de la celebración de 200 años de los procesos independentistas de varios países latinoamericanos, tampoco es desconocido que esta celebración se verá empañada por la recesión que ya se adentró en nuestras tierras, una cuestión emanada desde el corazón mismo del imperio…

Literalmente hablando, el verbo celebrar implica festejar un acontecimiento con jolgorio, en especial cuando se habla de las fiestas patrias, pero en esta ocasión, más que antes, los que celebrarán serán los que detentan el poder económico. “Ellos” seguirán hinchando sus arcas a costillas de los más, de los que componemos la fuerza de trabajo de esta América hispano parlante, a la que pretenden vender una festividad basada en el concepto Independencia, a la cuál se sumarán muchas personas, poniendo en ello el patriotismo que nos inculcaron desde las aulas, en las clases de la historia escrita por las elites dominantes…

Pocos se preguntarán qué es lo que debemos celebrar, la independencia de qué ¿de una España colonialista, que extrajo de nuestras entrañas las riquezas que nuestros antepasados usaban sólo para cubrir sus básicas necesidades? Mientras unos harán gala del eterno chovinismo, otros serán comparsa de desfiles llenos de coloridos y de armamentos, con unas cuantas FF.AA. que con paso gallardo intentarán ocultar la carga relacionada con los Derechos Humanos que esconden en mochilas de combate en las que nada material cabe y que portan per secula…

Los cara sucia, los que componemos la fuerza de trabajo, los explotados de siempre, los mestizos, los inmigrantes, los marginados, los que estamos siempre al pie del cañón y en la puerta del horno se nos quema el pan… ¿Qué celebraremos?

Los “ellos” creen que podremos celebrar esa independencia que sólo cambió de dueños. Piensan que podemos celebrar esas inmensas inversiones con las que nos han llenado de edificios llenos de espejos a los que no podemos entrar con nuestras caras llenas de rasgos originarios sin ser mirados de pies a cabeza. Se sienten orgullosos y nos pedirán celebrar la miseria de nuestros jubilados, junto con eso la falla de sistemas de pensiones que depositan sus ganancias en lugares que se encuentran más allá de nuestra imaginación. Nos seguirán llamando a celebrar con sistemas de salud que no sólo segregan sino que también matan a los que se supone deben salvar, negando con ello el principio de Hipócrates (para muestra el tremendo botón de las farmacias acá en chilito)…

Pero aunque los cara sucia no queramos, los “ellos” nos incluirán en los festejos, aún con marchas en la calle exigiendo Justicia en todos los planos, con cuentas por saldar, con míseros salarios y todo lo que nosotros, los cara sucias, tenemos que decir a favor y en contra, con críticas y propuestas, con sueños y realidades, con metáforas y palabras llenas de realidad. Sí, es cierto, que siempre hemos tenido cosas que decir, aunque muchas veces nos entrampemos es discusiones entre nosotros mismos, sin darnos cuenta que en ello sólo perjudicamos los procesos que tanto anhelamos, pero los “ellos” nos incluirán y nos darán un espacio para hablar, para manifestar nuestro descontento, para que después no se diga que no tuvimos nuestra oportunidad. Los “ellos” saben cuánto nos cuesta ponernos de acuerdo, que tenemos caudillos para regalar, que nuestra sentimentalidad nos enreda un discurso que cuesta unificar, porque nadie quiere tranzar, porque todavía hay quienes se entusiasman y creen en que hay espacios regalados o cedidos, sin mirar el costo, sin mirar nuestra propia historia y sus costos…

Por supuesto que no todo es malo, hay pequeños espacios de dignidad y orgullo donde nuestras ilusiones ven la luz, aunque los “ellos” quieran desvirtuar los logros obtenidos en esas tierras dignas de ser imitadas; entonces tenemos a Evo y su Bolivia que sangra a diario por las conquistas, una Venezuela y su Chávez temperamental y desafiante, además de la sempiterna Cuba con la figura de Fidel aún presente y un Che que alumbra desde la Plaza de la Revolución al mundo entero y un Chiapas que silenciosamente hablando por medio de Marcos, nos dice que la utopía sigue siendo posible…

Pero, por sobre todo, ya es hora que nosotros, los cara sucias, los huachos de la historia (huérfanos, pero inmensamente ricos en utopías), los que estamos a este lado de la modernidad, los que colgamos de los microbuses, los que perdimos batallas pero no la guerra, sí, nosotros, ya sería hora que nos fuéramos poniendo de acuerdo en cómo vamos a enfrentar esa avalancha bicentenarista que se nos viene y qué herramientas vamos a usar para denunciar que nada a cambiado, que nos siguen engañando con cuentas de vidrio, porque consideramos amigo al forastero.

Tenemos las bases para decirle al mundo que estamos harto de pensionados recibiendo limosnas luego de una vida de trabajo, que nos duele la injusticia que permite que mientras los “ellos” se llenan de lujos, nosotros vivimos el día a día casi de milagro, que somos los mejores y los más, que representantes de los cara sucia son los que han engrandecido las letras, la música y cuanta variedad del arte se conozca. Que nuestros han sido los grandes líderes que han marcado al mundo…

Pero por sobre todo, este bicentenario debe servir para hacerles ver que de una vez por todas… AHORA SÍ QUE DIREMOS BASTA Y ECHAREMOS A ANDAR…

DENTRO DE LAS CONSIDERACIONES...

2008-07-16T14:27:00.001-04:00

El vídeo que acompaña esta entrega fue realizado en Lenca, Carretera Austral, hace pocos días, mientras nos encontrábamos de visita en el sector...

También lo encontrarán, junto a otros, en YouTube

El poema es, al decir de un amigo, "La cruda emoción revelada..."

dentro de las consideraciones
que nunca consideramos en la vida,

está la que se refiere a que nada era verdad,

sí, es cierto,

todo era mentira,

y así corrimos tras la quimera anhelada,

estratégicamente escondida

tras cada cara bonita

(desde nuestra perspectiva personal

o impuesta por los cánones sociales)

pero con lo único que nos prepararon

fue al decirnos que los hijos eran prestados

y quizá con eso nos dijeron

que nada era eterno,

que nada era nuestro,

que todo era ajeno y que la vida era cuesta arriba

y que nada era cierto, que todo era un sueño,

y en un abrir de ojos nos dimos cuenta

que cristo nunca fue crucificado,

que buda era delgado

y que el cabrón de la esquina nunca tocó a su mujer
(porque ella no tenía deseos sexuales
y se molestaba con la sola presencia de él)
pero se veían felices, hermosos,
radiantes, inmaculados

y al final es verdad lo de que nada era cierto,
tengo sueños que parecen pesadillas,
deseos que se vuelven obsesiones,
canciones que se vuelven poemas
y realidades que parecen mentiras

el periódico nos inventa verdades
y la iglesia nos ofrece la correspondiente salvación
¿pero quién dice la verdad
si en tu cuerpo azucarado
sólo corre coca cola por tus venas?

nada es verdad
porque sólo entramos en el bosque hasta la mitad,
el primero de julio fue la verdadera mitad del año,
ni un día más, ni un día menos
(esto es verdad porque este no fue un año bisiesto)

la realidad, la verdad, es cruda
y una muchachita frágil, pero decidida,
le lavó la cara a la sociedad a sus escasos
catorce años
(los que se transformaron en verso por la fuerza de su acción)

así las cosas, nada es verdad, todo era mentira,
aunque a veces nos hayan disfrazado de mentira
la más pura de las verdades
(y viceversa, como cuando nos disfrazaron de verdad
la más puta de las mentiras)

36.500 DIAS, UN SIGLO

2008-06-25T22:20:00.000-04:00

Un día que pudo haber sido como cualquiera, un hombre se elevó por sobre la estatura de los traidores y los vendidos y en su vuelo llegó tan alto que, a pesar de los pesares, su figura hoy se encumbra por sobre las fronteras de los países y las ideologías y de los encontrados sentimientos de los intrincados seres humanos...

A este ser es el que hoy celebramos en sus 100 años de vida y para él nuestras palabras y nuestros sentires, nuestras luchas y nuestras esperanzas...

¿Cómo se puede decir Allende? Sólo diciendo consecuencia, valor y esperanza...

NOTA: El texto que se encuentra más arriba fue publicado en El Muro del Grupo 100 años - ALLENDE - 100 palabras de Facebook

100 años son mucho tiempo en la vida de un hombre corriente, pero en la vida de un ser consecuente y digno sólo son un espacio de tiempo fácil de recorrer con un par de pasos. Eso es lo que sucede con la figura de Salvador Allende, de quien se podrían agregar demasiados pergaminos, tantos que cualquier espacio se haría poco para incluirlos, además que para qué agregarlos si basta decir Allende y las palabras y los sentimientos y los sueños de un mundo mejor afloran por sí solos...

100 años es tan poco tiempo cuando se habla de un gigante, de una persona con la estatura moral del ex Presidente chileno, que pareciera que el tiempo es sólo una metáfora inventada por los arquitectos del futuro para medir de alguna forma el quehacer humano...

100 años es mucho tiempo para esperar la venida de otro personaje de similares características del que hoy nos convoca. Por lo mismo hay que hacer crecer cada día un Allende en nuestros corazones, aunque a veces la tarea esa nos quede grande. Hay que incentivar las nuevas generaciones a empaparse del sueño que algún día, de una u otra forma, compartimos; ya sea viviéndolo desde donde lo vivimos o aprendiendo de quienes se la jugaron de verdad por cumplir con esa quimera...

100 años es sólo un minuto en nuestras vidas cuando se alzan los gritos de homenaje y la garganta se quiebra y las lágrimas se agolpan en nuestros ojos (donde amenaza tormenta de sentimientos)...

100 años, un siglo, es demasiado tiempo como para seguir huérfanos...

100 años y aquí estamos Compañero, algunos vivitos y coleando y otros en la memoria (esa loca que permanentemente nos dice que NADA NI NADIE ESTÁ OLVIDADO)...

100 años y qué ganas de estrechar su mano y correr orgulloso de ello por el mundo, con el mensaje de lealtad y sueños que nos entregó; la nueva buena le llamarían algunos. Pero usted no está, físicamente hablando, y me quedo con las ganas de transmitir ese calor que transmitía (sé que era así por el fervor de sus palabras). Pero sí sé que está en cada sueño y en cada consigna y en cada bandera y eso nos debe ser más que un aliciente para seguir construyendo, mano a mano, los sueños que nos dejaron inconclusos las hienas que cortaron su vuelo y el de muchos hace ya treinta y cinco años ( y ese tiempo sí que duele)...

Feliz cumple siglo, esté donde esté... Compañero Presidente, PRESENTE AHORA Y SIEMPRE...

Y QUÉ FUE… AQUÍ ESTAMOS OTRA VEZ...

2008-06-03T16:01:00.000-04:00

El tiempo no pasa en vano y aunque pensábamos que todo lo que hicimos nos llevaría por otros caminos, hoy volvemos a vivir tiempos difíciles, pero con la alegría de volver a encontrarnos con amigos que nunca más supimos dónde estaban… de otros de verdad que no supimos más qué pasó con ellos, pero ya sabemos que esas penas nos acompañarán per secula…

El tema es Malevaje, de Roberto Goyeneche, y me gusta mucho. Creo que, fijándose en la letra, es algo que les pasa a muchos…

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MI PERFIL en Facebook

Junio de 2008 y la historia vuelve a repetirse, los estudiantes aún alegan porque su opinión sea respetada y tomada en cuenta; los precios de los insumos siguen en alza; nadie responde por los Derechos del pueblo, al que eufemísticamente llamaron “la gente” en su momento y que hoy ya no tienen calificativo para denominarlo. Al pan pan y al vino vino, dice el viejo refrán popular…

Entre las cosas que suceden está el desafío permanente que manifiestan las diferentes asociaciones o agrupaciones de empresarios a las políticas que pretenden beneficiar, sin entrar en detalles de si en mayor o menor forma, a la mayor parte de este país, la que se encuentra encasillada en el concepto de “clase media o baja”. Pero, por suerte, aún quedan fuerzas en el pueblo (la gente) para levantar la voz y, de esta forma, tenemos que el descontento vuelve a hacerse patente en las más diferentes movilizaciones que se están gestando día a día en todos los rincones del país…

A nuestro favor, de los que creemos que realmente deben de haber cambios radicales en la cuestión social, por eso es que al buscar en la red de Internet encontramos causas que abogan por la creación de una AFP ESTATAL, BAJA DE IMPUESTOS A LIBROS Y MÜSICA, FIN AL SISTEMA ELECTORAL BINOMINAL y muchos otros. Hay quienes plantean que difundir estos Grupos o Causas en la red no tienen ninguna fuerza y, al igual que algunas gentes, los incluyen en grupos relacionados con el ocio, pero si bien es cierto hay instancias para ello (reconociendo que a todos nos gusta la joda en su momento), hay instancias en las cuales es conveniente y necesario decir PRESENTE y sacar la voz, así como la sacan quienes discrepan de posturas similares a las nuestras. Entonces planteo que si tenemos ideas claras y el acceso a manifestarlas, no hay porque callar mientras otros pretenden representarnos con ideas que no nos llegan ni a los talones…

Así las cosas, entonces A SACAR LA VOZ AHORA…

A CATRILEO, LEMUN Y L@S OTR@S (IN MEMORIAN)…

2008-01-16T12:43:00.000-03:00

Sé que han pasado muchos días para sacar la voz, pero que no se crea que no hay nada que decir, sólo que entre tantas palabras que van y vienen hay que sacar el ripio y hablar desde la voz de la conciencia y la consecuencia…

Pero he aquí unas palabras nacidas al calor de estos días…

El vídeo corresponde a palabras de Matías Catrileo…

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Corren los vientos de autonomía por Arauco indómito. Navegan los sueños por los ríos al sur del Bio – Bio. Hombres y mujeres corren tras la utopía de ser verdaderamente ellos, con su propio sistema, con su propio gobierno…

Pero toda lucha tiene sus costos y en el caso del pueblo mapuche, con el inicio de otro año, aportó un nuevo nombre a los mártires de su causa, el Matías Catrileo se suma a Lemún y otr@s que ya cayeron y a otr@s que siguen dando la pelea, por sobre los intereses que pueden mover a los orgánicas político sociales tradicionales, es decir, a pesar de todo ell@s no bajan su bandera ni tranzan sus utopías por un puesto en el oficialismo (del color que sea) y eso se debe respetar y ensalzar…

Hay momentos de la vida en que uno suele encontrarse con que las palabras necesarias para expresarse ya fueron escritas y en el caso de Matías Catrileo (como símbolo contemporáneo) son nuevamente válidas las palabras de Bertold Becht, aquellas que dicen...

Hay hombres que luchan un día
Y son muy buenos
Hay otros que luchan muchos años
Y son muy buenos
Pero hay quienes luchan toda la vida:
Esos son imprescindibles.

Para que de verdad sea ese PARA QUE NUNCA MÁS EN CHILE, se debe hacer justicia contra los que siguen asesinando a quienes luchan con las armas del valor y las ideas...

Lo único claro de todo esto es que el nombre de Catrileo, Lemún y l@s otr@s brillarán por siempre y serán una estrella perenne sobre el cielo de la Araucanía (los nombres de sus asesinos se pudrirán entre el lodo y el estiércol y sus tumbas serán pisoteadas por los siglos de los siglos...)

Mientras las amenazas y las descalificaciones se enfrentan a las palabras de respeto y compromiso, en los rincones donde se pronuncia el nombre del peñi Catrileo, de Lemún y l@s otr@s, me quedo con las palabras de aquellos que le conocieron, de los que compartieron su timidez primaria, sus sonrisas, su entusiasmo en aprender su (nuestra) lengua originaria.

Y para aquellos que se desesperan y caen en el juego reaccionario y oligarquico, sólo puedo decir que caer en las descalificaciones es seguir el juego a aquellos que tienen por costumbre intentar ahogar los gritos libertarios de los pueblos por medio de las amenazas, sumidos en el anonimato o detrás de los uniformes... La gracia es seguir la lucha desde cada trinchera, en forma subterranea y silenciosa, para que el día decisivo el enemigo sigan creyendo que estamos dormidos (entonces nuestro grito les hará desear el no haber estado ahí)…

Déjenlos que crean que ganaron, pero no saben que esta es una emboscada…

LA CLAVE…

2007-12-24T17:00:00.000-03:00

Esta es la entrega que corresponde al saludo para estas fiestas de fin de año, de este año que pudo haber cumplido las expectativas de muchos y muchas y que en lo personal… qué importa lo personal si la cosa es colectiva…

Saludos especiales a quienes colaboran en los diferentes proyectos de EL BUCANERO FANTASMA, lo que incluye CUERNO DE NIEBLA - IMÁGENES DE CIUDAD(ES), no los nombraré porque cada uno sabe cuál ha sido su aporte en este sueño colectivo…

Un saludo también a la gente de VIENTO DEL SUR, en Ginebra, Suiza, quienes me acogieron y brindaron un espacio en este año que ya se va…

La entrega musical es un tema de Mauricio Redolés, Kempana, donde hay un aire algo psicodélico bastante simpático (aunque eso es subjetivo ya que depende del punto de vista de cada cual)...

Hay que reconocerlo,
esa es la clave,
estamos mal,
ya no hay que pedir soluciones ni consejos,
ya no hay mensajes en una botella lanzada al mar
ni olla de oro al final del arco iris…

Todo lo que sucede en alrededor
es como si estuviera predestinado
a hacer cumplir la ley del gallinero,
en ese caso vivo al medio;
nadie cree en nada y nada llega a nadie,
no es la clave pero sí la realidad…

Muchas palabras se escucharon,
cierre el círculo me dijeron,
te digo, les diré,
y así partan a caminar por el mundo
enfrentando dragones que se arrastran,
pero cierren círculos, esa es la clave…

No crean en la magia
ni el i ching ni el tarot ni en los caracoles,
tampoco en la poesía
(les comento que los encargados de administrarla, en lo que al círculo oficial se refiere, andan más preocupados del partido que de las metáforas; andan más preocupados del puñal en la espalda ajena que en el de la espalda propia)…

El lenguaje también falló y las utopías andan escasas,
pero no porque falten;
es porque ya los poetas no beben pisco de madrugada
ni se reinventan en cada amanecer,
ni cazan mariposas en el jardín de tu pubis,
ni buscan explicaciones en el andar de la vida,

ni disfrutan del amanecer reflejado en tus ojos,
muchacha disfrazada de rana
(que cada tanto se vuelve mariposa o princesa, según sea el día),
por suerte las palabras, aún en estos días
en que el calor me agota, me salen casi de un tirón,…
¿será esa la clave?...

El lenguaje se deforma volviéndose minimalista,
ya nadie se reinventa cada día,
ya nadie reevoluciona en cada vuelta de tuerca;
qué pá, qué gua;
los conceptos se fueron por la taza del baño,
los tropos se toman el poder…

Reconozcámoslo… estamos mal,
el efecto invernadero no nos da tregua,
mientras no se tome en cuenta el protocolo de Kyoto
no podremos hacer de las estrellas nuestro techo
porque la lluvia ácida puede dejarnos completamente calv@s
(y dale con el añejo concepto de la selva de cemento)…

Prefiero la humilde y sencilla lavandera
de manos deslavadas y callosas
a la mujer vestida de gala y las uñas despintadas
que pretende lucirse ante los ojos del mundo
(cuestiones estéticas dirán los entendidos,
mas soy honesto compadre, soy honesto),

pero por sobre todo prefiero los tangos
y la tranquilidad de mi niñez
a la algarabía de la niñez actual,
prefiero mi colón irritable y mi úlcera nerviosa
a la indiferencia de ciertos amaneceres
de los cuales nunca hablaré en lo concreto;

disfruto con un cigarrillo en mis labios,
con el humo escudriñando el cielo,
al constante bombardeo de más de alguna
imagen boba y asiliconada
que pretende convencernos de la validez de su opinión
(lo siento, pero esa es una de las cosas en que no tranzo)…

Ya no somos más la esperanza joven
ni el futuro de chile,
ya no hay setenta y siete jóvenes
portando antorchas en chacarillas,
ni marchas a dejar muertos al cementerio;
dónde están los sueños que nos vendieron…

Lo siento, no han sido buenos los tiempos,
la falta de sueño y de alcohol
suelen causar estragos,
el alprazolam también debió haber puesto su cuota,
la válvula de escape fue cerrada de golpe
por mis propias manos…

fui mi propio judas, soy el tirano de mis sueños,
mientras que los otros fueron los judas
y los tiranos de los sueños de los demás;
marcharán nuevos sueños,
portando como estandarte banderas sin colores,
sobre el cadáver recién estrenado de la cordura…

ya no soy el cronista ni el vado
que soñé para cuando creía
que éramos capaces de cambiar el mundo
de una plumada, de un verso, de una sonrisa,
cuando creíamos en la validez de un apretón de manos
y nadie portaba un puñal en cada mirada…

ya no más mentiras, ya no más,
la realidad deberá absorbernos
y tu futuro no podrá absolvernos
ser en gestación, desconocido
en nuestros sueños…
ya no más…
esa es la clave…

LA MATANZA DE 1907, VISTA 100 AÑOS DESPUÉS…

2007-12-20T23:21:00.001-03:00

Imposible dejar pasar esta fecha, cuando desde el centro de la pampa vuelven a marchar los obreros del salitre, los que no han dejado de marchar en la memoria colectiva…

100 años desde la matanza de Iquique y las voces no dejan de escucharse correr por las calles y pulperías de la ciudad…

100 años y el paso del tiempo nos demuestra que, en este caso, la memoria no es frágil… En esta oportunidad quiero ocupar un par de vídeos que se encuentran en YouTube y pertenecen a NACHINO y VIEJOODIOSO

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Señoras y Señores
venimos a contar
aquello que la historia
no quiere recordar.

Pasó en el Norte Grande,
fue Iquique la ciudad.
Mil novecientos siete
marcó fatalidad.

Allí al pampino pobre
mataron por matar.

A un siglo de este hecho, ocurrido en Chile en el año1907, durante la presidencia de Pedro Montt, las voces de los trabajadores no dejan de alzarse sobre el silencio que se pretendió imponer para con las víctimas y testigos de esta matanza realizada en la ciudad de Iquique.

Fue en diciembre del año mencionado cuando las faenas de los trabajadores de las salitreras se paralizaron. El fondo de la manifestación popular era el conseguir mejorar sus condiciones, de vida y laborales, para ellos y sus familias. Sus solicitudes contaban entre otras la eliminación del pago con fichas, jornales a tipo de cambio fijo, balanzas para los pesos y medidas para las pulperías, escuelas para los obreros, indemnización y desayuno. También se hace mención al suprimir los castigos de tipo corporal que sufrían los obreros.

Una de las primeras movilizaciones de los obreros fue paralizar las faenas de la salitrera "San Lorenzo", además la huelga se ampliaba a otras de "Alto San Antonio", dando inicio a la llamada "Huelga de los 18 peniques". El nombre obedecía a que los jornaleros pedían el pago de salarios a este tipo de cambio. Una gran columna de huelguistas de Alto San Antonio llegó a la ciudad de Iquique llevando banderas de Chile, Perú, Argentina y Bolivia, los marchantes terminaron alojándose en el hipódromo de este puerto. A este movimiento se también se sumaron otras oficinas salitreras, entrando en huelga también casi todo el comercio e industria del norte del país.

El día 16 de diciembre llegaron a Iquique otros trabajadores en paro viajaron a la ciudad de Iquique, seis mil de ellos acamparon en la escuela Santa María. A medida que avanzaba el movimiento fueron muchos más los pampinos que se unían a ella. Se estima que para el día 21 de diciembre ya eran cerca de 10.000, aunque ciertas versiones hablan de 14.000 personas.

A los pocos días de haber llegado, este inmenso grupo de trabajadores, movilizados por sus demandas, estaba reunido en la plaza Manuel Montt y en el establecimiento de la Escuela Santa María, solicitando al gobierno que actuara de mediador con los patrones de las firmas salitreras extranjeras (la mayoría de ellos ingleses) para encontrar solucionar sus demandas. Los patrones se negaban a negociar debido a que los obreros aún no reanudaban sus actividades.

Las órdenes llegadas desde la capital de Chile fueron tajantes: que los manifestantes abandonaran la ciudad y regresaran a las salitreras, a lo que los manifestantes se negaron, pues sabían que si regresaban a sus trabajos, sus peticiones serían ignoradas. Para controlar la situación el gobierno designó al general Roberto Silva Renard, quien era la máxima autoridad militar de Tarapacá, y que fuel el que terminó comandando la acción sobre la Escuela Santa María, con soldados del regimiento O’Higgins y el apoyo de las ametralladoras del crucero Esmeralda.

Debido a la gran tensión que ya había entre los grupos, el 20 de diciembre de 1907 los dirigentes efectuaron una reunión con el intendente Carlos Eastman Quiroga. Cuando se efectuaba la reunión en la oficina salitrera Buenaventura, un grupo de obreros con sus familias trataron de abandonar el lugar y fueron acribillados en la línea férrea. Como resultado de esta acción 6 obreros murieron y los demás terminaron heridos.

El 21 de diciembre, luego de efectuados los funerales de los obreros, se les ordenó a todos los trabajadores que abandonaran las dependencias de la escuela y sus alrededores y se trasladaran a las casuchas del Club Hípico de la ciudad, a lo que los obreros se negaron, ya que temían cañoneados por los barcos que apuntaban el camino que deberían recorrer hacia el hipódromo mencionado.

Ya habían pasado varios días de negociaciones sin ningún resultado. Los dueños de las salitreras decían que solo negociarían cuando los trabajadores regresaran a sus labores. Por otro lado, éstos decían que si aceptaban el trato, sus peticiones serian ignoradas y sus condiciones de vida serian las mismas. Tras la negativa, las autoridades declararon el Estado de Sitio. Las libertades constitucionales fueron suspendidas gracias a un decreto del intendente que se hizo publicar en la prensa escrita.

Desde la escuela, «El Rucio»,
obrero ardiente,
responde sin vacilar
con voz valiente,
«Usted, señor General
no nos entiende.

Vamos a dar nuevas fuerzas
con nuestro ejemplo
Y el futuro lo sabrá,
se lo prometo.

Y si quiere amenazar
aquí estoy yo.

Dispárele a este obrero
al corazón».

Los militares, comandados por el General Roberto Silva Renard junto al Coronel Ledesma tenían la misión de desalojar a los trabajadores en huelga. Se notificó a los dirigentes del comité de trabajadores que si no salían del edificio abrirían fuego contra ellos. Ante la negativa de éstos, el jefe militar ordenó a los soldados disparar. Se dice que el general Silva Renard sólo ejecutó la orden de desalojo, pero quien dio la orden de disparar fue el Ministro del Interior de la época, Rafael Segundo Sotomayor Gaete. De las víctimas fatales, cerca del 60% eran peruanos y bolivianos.

La multitud, desesperada y buscando escapar, se arrojó sobre la tropa y ésta repitió el fuego al que se le añadió el de las ametralladoras. Producto de esta acción murieron 195 personas y quedaron 390 heridos, según datos de Nicolás Palacios, testigo de la matanza. Otras fuentes contabilizan 3.600 muertes.

Los sobrevivientes de la matanza con posterioridad fueron llevados literalmente a sablazos hasta el local del Club Hípico, y desde allí a la pampa, donde recibieron un trato deplorable.

Esta huelga, que derivó en la posterior matanza, marca el fin de la inmadurez política de los trabajadores chilenos. Además a dado origen a diferentes obras artísticas, de las que destacan, en el plano literario, “Santa María de las Flores Negras” de Hernán Rivera Letelier, y el en el plano musical, la famosa “Cantata Popular Santa María de Iquique” compuesta por Luís Advis (1935 - 2004) en el año 1969 e interpretada por Héctor Duvauchelle y el conjunto Quilapayun, de cuya grabación, realizada el año 1970, aún se encuentran algunos discos que resistieron de variadas formas los años de la dictadura y su persecución, tanto política como cultural.

Ustedes que ya escucharon
la historia que se contó
no sigan allí sentados
pensando que ya pasó.

No basta sólo el recuerdo,
el canto no bastará.
No basta sólo el lamento,
miremos la realidad.<

TÚ

2007-11-30T23:06:00.000-03:00

Este trabajo, al igual que el anterior, también está incluido en la publicación que lleva por título “Retratos de Mujeres y Otros Poemas”, del año 2003…

El tema es “La Bifurcada” de los argentinos Memphis La Blusera, un tema con el que estos artistas se masificaron en Chile…

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te sorprenderá la noche,
soñando con abordar el submarino
que te arrastrará a los mundos de coral;
allí no estará el odiado hijo ’e puta
que no te deja conciliar el sueño,
tampoco estará el vendedor de coca - cola
y su grito estridente justo al lado de tu oreja

ya es tarde, debes dormir y contar,
cuantas veces sea necesario,
las flores que adornaron tu jardín;
debes deshojar la rama de acacio
que por azar cayó en tus manos;
no debes arrodillarte más
para implorar perdón divino,
porque dios está en huelga,
porque dios es un sueño,
porque dios no viste tu camiseta,
porque dios se declaró ateo esta
mañana
y vende porquerías made in china,
sobre un paño en la avenida libertador
general bernardo o’higgins
de santiago de chile
(por eso, cuando lo llames por teléfono, no te
extrañe si te contesta una grabación)

te sorprenderá la noche
y un montón de cosas más;
entre ellas, por ejemplo,
el que otra alguien te ganó
el óscar a la mejor actriz
y que algunos poetas
no le regalan osos de peluche
a sus amigas
(la amistad se cultiva con la sinceridad)

por mientras llega la noche
aprovecha de arreglar
tu equipaje y tus huesos,
tu cabeza y tus ideas;
aprovecha de tomar el aire fresco
de la tarde
y no pronuncies las palabras
de las cuales algún día te arrepentirás;
toma con fuerza,
de nuevo,
entre tus manos,
lo que te hizo sentir
feliz
(y así proyéctate con fuerza
en un viaje interminable
por la cresta del universo...
...cuando regreses ojalá todo
siga igual; sino es así,
entonces te darás cuenta
de lo que ganaste y
de lo que perdiste)

tú, que eres la que seguirá la loca carrera de tu sombra,
y esta seguirá la de tu cuerpo
(así volveremos a la pregunta del millón
¿qué fue primero, el huevo o la gallina?
eterno círculo de duda y contradicción
eterno círculo de contradicción y duda
círculo de contradicción y duda eterno
duda de círculo eterno y contradicción
círculo... ),
sí, tú, ten un buen día cada día
y cuando cierres la puerta de salida
hazlo con tal fuerza,
de que no queden dudas
de que te fuiste

renca, marzo 12, 1998
renca, marzo 24, 1998
teatinos, abril 02, 1998

YO

2007-11-17T18:43:00.000-03:00

Este trabajo está incluido en la publicación que lleva por título “Retratos de Mujeres y Otros Poemas”, del año 2003…

El tema se llama “En el País de la Libertad” y pertenece al argentino León Greco (además es el más visitado en nuestro espacio de YouTube)… Su letra y el dejo de nostalgia que produce la armónica son lo que me llaman la atención de este tema…

El texto que sigue a continuación habla por sí mismo…

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YO

primero fue el verbo y de él
fue la primera persona
(yo vivo para que tú vivas y él vivirá
si nosotros vivimos,
etcétera, etcétera, etcétera)

primero fue una palabra
(un parafraseo quizá)
luego vine, entero, a copar las líneas vacías
que esperaban mis palabras nacidas desde
la sinrazón de mi ser

yo fui el culpable de un holocausto personal

yo soy el descendiente de caín (permanente nómade,
inaugurando ciudades para el mundo por venir)

yo soy el seguidor de poetas desconocidos y borrachos y
solitarios; y terminaré mis días escribiendo
sobre la barra de un bar

yo soy el que ya no recuerda su primer amor, ni
su primera masturbación

yo soy sólo yo y me veo proyectado, como un
punto negro, sobre las blancas sábanas de tu
próximo amanecer
y tengo la visión de un pasado mejor que el que vendrá

yo soy el que tiene el olor de los hombres solos

primero fue el verbo y de él ...yo

renca, marzo 19, 1998
renca, marzo 27, 1998
renca, abril 02, 1998

CONVOCATORIA...

2007-11-05T11:58:00.000-03:00

La entrega de hoy está relacionada con el efecto de convocar a una huelga, pero como leerán no es una huelga cualquiera. La convocatoria es amplia y como tal es un llamado de atención frente a sucesos vividos en su momento por este autor ...

Su data corresponde a enero 11, 1998 y corresponde al período que he llamado Teatinos...

El tema "Estrechez de Corazón" es del grupo chileno Los Prisioneros y también se encuentra en nuestro espacio de YouTube...

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me convoco a una huelga de versos
(huelga de lápices caídos,
estaré pero no esperes que te
escriba, aunque lo desee, aunque lo desees),
no pienso subirte el ego más de donde lo tienes

me convoco a una huelga de cariños
(huelga de brazos amarrados,
para no caer en la tentación;
huelga de dedos quietos,
huelga sin mordiscos en las zonas erógenas)

huelga, a la huelga me convoco,
cacerolazos a la hora de escribirte,
cacerolazos a la hora de acariciarte,
bombas de ruido a la hora de hablarte,
cócteles molotov a la hora de la despedida

huelga de inicio de año,
huelga de fin de siglo

lucha de clases en el amor,
lucha de clases contra tu actitud
capitalista

huelga, dejar mi vestimenta de poeta
y vestirme de payaso,
dejar mi vestimenta de amante
y vestirme de indiferente;
huelga de excitación
y dedicar las horas libres
a beber del néctar
agrio del vivir como mortal

huelga, hosquedad en lugar de fraternidad,
todo es válido,
miguelitos por donde se que pasarás,
asilarme detrás de la cáscara que es
mi cuerpo,
barricadas en el camino hacia tu cuerpo

me convoco a una huelga de amor
para estremecerte,
para reencontrarte,
disparos con balas de salva para no
dañarte,
panfletos en contra de tu actitud,
quemar las naves que están en mi puerto

huelga seca,
huelga de orgasmos

me convoco, en forma urgente,
a la huelga, para cambiar
las condiciones sociales en que se desenvuelve
nuestro amor

sería más fácil irme y
no dar la pelea,
pero sé lo que quiero

a la huelga ideas,
palabras,
poemas,
sí, a la huelga

huelga; porque demás está decirte
lo que siento

SANTIAGO EN 400 PALABRAS…

2007-10-29T19:32:00.000-03:00

Estos son los trabajos presentados en esta versión del concurso “Santiago en 100 palabras” y son entregados para el escarnio público, ya que nuevamente no salí nominado en la selección del jurado. En verdad participo en el concurso porque años atrás aprendí que es un desafío el escribir historias cortas…

Si alguien quiere dar su opinión puede dejarla en este espacio o enviarla por correo electrónico y si quieren conocer los cuentos finalistas pueden pinchar acá…

Los trabajos presentados por el suscrito y que no se encuentran en el link son:

- Viento
- Alegría

- Te vi
- Vuelos

El tema musical de esta oportunidad es “Por el Boulevard de Los Sueños Rotos” en aquellos tiempos en que Joaquín, menos que ahora, quería llegar a ser superstar...

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www.vientodelsur.ch

VIENTO

El viento hace estragos en el pelo de la joven que sueña con posar en el mirador de la Torre ENTEL, pero con los pies bien puestos en la tierra ofrece flores a los comensales de un restaurante en el barrio Bellavista (mientras el viento hace estragos en su pelo suelto).

Alguna vez su “marido” le tomará fotos en el Parque Forestal, con una cámara digital robada quién sabe a quién en el Paseo Ahumada (ella llevará el pelo tomado para que no la despeine el viento).

ALEGRÍA

Nadie podría describir la alegría que sintió cuando en un baño de la calle San Diego descubrió que podía leer, con su cabeza totalmente derecha, el rayado (ese que decía “endereza la cabeza h…”).

Pero la sonrisa se le borró cuando leyó el rayado de la calle Pío Nono (ese que decía “p… pal que lee)

TE VI…

Te vi en el segundo carro del metro de la siete cinco p.m.

No fui capaz de hablarte, sólo te mire desde el grupo de personas que viajan a esa hora, pero quería que tú me vieras…

Te bajaste y yo seguí de largo hasta la Estación San Pablo…

Pensé en enviarte un mail o un mensaje de texto, pero no fui capaz y antes de que fuera tarde te escribo estas líneas sentado en el sector wi fi de la Estación Baquedano…

VUELOS

Desde la altura que me proporciona la terraza del cerro Santa Lucía miro la ciudad y contradiciendo a mi siquiatra emprendo la carrera y me lanzo en un planeo suave, sin aleteos, y recorro la ciudad y veo nuestra casa y nuestros pasos aún marcados en el cemento fresco de la plaza de mi niñez.

Al atardecer vuelvo al lugar de donde provengo y regreso a casa saludándote con un beso y contándote de lo agotador que estuvo el día en la oficina.

Me acuesto y sueño que estoy en la cumbre del San Cristóbal.

VEINTE POR DOS…

2007-10-09T00:16:00.000-04:00

que veinte años no es nada de nada
canta Gardel eternamente
y a ti las sombras te siguen por siempre,
independiente de los años

veinte por dos cuarenta
y cuarenta son los puntos máximos
del juego rayuela,
los cuarenta míos fueron hace tres

ya pasó el tiempo del compra huesos
y del cambio de botellas por pollitos,
así como ya pasó la hora de muchos
y pasará la hora de otros

veinte pasos al futuro
y veinte al pasado
y quedamos donde mismo no más,
ni un centímetro más ni uno menos

pero los veinte por dos de hoy
no son cualquier cuarenta,
estos cuarenta son los tuyos
comandante

y entremedio tienen rabia y dolor;
pero también tienen esperanza
en el cumplimiento del sueño
del hombre nuevo y mejor

y así nos pilla la vida,
en un nuevo siglo,
con una cara en blanco y negro,
que continuará siendo nuestro estandarte

En un camino de Cuba (Pensamientos del "Che” impregnados en el corazón del pueblo)…

COLABORACIÓN FOTOGRÁFICA DE ALEXIS CARREÑO

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HOMENAJE...

2007-10-05T22:47:00.000-04:00

Calle Santa Fe número 725, comuna de San Miguel, Santiago de Chile…

En este lugar, el 5 de octubre de 1974, cae combatiendo el Secretario General del Movimiento de Izquierda Revolucionaria (MIR), doctor Miguel Enríquez E.

NOTA: El vídeo presenta problemas de audio, relacionados con el sonido ambiente...

La tarde comienza a caer
y tus pasos resuenan firmes de nuevo,
tu mirada aún serena ante la visión
apocalíptica que se avecina…

el futuro estará plagado de banderas
y los que pretendieron enlodarte
sólo daban más brillo a tu figura
de comandante eterno…

y estoy seguro,
lo apuesto, aunque se me vaya la vida en ello,
que sabías que muchos te negarían
con el paso del tiempo…

que no fueron necesarias las treinta monedas,
ni el beso en la frente,
ni que cantará tres veces el gallo,
para que eso sucediera…

pero siguen en pie tus ideales,
aunque sólo seas polvo en una tumba
siempre cubierta de flores
y mensajes…

pero seguimos en pie
tratando de alcanzarte en ese viaje
en el que eres el comandante
en el asalto al cielo y sus estrellas…

pese a quien le pese,
amigo, compañero, comandante,
hoy se eleva este canto para decirte PRESENTE
una y mil veces, COMPAÑERO MIGUEL ENRÍQUEZ… PRESENTE!!

IDEA DE FOTOGRAFÍA, TEXTO Y VÍDEO: JUANITA DROGUETT y TITO CARREÑO…

LAS MARIPOSAS JUEGAN...

2007-10-02T23:18:00.000-04:00

Esta entrega considera este trabajo incluido en “Presente y Reminiscencias de mi yo” de 1993 y publicado en agosto de 1998. Época aquella en que solía andar descalzo por la calle y aún pesaba aquellos 63 kilos que pensé eran para toda la vida (hoy este cuerpecito sobrepasa los 90 kilos, pero así como algunas gentes invierten en siliconas y otras cosas por el estilo, yo he invertido en cervezas, parrilladas, perniles y cuanta delicia culinaria se me presente, así es que siento que estamos a mano)…

Quiero aclarar que tanto tiempo sin publicar obedece a que producto de la entrega relacionada con la Maestranza de San Bernardo (06 de septiembre de 2007), recibimos un correo desde Suiza, por parte de Carlos Correa F, un chileno “becado” hace ya montonera de años por esos lados, y el tema en cuestión ha dado para un intercambio epistolario bastante interesante. De hecho Carlos ha cedido una filmación que hizo en la Maestranza, durante un viaje a Chile el año 1995, pero del que ya entregaremos el resultado…

El vídeo es el tema de Joaquín Sabina “Y sin embargo” del cual ya había subido sólo la música en la entrega del 03 de junio del 2006, pero que hoy subimos en el espacio de YouTube en esta versión que está re buena…

En todos los poemas
hay un lobo,
menos en uno:
el más bello
(Jim Morrison)

Las mariposas juegan
con máscaras
de borrachos y drogadictos,
nosotros nos sentamos desnudos
en el suelo
y nos amamos
en poblaciones despobladas,
Nicanor Parra
se escapó de la cárcel
en un barquito
que dibujó en la pared,
y la memoria del alma
nos impide
pronunciar la palabra adiós,
porque dios
ya conoce nuestros cuerpos
(están grabados
en la cinta magnetofónica
de su contestador
telefónico).

OBVIO... (ALLENDE)

2007-09-11T16:08:00.000-04:00

Otro 11 y el tema es claro, como ya lo pregona el título, porque los años seguirán pasando y la frustación de un proyecto político social seguirá presente... porque mientras alguien crea en los cambios este día seguirá siendo algo extraño.

De nuevo cayó martes, como ese día, pero ya no llegarán las gotas de agua al atardecer ni los camiones militares atravesarán Santiago u otras ciudades y/o pueblos de lo que con el tiempo se convirtió en un gran y angosto cementerio clandestino...

El vídeo (encontrado en la red) nos entrega el discurso de Allende, con imágenes de esos años de agitación permanente (donde podrían haberse sentado las bases de la re-evolución)... También lo puedes encontrar en nuestro espacio de YouTube...

Pero sobre Allende se a escrito mucho y la tarea no sólo fué de él, además de que siempre es un buen momento para recordar y rendir homenaje a quienes se han quedado en el camino y con sus vidas han cimentado este deambular que llevamos hoy, es decir, que ayudaron a construir esta sociedad que bien o mal hemos forjado (al decir hemos forjado quiero decir que aunque estemos o no de acuerdo, somos parte de un proyecto diferente al que nos querían someter y eso ya es motivo suficiente para recordar). Mención aparte merece el que, según dicen algunas gentes, nadie muere hasta que se le deja de recordar…

Estos trabajos fueron escritos ya hace mucho tiempo y han sido entregados en diferentes presentaciones y hoy quedan perpetuados en este espacio, como una muestra de cariño y respeto para quienes se ganaron un pedazo de historia con su consecuencia y accionar…

a los DD. DD.

Mientras suena el saxo,
y los microbuses no saben llevar el ritmo,
una mente debe preguntarse
dónde estás, dónde estoy, dónde están
(bueno la ultima parte es demasiado
universal como para hacer de este poema
una declaración de amor)

Réquiem

(A Oscar Fuentes)

Pensaste en casarte alguna vez
y hacer el amor
cubierto solamente por las estrellas,
vivías para tu partido,
soñaste con un trabajo digno
(algo que te diera lo suficiente para vivir),
eras amigo de los pájaros y los obreros,
con ellos compartías tu pan;
escribías libertad en los papeles y en los muros.

Nos fabricaste puentes,
edificios,
sanatorios,
escuelas
y talleres,
con tus palabras
que eran tan lindas como un arco - iris
y tan llenas de amor,
que realmente no cabían en este mundo.

Mas todo quedó atrás,
para nosotros los homenajes,
para ti la esperanza de tomar,
algún día,
el cielo por asalto
(tendrá que ser a balazos, como el “Che”).

(a la hija de Carlos Luis Cubillo Gálvez,
detenido desaparecido chileno desde el
04 de junio de 1974)

el peso y el paso del tiempo
no son en vano,
más fácil se pilla a un mentiroso
que a un ladrón (dicen),
y tu figura –caminando con tu hijo-
se recorta en miles de atardeceres que
vendrán en la búsqueda incesante;
las voces deben seguirte a menudo
y la mía te dice
¡adelante Carla!,
no descansaremos ni el día de la victoria
para saber dónde dejaron los chacales
el cuerpo tan ansiado;
daremos vuelta piedras, hojas y nubes;
preguntaremos al árbol, al monte, a la espiga:
el viento llevará nuestra voz a todos lados,
nuestras manos hurgarán hasta el intestino
de las hienas en la búsqueda implacable

no te pido paciencia,
no te pido aceptar este poema,
mas te digo, como aliento y esperanza,
como coraje y soberbia,
como decirte ni perdón ni olvido,
sólo te digo ¡venceremos Carla,
venceremos!

MAESTRANZA DE SAN BERNARDO...

2007-09-06T23:08:00.000-04:00

El texto que acompaña está entrega se originó luego de una visita que realizamos con Juanita Droguett a lo que fue la antigua Maestranza de San Bermardo. Además fue enviado a diferentes medios de comunicación (The Clinic, Radio Cooperativa y La Nación Domingo).

El vídeo fue realizado por nosotros y también lo pueden encontrar en YouTube...

Santiago, septiembre de 2007

Uno puede pasar por diferentes lugares en el deambular de la vida, esto nos sucedió una de estas tardes en que andábamos de visita por San Bernardo. Allí, con mi mujer, nos encontramos con un lugar que, según nos contaron, sería un monumento nacional; el lugar en cuestión es la ex Maestranza de Ferrocarriles, ubicada en la comuna ya mencionada.

El tema en cuestión es que aparte del abandono en que se encuentra el lugar en sí, se da una problemática anexa: como un ejército de hormigas hombres y mujeres se mueven por el interior de la inmensa estructura en búsqueda de pedazos de metal u otros elementos que puedan ser convertidos, mediante su venta, en dinero.

En esta oportunidad no se trata de querer cuestionar acá el rol del Estado en cuanto a proporcionar soluciones a las problemáticas relacionadas con el bienestar económico de las personas, que de eso podemos hablar en otras oportunidades y contextos (como ya lo hemos hecho y hacemos en cada conversación). Tampoco se trata de escabullirse de los temas terrenales, pero la cosa es que este lugar se encuentra TOTALMENTE descuidado, olvidado de la mano de quienes deberían preservar este edificio que en algún momento fue parte de nuestras vidas, aunque lo fuera tangencialmente.

Esa tarde hablamos con personal de Carabineros de Chile, quienes nos comentaron que este lugar estaba en manos de la constructora que edificó unos edificios en el sector, pero que una vez terminada las obras este sector fue abandonado…

La pregunta está, como quien dice, de Perogrullo… entonces ¿quien le pone el cascabel al gato?

(TRECE)

2007-08-27T21:52:00.000-04:00

Quién sabe qué día del año es este, pero el que sea es sólo el reflejo de todos los días que ya han pasado (de este año y de todos los otros) y de los que vendrán; quién sabe si habrá algo nuevo bajo el sol que se esconde cuando menos lo pensamos…

Por eso en esta entrega va este trabajo, escrito ya no sé cuándo, pero qué le vamos a hacer… es lo que hay…

El tema es de Memphis La Blusera y la fotografía corresponde al interior de un microbús de la línea J – 05 (está emparentada con la entrega del día 05 de julio de 2007 en el fotolog)

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(trece)

es el sexto día de este nuevo año,
se supone que hoy eran el frío y las nubes
los que dominarían,
pero hace un calor de los mil demonios (anunciaron 32º)

qué se puede hacer
si ya nacimos acá
y queremos escapar del calor
como subterfugio de la vida

hoy, cuando abrimos los ojos en la mañana,
se supone que no estaríamos
o sólo habría una pareja
en el mundo
(pero despertamos y estaba el mundo
tal y cual como lo dejamos ayer);
no fue de nuevo la creación
y dios mañana no irá a descansar,
porque estará ocupadísimo
contestando el teléfono

entonces soñaré
que mañana publicaré un libro

(insisto: el mañana es sólo una metáfora
inventada por algún ocioso del futuro;
pero que buena metáfora es)

(CATORCE)

2007-08-11T21:10:00.000-04:00

En esta entrega nuevamente recurriremos al proyecto “CUADERNO VERDE”, y lo haremos con el trabajo titulado (catorce).

En él se muestra un periodo algo crítico, cuando llevaba el pelo rapado, como una muestra del querer alejarme del mundo…

El tema es “Manifiesto”, del gran Víctor Jara y la fotografía corresponde al proyecto del Hospital de Ochagavía (colaboración de Juanita Droguett). Fotografías de este proyecto fueron publicada en IMÁGENES DE CIUDAD(ES) con fechas 20 de julio de 2007 y 24 de julio de 2007.

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(catorce)

me siento frente a las hojas en blanco
y apoyo mis codos
en la espera del manantial de palabras
que castigarán las líneas
hasta entonces muertas;
extraño mi pelo largo
y, sin dios ni ley,
me abandono a la vida
en la espera del nuevo día
esplendoroso,
ese día que no figura
en las escrituras
porque es el mío

perdí el pasaje a la eternidad
enseñándole a mi hija a
escribir sus primeras palabras,
además de andar persiguiendo
fantasmas de carne y hueso

poseo cuatro o cinco ofertas
de trabajo, todas ellas promisorias,
pero ninguna concreta:
lo más probable es que viaje
a la cresta de mis borracheras,
como parte del prolongado plan
de turismo aventura
que abandoné hace ya algún tiempo

el día que se avecina
estará plagado de buenas vibraciones,
treparé hasta lo más alto de la ciudad
y desde allí me lanzaré en
vuelo rasante
sobre casas y edificios
(para que parezca una película
silbaré una añeja canción)

esta noche buscaré en mi archivo personal
un recuerdo para masturbarme
y de esta manera re-soñar
con tu cuerpo caliente a mi lado
y no sentir envidia
de la pareja octogenaria
que ayer, mirándome a los ojos,
almorzaba en un lugar
que estoy cierto existe

las oscuras aguas del río mapocho
no tienen nada que envidiarle
a mis pensamientos de cuando joven
(cuando recién soñaba con el hombre nuevo
y apenas despertaba con energías
para empezar el nuevo día)

LECTURAS DE ALGUNOS DÍAS

2007-08-01T21:30:00.000-04:00

Después de algún tiempo vuelvo a las andadas, con un artículo que debí haber publicado algún tiempo atrás, pero que a pesar de todo está acá (revisitado por cierto).

La fotografía corresponde a la pared de la ex Viña Concha y Toro, ubicada en la Gran Avenida, sector El Llano, comuna de San Miguel, tan descascarada como la cotidiana vida actual…

El tema es de Mauricio Redolés: Química...

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Si tomamos en cuenta que entre el vendaval de noticias se encuentran mayoritariamente las de farándula, está claro entonces que las que de verdad son noticias constituyen una suave brisa en medio de este invierno que ya comienza a ser demasiado frío para ser de este hemisferio…

Así las cosas es lógico entonces que lo que dijo el padre del joven Jorge Lizama pase, como decimos vulgarmente, por el aro; este muchacho, encontrado culpable de haber atacado a una jueza durante las manifestaciones ocurridas el Día del Joven Combatiente, recuperó la libertad y Lizama padre, sin justificar lo que hizo su hijo, declaró “prefiero que mi hijo tire piedras a que sea un reguetonero sin norte” (1). En estas palabras se refleja algo más que una simple declaración de un padre, puesto que ellas implican una concepción de vida y un alerta social que ya muchos han olvidado, porque pertenezco a aquella generación donde el compromiso y la entrega no nos eran ajenos y eso hoy muchos no lo recuerdan. En aquellos tiempos la distancia entre el próximo y el prójimo era casi nula (poéticamente hablando era sólo una letra).

Otro tema que se escabulló entre las líneas de los diarios es el que atañe a nuestro afamado y querido PIPEÑO (2). Se olvidan pues muchos de los que hoy incentivan la plantación de pinos y eucaliptos o la crianza de ganado, en los terrenos donde están las viñas que nos brindan tan generoso brebaje, que el pipeño ha sido el alma de la fiesta en muchas oportunidades, que nos ha permitido soltarnos y contar historias que ni al psicólogo le comentaríamos: se olvidan que cuando han querido hacer campaña no le hacen asco a una cañita con tal de parecer que están cerca de la gente (en otros tiempos es vez de este vocablo se usaba el de pueblo), se olvidan de las penas que han quedado en el olvido gracias a un vasito, no recuerdan los amigos recuperados y perdidos por medio de “el último vaso y nos vamos compadre”, en fin, del pipeño podríamos hablar tantas cosas que nos faltaría espacio y tiempo, además de resecársenos los labios (lo que nos llevaría al inicio, al emborrachamiento primigenio).

Así las cosas, al pelado Acosta se le notó mucho la falta de Zamorano, porque no tuvo quién le armara el equipo en la Copa América (donde muchos quisieron ver las protestas contra el gobierno de Chávez, llegando a escuchar en medio de sus fantasías el “y va a caer… y va a caer” que se hiciera famoso acá en Chile durante los años ochenta); tampoco estuvo el rostro del Transantiago para ordenar la chacra de los agrandados cuando empataron con Mexico y se las dieron de “lindos” con el personal del hotel en que se alojaban (son muy PICANTES los %&%$&), de los jóvenes sólo me resta decir que después del espectáculo que dieron en la cancha, relacionado con las pataletas que mostró la televisión, hay que recordarles que el árbitro (nos guste o no) es el que pone los límites en la cancha, ellos sólo deben jugar.

Una de estas noches vi en la televisión un bodrio de programa (3) donde lo único que rescaté fue el ver a un hombre que trabajaba de payaso y que, para desempeñar mejor su trabajo, recitaba poemas de Benedetti a los niños (lógico que lo despidieron, porque la dueña de la fiesta no apetecía)… pero esto no es una lectura, aunque sí me parece bien para terminar esta entrega (lo del baile del koala en el congreso mejor no mencionarlo, porque mi voto seguirá siendo nulo)…

Notas:

(1) Lizama, padre del joven combatiente, Natalia Salvatierra, The Clinic N° 203, pps. 7 a la 9, Santiago de Chile.

(2) Alerta por amenaza al vino pipeño, Mario Álvarez, Las Últimas Noticias, viernes 20 de abril de 2007.

(3) Caso Cerrado, Red Televisión.

(CINCO)

2007-07-16T15:24:00.000-04:00

Esta entrega compromete la revisitación de un texto ya antiguo, incluido en el proyecto “Cuaderno Verde” y que lleva por título (CINCO), pero al que hoy se le agregó algo más. El tema es “Romance de Curro el Palmo” de Joan Manuel Serrat y la fotografía corresponde al interior del ascensor publicado en el fotolog el 30 de junio recién pasado…

Gracias a Nito por las joyitas y datos enviados

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(cinco)

en el valle que nace entre los cerros
que existen al interior de mi mente,
los anteojos para el sol
reciben la brisa marina
del incierto mañana
(mientras los microbuses te conducen a ninguna
parte)

Alicia escapó del país de las maravillas,
el choque con la realidad fue demasiado fuerte; hoy la puedes ver sola,
bebiendo licores
y aspirando cocaína en los baños
de esta ciudad,
entregando su cuerpo
(fingiendo la pasión)
sólo por sentirse deseada
y acariciada
y querida

el río que cruza por mis ojos
se desborda a menudo,
arrasa con mis pestañas
y parte de mi masa encefálica,
yendo a parar al río de todos los ríos
de todos estos valles ambulantes
que chocan sus brazos con los míos
al caminar

un perro persigue palomas
en los pulcros jardines de la
casa de gobierno
y en la víspera de año nuevo
un extranjero ilegal
salta al interior de un terreno abandonado;
mañana (cuando comience un año nuevo
nunca escrito en las jeringas
de los yonkies de turno)
me recibirá la imagen de mi padre
regando la vereda

¿ESTALLIDO SOCIAL O QUÉ?

2007-07-09T20:19:00.000-04:00

No sólo de poesía vive el hombre, porque aunque demos rienda suelta a los tropos y/o metáforas, siempre debemos recordar que pisamos el mismo suelo que el resto de los mortales y que nuestros restos correrán la misma suerte que el que está más arriba o abajo del gallinero en que nos tocó vivir…

La fotografía corresponde a una pared de la gran Avenida, en San Miguel y el tema para esta entrega es de Mauricio Redolés (“El Mejicano”)

He hablado y preguntado del tema con diversas personas, también de diversos niveles culturales, porque la cosa es clara: hoy hay una dicotomía antagónica en cuanto a conceptos, ya que mientras que por un lado están quienes se esmeran en asegurar que lo que viene, como muestra del descontento de un sector de la población, es un “estallido social”, en la vereda opuesta estamos quienes creemos que en realidad lo que se viene es una “revolución flaite” (aunque algunos quieran cometer, con quienes sostenemos este planteamiento, más de un homicidio), pero como ya escribí en algún trabajo por ahí (ver entrega con el título “Calendario III”) la realidad es triste… y es más triste aún cuando hay quienes pretenden empoderarse de algo en lo que ni siquiera han colaborado y, que más encima, no es motivo de ningún orgullo.

Este repensar de ideas que tengo frente al tema no está vinculado ni al rayado callejero que encontré en una calle y que decía “lumpen a la kalle” (sic) ni con los reportajes relacionados con el avance de la delincuencia, que tan bien han promocionado los diferentes departamentos de prensa de los respectivos canales de televisión. No es cuestión de querer tapar el sol con un dedo, porque más de alguien puede resultar dañado; tampoco es cosa de no querer reconocer la realidad; este ejercicio del pensar es todo lo contrario, tampoco es un llamado a aplicar la represión ni el cautiverio, que de eso ya tuvimos bastante. Pero el tema es para meditarlo, sobre todo cuando se puede observar que tras las rejas no están aquellos que tienen que estarlo (incluidos los fugados que dirigen mensajes desde una supuesta clandestinidad, alegando que ellos nunca pusieron la corriente en la parrilla, y los que abusaron de niños y niñas y que escaparon de donde nunca debieron estar), tras ellas ya sabemos quienes son los que están.

Quizá el concepto de revolución implica cuestiones que nada tienen que ver con esta especie de rebelión, pero es cosa de mirar más allá de las pelusas que se puedan formar en nuestro ombligo, porque acá podemos llamarlos “flaites” y más lejos pueden ser los “maras” o “cholos” o los chicos de las favelas que avanzan como marabuntas, arrasando con todo lo que pillan a su paso por las playas de Copacabana; pero en el fondo sólo son los resentidos de una economía de mercado que los posterga y a los cuales las políticas gubernamentales no llegan en su chorreo de beneficios y como este tema, el del chorreo, no es nuevo, tenemos que hay generaciones que ya han hecho de la marginalidad su estilo de vida, pero de una marginalidad que nada tiene que ver con los conceptos de esta que algunos pudimos adquirir en el caminar de la vida, cuando el leiv motiv o motivo conductor era el ser border line o, como lo definió alguien, caminar siempre por la cuneta. Quedará claro entonces el porqué de la aplicación del concepto revolución y su universalidad.

Tampoco hay que dejar fuera de las responsabilidades a aquellos que de una u otra forma alegan que su labor está dirigida hacia los postergados y lucran en las elecciones, ya sea desde el interior de los sistemas o desde fuera de ellos (alegando que se les margina). Entonces las cosas por su nombre: es responsabilidad de la política, en especial de la de izquierda y de quienes nos hemos sentido representados por esas ideas, el no haber sido capaces de construir un sistema en el que la igualdad y la equidad sean el motor de un sistema mucho más humano y más justo, punto aparte están los que no supieron mantener esos sistemas cuando se lograron (ya sea por medios armados o democráticos).

Con estas líneas, aunque suene presuntuoso, quiero dejar en claro que hoy tampoco comulgamos con ruedas de carreta, ni nos creemos el cuento que nos quieren vender; no es que crea que siempre tenemos la razón, pero no debemos estar tan equivocados. No importa si alguien disiente, pero lo importante (por mientras) es lanzar el tema al aire para ver si alguien propone y al que le quepa el sombrero que se lo ponga…

A UN AMIGO (A LA DISTANCIA QUE NOS PROPORCIONA EL TIEMPO)

2007-07-02T15:12:00.000-04:00

En esta entrega oportunidad quiero traer a la memoria a un amigo de antigua data, del que hace mucho que no sé nada, pero que siempre está presente; me refiero a Víctor Castro, entregando este trabajo parido en aquellos tiempos en que compartíamos espacio y sueños. La fotografía le pertenece (recuerdo que la tomó durante una marcha de un 11 de septiembre) y el tema musical (Gabino Barrera) era número pegado en la casa de La Rioja.

(Si no supo que alguna vez le escribí estas líneas, ya es hora de que se entere)

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(a víctor castro hernández e inspirado en un trabajo suyo)

quisiste ser pájaro
y así te pintamos,
te fotografiamos,
te describimos
con la palabra – verbo – metáfora;
los oleos – acuarelas – pasteles
te pintaron plumas multicolores
y fuiste la más hermosa de las aves

pero como todo lo bueno
nunca es eterno,
tus colores
y tu canto
y tu vuelo
fueron el blanco de las piedras
de los hombres
(espero mi mano
no se haya contado entre ellas)

así las cosas
decidiste ser león;
tampoco te fue muy bien,
con tu rugido
y tu melena
te encerraron
(a ti el que no acepta candados)

pero como no hay mal que por bien no venga,
volviste a ser humano
y allí estábamos
todos, esperándote...
y volviste con el mejor de tus vuelos,
y sin corona volviste rey
(“sólo es rey porque le gusta”
dice la canción)...
esperamos no defraudarte...

DESPUÉS DE ALGÚN TIEMPO...

2007-06-11T14:28:00.000-04:00

Entre los ires y venires había dejado algo botado este espacio de expresión y sólo me había dedicado a IMÁGENES DE CIUDAD(ES), el fotolog, porque de acuerdo al desarrollo de ese proyecto, requiere una atención diaria. Siendo honesto, no me había percatado del abandono del blog hasta que una amiga (Marisol) reclamó directamente, en forma telefónica…

Por lo ya expuesto es que aquí tenemos otra entrega, la que corresponde a un trabajo incluido en el proyecto “…dónde van a morir los pájaros” y que está relacionada con el volver a reencontrarse con las cosas que uno a veces olvida. El tema es “Decir amigo” de Joan Manuel Serrat.

Marisol, espero que con esta entrega, fotografía incluida, quede saldada la deuda…

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...entonces te vuelves en el arduo camino
y, contradiciendo las escrituras,
no te vuelves una estatua de sal
y miras todo lo que atrás quedó
y no sientes lástima,
sacas fuerza, coraje,
y te das cuentas que las estatuas de sal
se han hecho por voluntad propia
y te rebelas pero también lloras
y tus lágrimas desmoronan esos cuerpos,
pero eso no importa,
tú tienes que seguir desafiante
el árido camino que ni siquiera escogiste,
fue predispuesto por otros que ni siquiera
conociste
y te das cuenta que la felicidad
es mucho más que nueve letras

(DOCE)

2007-05-22T11:21:00.000-04:00

Al igual que la entrega titulada (UNO), del 20 de abril de 2007, la presente también corresponde al proyecto “Cuaderno Verde”.

La música es del grupo argentino Bersuit Vergarabat con el tema “Yo Tomo”. La fotografía fue sacada de la página www.kernelpanic.org

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(doce)

hoy, quizás como un nuevo cristo,
quizás la antítesis de jesús,
me percato del beso en la mejilla
cuando ya es tarde

me siento para la cena final
sin darme cuenta que soy el plato de fondo

me cuelgo de la viga carcomida por las termitas
para escaparme de la cruz

pateo y espanto las ratas
para que en las noches no coman mis sobras

escupo al cielo
y no me hago a un lado

deseo la mujer del prójimo
porque antes fue mi mujer

releí las sagradas escrituras
para desmitificarte y de pasada desmitificarnos

caí del pedestal
que era tuyo, mío, nuestro

observo tu orgullosa bandera
plantada en lo más alto de mi sinrazón

prendo las luces de emergencia,
enciendo el piloto automático y me amarro al asiento

hoy, si los ángeles existen,
debo dar gracias
al arcángel gabriel
por las palabras,
pero debo recordarle mi presencia
a uriel y ragüel
(arcángeles ambos)

la luz se ve tenue al final del túnel,
pero se ve

CALENDARIO VIII

2007-05-14T00:09:00.000-04:00

Este trabajo fue incluido en el proyecto “Calendarios – Apuesta”, cuya data es de hace ya muchos años y como el poema en sí tiene un dejo de tristeza en algo más que en la mirada, el tema que acompaña es “Nosotros”, interpretado por Chavela Vargas y Joaquín Sabina. La foto fue tomada por Juanita Droguett este verano y en ella se retrata al autor en un escape infructuoso de la realidad…

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CALENDARIO VIII

a América
(18 – 19 de junio de 1992)

Agua,
luna que se pierde,
estrellas de video,
un barco
con cuatro nombres
recorre las calles
de mi interior
corazón rebelde,
no virar a ninguna hora
(nunca).

Lluvia,
toma con tus manos
lo que queda de un
sueño,
mientras quemo mis velas,
yo, barco vagabundo,
náufrago
en un mar de lágrimas,
payaso en velatorio,
contestador automático
de teléfonos callejeros
(américa,
quemo mis velas
y saco el tapón
de mi barcaza
sin haberme preparado
aún para el abordaje).

Canto,
tierra,
no más razón
que la sinrazón,
miradas furtivas,
besos de amantes,
bebidas de fantasía,
una tumba sin flores
espera un cuerpo sin alma,
una caricia que vaga
por el espacio,
un cadáver
que espera ser rescatado,
un vaso que espera
mis labios.

Tierra,
canto,
fuerza aparecida,
vasos derramados,
cordillera tectónica,
manotazos y gritos,
rock and roll to night!,
tienes una miga de pan
en los labios
y soy voluntario
para sacártela,
pero por más que sueñe
no se puede,
y no se puede no más.

Buenas noches días
continente sur
trigo harina pan
besos
hasta siempre...
...amor

RECORRO LAS CALLES CON ESE PASO QUE ME CARACTERIZA...

2007-05-01T23:39:00.000-04:00

Esta entrega está relacionada con el día del trabajo y unos pensamientos escritos al azar, donde se dejaron vagar los dedos sobre el teclado para a lo menos intentar dibujar retratos que en algo adornen las paredes del diario vivir (aunque a veces sienta que escribo sólo para satisfacer esos instintos que acompañan a cada creador)…

El tema que acompaña es “Los Dos Gallos” de los uruguayos Los Olimareños y la fotografía fue tomada después de terminado el acto de los trabajadores, convocado por la Central Unitaria de Trabajadores en Santiago de Chile…

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recorro las calles con ese paso que me caracteriza,
un poco lerdo y agitado en ocasiones,
calzando unos viejos, ajados y mugrosos bototos
que acompañan este look y caminar obrero
(cansado y agobiado, somnoliento pero atento);
los calzo aún por sobre las quejas de mi mujer,
en cuanto a que no les cae un poco de betún
ni para el pago de los bomberos,
pero qué le voy a hacer si a mí me gustan así
y son buenos compañeros para lo que los necesito…

aún tengo sueños pendientes tatuados en la piel
y otros que asoman sin querer en cada despertar,
cuando mis ojos algo miopes (ya gastados
por la luz artifiacial) se encuentran con la realidad,
sin importar si son la seis y treinta p. m.
o las agobiantes siete cincuenta a. m.
o la asquerosa y maldita hora que sea
de cada día de estos días del año siete
de este siglo que apareció un confuso día
para quedarse perpetuo en el calendario

sigo creyendo que un poema tiene luz propia
como un faro en la noche, al igual que los hijos,
amo y re-amo a la mujer de los días que llegan
sin que nadie les llame ni siquiera por su nombre,
creo que mis hijos tendrán el necesario concepto
del hombre o mujer nuevo que alguna vez
logrará hacer crecer el sueño de ser de verdad justos
y cambiar los añejos conceptos del materialismo
que día a día nos envuelven en ese manto
del que siempre queremos escapar

mujer, seré el obrero de las palabras que nunca esperaste,
pero que llegó para quedarse construyendo sueños
y fabricándote esperanzas estaré en cada palabra
y en cada paso que des por el caminar de la vida,
aunque alguna vez ya no esté cruzando las puertas
que separan la realidad de aquello que siempre soñaste,
pero que comúnmente que sueles desconocer
en el balance del fin de cada jornada
(no por gusto, si no por susto y desconocimiento);
este será mi placer culpable por el resto de los siglos

no reniego que estoy lleno de lugares comunes,
pero siempre seré el obrero que construye otros lugares
con los juegos de palabras que he aprehendido de la vida,
con sus malabares y con los sacrificios que implica
el haber llegado a la vida en el año sesenta y tres
del siglo pasado (lo que implica el haber vivido
cosas que sólo correspondieron a esta generación
marcada por el destino en la frente y en cada poro
con una cruz que permanecerá incólume para siempre
y que comparto por medio de estas y otras letras)

LA SOMBRA SE LEVANTA...

2007-04-30T12:32:00.000-04:00

En este frío día de otoño, cuando las sombras escasean debido a la presencia de las nubes, rescato este trabajo con un poco de calor para los días grises que se avecinan...

El tema es "Eclipse de Mar", del Maestro Joaquín Sabina, interpretado por este y el Maestro argentino Juan Carlos Baglietto... La fotografía es de reciente autoría...

la sombra se levanta
y camina,
la hace despacio
(como si fuese un espectro
reciente)
y le pregunta al árbol
-¿qué haces en este lugar?
-vivo –le respondió aquel
y enseguida este preguntó
-¿y tú qué haces ahí?
-yo no estoy aquí –responde la sombra-
me muevo con el hombre,
con el perro,
con las ratas
y las lechuzas; no tengo
lugar fijo,
vivo de lo que no toco
y en las noches me alimento
de la luz artificial

(UNO)

2007-04-20T20:58:00.000-04:00

El título de esta entrega es a la vez el título del mismo trabajo y que está incluido en el proyecto “Cuaderno Verde”.

La música es un tema de León Gieco: “Bajaste del Norte” y la fotografía que acompaña fue tomada en la calle Compañía de Jesús, sobre el puente que cruza la carretera Norte Sur en Santiago de Chile.

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(uno)

mírenme,
créanme,
tengo el rostro cansado
y el cuerpo adolorido;
escarbo entre mis recuerdos
y encuentro una mujer
que me dio una sobredosis;
encuentro un ciclista atropellado
por un carro policial
(su cabeza está sangrando
y hundida en su lado izquierdo,
ya no respira y el microbús
sigue su camino)

soy yo,
mezcla de ángel y demonio,
el que corre de un lado a otro
junto con los enredos que tengo
en la cabeza;
soy la escoria
de los genes de mis padres,
por eso soy el mayor de mis hermanos
(cuando me miro en el espejo,
mientras me baño,
los veo uno a uno,
nos parecemos desde la nariz hacia arriba)

recito mis escritos
en un bar de trasnoche,
es decir que leo de vez en cuando
porque a esta ciudad
le falta ese tipo de vida nocturna,
pero sí le sobran líos de conventillos
y depresión y angustia
(el pecho se oprime
y la bomba de neutrones
que habita en mi interior
se encuentra a punto de estallar;
derretirá los vidrios,
además de los ojos de quienes hayan leído mis palabras)

UN CUENTO DESDE EL MARGEN

2007-04-11T18:57:00.000-04:00

La vida es un eterno círculo en el que por ende hay historias que se repiten. La entrega de hoy está relacionada con sucesos vividos en los lindes de la marginalidad y se han respetado los códigos lingüísticos del entorno en que se desenvuelven los cuadros que la componen.

Aunque siempre he pensado que las obras se explican por sí mismas, he caído en detallar aspectos de la presente para que haya claridad en el contexto…

El tema es “Angelitos Negros” en la versión de Los Olimareños…

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¡Corre conchetumadre, corre! Le gritaba yo al “mono” cuando el viejo culia’o nos pilló adentro de la bodega.

Sí, así le gritaba yo: ¡corre conchetumadre, corre!, pero la verdad es que le gritaba, pero pa’ dentro, porque si no el viejo me pillaba a mi también. Yo andaba descarga’o, viste que no habían fierros pa’ hacer la pega (pa’ mi que los hueones se cagaron con la hueas).

Quién iba a pensar que el viejo culia’o andaba carga’o, si la huea se veía fácil, quién lo iba a pensar… capaz que nos hayan sapea’o, pero quién sería el maricón.

Y aquí estamos pos compadre, velando al “mono”, que era el tercero de mis siete cabros. Se lo juro compadrito que si hubiese sabi’o lo que iba a pasar habría grita’o, pero pa’ fuera, pero nunca se me hubiese ocurri’o que el viejo que el viejo le iba a pegar el tunazo al “monito”.

Putas la vida pa’ culi’a compadre, no sabe la pena que tengo, pero como decía el taita González: “a lo hecho, pecho”.

Sírvame otro vasito de vino por favor compadrito, que mañana hay que salir a hacer las mone’as pa’ mandarle a hacer una lápida bonita a mi huacho… y salud por el “monito”.

Gracias por escucharme socio, compadrito… putas que lo quiero.

2

La mala cue’a la mía. Justo cuando se suponía que la hue’a iba a salir bonita, me tenía que pasar a mí. Yo que salí re contento a hacer el trabajito con el viejo de mi taita, ahora estoy aquí en un cajón y no sé por qué veo todo. Veo a mi viejo conversando con mi padrino, tomándose un vinito, como siempre, y yo tieso como palo; mi mamá arrodillada, llorando como lloran las viejas no más cuando se les muere un hijo (ya lo había visto cuando murió mi primo; lo mataron los “ratis” cuando andaba carga’o con unos fierros pa’l guatón de Santa Rosa).

Mala cue’a la mía, pero por lo menos mi taita libró bien, porque si le hubiese pasa’o a él no sé qué habría pasa’o con mis hermanos, si a las finales igual el viejo para la olla con esta gueas.

Sentí algo caliente entrando por la espalda y de ahí a caer de hocico al suelo fue una pura guea, pero ya fue nomás. Ahora lloran todos, pero parece que ya es tarde.

3

De arriba, de abajo, de cualquier lado la vida se ve pareja, sobre todo cuando se está dentro de la cancha jugando el partido, minuto a minuto.

El muerto ya está muerto desde que se corta el hilo de la vida misma. Padre, hijo, espíritu santo, esta santa trilogía repetida en todas las culturas es el diario parte del juego de vivir.

De cualquier lado la vida es la misma para los pobres, la pelea por el pan implica sacrificios a veces mayores, lo que implica dar la vida por lo mínimo; entonces cada despertar trae la lucha por el día que sigue.

En el ataúd descansa un cuerpo, un pensamiento, una razón; en la calle de la vida siguen vagando los que quedan después del partido.

Mañana una historia volverá a repetirse por los siglos de los siglos…

Amén

FELIZ CUMPLEAÑOS AMADA ABRIL, HIJA Y COMPAÑERA

2007-03-18T16:09:00.000-04:00

En un día como hoy, hace doce exactos años, la vida me dio la oportunidad de dar la bienvenida a este mundo a una niña que me otorgó la oportunidad de ser padre. Ese día nació mi bien amada hija Abril, la que con el paso del tiempo se ha transformado en una compañera de viajes, de sueños, de ires y venires, en fin, de todo lo que pasa en mi vida…

Los trabajos que verán a continuación han sido escritos en diferentes momentos de mi vida a partir de su llegada, o de cómo digo a veces, de cuando entre miles me eligió para ser su padre (tarea en la que a veces puedo haber fallado o no, eso lo cuantificará ella –sólo ella- algún día).

Las fotos que acompañan a esta entrega corresponden a diferentes momentos de su vida y la música es de Fito Páez (11 y 6) y Memphis La Blusera/(La Sirenita y el Lobo de Mar); el segundo de estos temas está porque a ella le gusta mucho…

11 y 6

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La sirenita y el lobo de mar

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(DIEZ)

Este trabajo, bajo el nombre que precede a la fotografía, está incluido en el proyecto "Cuaderno Verde" (trabajo desarrollado entre los años 1997 y 1999), la foto corresponde a una presentación de la loba en su jardín infantil (debe haber tenido lgo más de tres años).

hija te regalo mil nuevos poemas, para subsanar la pérdida de más de algún sueño

hija, debo decirte que aunque lejos esté, lo poco y nada que poseo es tuyo (es decir, mis escritos, mis ganas de soñar, mi angustia y mi pereza y algo más bueno de lo que se pueda recoger); debes darle (ojalá hayas dado) a tu madre lo que te pida ; aunque no te lo diga lo sabrás cuando su mirada se haga esquiva

25 / 95

La fotografía de este trabajo (titulado 25 / 05) corresponde al regreso de un viaje realizado al sur de Chile, el año 2002.

t. a. c., T. A. C., t. a. c., T. A. C., t. a. c.,
t. a. c., Tania,
t. a. c., Abril,
t. a. c., Carreño,
t. a. c., Bravo

t. a. c., Tania,
pequeña comandante anarquista
de múltiples colores,
nacimiento prematuro,
postura de aros a los dos meses de vida,
cabeza levantada

t. a. c., Abril nacida en marzo,
la que paga los platos rotos
por los errores de los gigantes sin molinos,
la que vive en casas de prestado,
la pequeña gigante que algún día será grande

t. a. c., Carreño,
la del pelo incierto,
la que sonríe en sueños
y busca con la mirada
recuerdos recientemente adquiridos,
la del sol en la frente,
la que cebará el mate del destino

t. a. c., Bravo por tu llegada,
por la vida,
por el pan que harán tus manos,
por la esperanza repartida

t. a. c., Tania, hija;
t. a. c., Abril, hermana

12 / 96

La fotografía del trabajo 12 / 96 corresponde al sector de Puente Pancho, al interior de la localidad de Molina, camino a Las 7 Tazas. Fue tomada a mediados del año 1998.

Me quedé con una canción
en el tocacintas,
una canción para dedicar,
una vida en tres minutos,
una vida dedicada hace ya mucho tiempo,
y corro a volcar
este rock
de putas despedidas
en este papel,
que es pentagrama sin notas,
un espejo de cantante frustrado,
una luna revolcada en los pastos
de un parque,
orgasmos invisibles y perennes,
onomatopeyas y gritos,
humo de hierbas y flores.

Me quedé con una canción
y un olor que invade mi habitación
y un olor a lluvia
y la carne de mi carne
llorando en la despedida.

Me quedé con una canción...

03 / 97

La fotografía corresponde al año 2002, pasando por Villarrica y el trabajo (03 / 97) está dedicado a Tania Carreño, la loba (Tania es su primer nombre).

¿Será el recuerdo de abriles ancestrales
los que llenaron tus ojos de luz?

Te regalo un nombre,
para que te escondas en él
cuando los tiempos no sean buenos,
o para cuando quieras conservar
la privacidad de tus creaciones.

¿Qué caminos serán los que nazcan
a tu paso?

BUTTERFLY
(a mi hermosa Abril)

La fotografía de este trabajo corresponde al viaje reakizado a Chiloé, en octubre del año 2000, aquí la loba está en el embarcadero de Castro.

pequeña mariposa de genio tornasolado,
recorre con tus alas de cristal y papel volantín
los encantos del otoño
y
brinca cada vez más alto en el vuelo infinito
que te llevará a ser toda una gran mujer

que no trastornen tu vuelo los colores,
los colores inciertos del mañana
que vienen envueltos en hojas de parra
para despistarnos; sé tú el faro que nos guíe
para cuando la tormenta nos cierre los ojos
de perennes marinos terrestres

que el batir de tus alas
sea el aire fresco
que recompongan nuestro rostro cada mañana

que de tus alas
nos caigan los colores
que se necesitan para ser feliz

(renca, abril 09, 1998)

UNA PREGUNTA DE MI HIJA

La fotografía que acompaña a este trabajo corresponde al viaje a Chiloé de octubre del año 2000 y fue tomada en la costanera de Puerto Montt. El trabajo corresponde al mismo año.

-¿Papi, dios fue niño?- me preguntó mi hija caminando una tarde de enero. Metros más atrás estaba la palmera que perpetué hace ya algunos años en un poema.

-No sé hija, yo no conozco a dios- fue mi respuesta.

Entonces ella, con su infinita inocencia, en su pensar y repensar la vida (con sus cinco años a cuestas y con todo lo que a aprehendido en estos mil y tantos días de existencia) me dijo:

–Yo creo que eso lo saben en el cielo, porque dios es un código y como en un código es secreto- luego volvió a la carga.

–¿Y Jesús fue niño?

A eso le respondí:

–Bueno, de él sí se sabe que existió, por eso pudo haber sido niño, ya que fue hombre.

-Yo también pienso lo mismo- me dijo y seguimos caminando.

Yo no sé en qué pensó ella mientras nuestros pasos devoraban distancias, pero yo pensaba en tipos como Jesús y como el “Che” y como tantos otros que sí fueron niños de verdad (aunque hoy algunos sean parte de la mitología de las ideologías).

UNA HISTORIA DE ANIMALES

2007-03-11T01:21:00.000-04:00

Este trabajo fue escrito en 1988 y en esta publicación está dedicado a Abril y Cristóbal, que siguen siendo niña y niño respectivamente y en permanente desarrollo, con sus constantes fantasías y con la esperanza de que no pierdan la magia de seguir soñando, aunque los adultos intentemos lo contrario… En sus inicios fue dedicado a Violeta y Catalina, cuando pequeñas, las que aún conservan algo de niñas, pero en esta dedicatoria deben incluirse todos los hijos e hijas (o viceversa, que es la que asume el mando cuando el verso sale de viaje) de todos y todas las que quieran hacer de estas letras un regalo para las hijas e hijos que vagan dispersos por el mundo…

El tema de esta oportunidad es “Penélope”, de Joan Manuel Serrat y los adultos se encargarán de explicar la relación con el cuento, en cuanto a lo respecta con la espera que se produce en ambas creaciones.

El dibujo esta tomado de una página de Costa Rica que en este momento no recuerdo, pero relacionada con los niños...

Días atrás paseando por la orilla del río escuché esta historia, cuando el ratón Ernesto, que la había escuchado de labios de doña María Polilla, la contaba al gorrión Matías…

Sucede que hace muchos años atrás, tantos como contar los dedos de las manos de todos los niños y las niñas del mundo, las polillas vivían muy tranquilas, volando de noche (como ellas y los murciélagos saben hacerlo), buscando el alimento y la paz que suelen tener los animalitos a las orillas de los ríos y lagos llenos de bichitos y pececitos. En eso estaban cuando llegó el hombre y levantó primero pueblos y luego ciudades; las polillas y todos pensaron que esto sería por un corto tiempo, ellos pensaron que el hombre luego se marcharía; pero qué equivocados estaban.

Las polillas estuvieron algún tiempo tranquilas, pero como los animalitos y los bichitos son muy precavidos, escondieron los huevos que escondían las larvas de las polillitas que aún no nacían, y lo hicieron en lugares muy camuflados, ya que habían escuchado a los demás habitantes del lugar reclamar muy dolidos porque los hijos e hijas de los hombres, los niños y las niñas, trepaban hasta las ramas más altas de los árboles para desarmar los nidos de los pajarillos. El hombre mismo atacaba sin descanso a la familia de don Juan Conejo, sólo por nombrar a algunos; así como ellos, todos se quejaban por igual y por diferentes motivos.

Pero llegó el buen día en que los animales decidieron organizarse y don Jorge Búho (que era el más sabio y además sabía escribir) puso en un árbol un cartel que decía: “Se llama a todos los animales del bosque a una reunión, hoy al caer el sol, donde dobla el río. Tema a tratar: el daño hecho por el hombre”. Los animalitos que sabían leer explicaban a los que no lo sabían qué decía el letrero aquel. Y esa tarde, al caer el sol, allí donde dobla el río, se llenó de animales, grandes y chicos, gordos y flacos. Claro que no estaban todos, faltaba, por ejemplo, el perro (que ya se había hecho amigo del hombre) y que al igual que la familia del gato ya vivía en los patios de las casas y a veces comían de la misma comida que los hombres.

Las luciérnagas pusieron la luz, algunos pececitos curiosos sacaban su cabeza del agua para escuchar lo discutido en la reunión. Los animales discutieron hasta el amanecer, mientras don Felipe Castor anotaba todo, porque era el secretario, y don Mario Zorro daba la palabra al que quisiera hablar (él era el presidente de la asamblea). Cuando terminó la reunión, don Felipe leyó las conclusiones a que se habían llegado, y que eran éstas: cada familia de animales debería elegir cinco de sus miembros, para componer una caravana que buscaría un nuevo lugar donde vivir todos en paz; las familias de las polillas y los murciélagos pondrían, por común acuerdo, la cantidad de componentes que requiriera esta expedición, que partiría en quince días más. Las polillas y los murciélagos irían adelante porque sabían volar de noche, las luciérnagas alumbrarían el camino al resto. El viaje lo harían de noche porque se habían dado cuenta que en esas horas el hombre prefería descansar, salvo los que las emprendían contra las familias de don Juan Conejo y las señoritas Liebres. Cuando don Felipe Castor terminó de leer todos los animalitos aplaudieron y lanzaron vivas y hurras, y todos muy contentos se fueron a sus casas porque el sol ya había salido.

Cuando llegó la noche que estaban esperando, todas las familias fueron a dejar a los que partían. Se veían muy lindos y las mujeres les habían hecho bolsos de viajes, muy parecidos a las mochilas que usaban las hijas e hijos de los hombres, las habían hecho con las hojas que habían donado las plantas más resistentes. Como se había acordado las polillas y los murciélagos partieron adelante, la caravana era muy grande, las luces de las luciérnagas parecían inmensos focos que alumbraban hasta donde se perdía la luz. Las novias de los valientes y los novios de las valientes (porque también había mujeres) les despedían con besos y pañuelos blancos; los que se quedaban debían resistir la acción del hombre.

Esa noche los hombres estaban muy nerviosos y en sus casas se veía mucho movimiento.

Cuando partieron los viajeros, todos los demás se fueron a sus casas. Cuando todos estaban muy dormidos, sonaron truenos y carreras, pero nadie salió a mirar, estaban muy asustados, pero pensaron que los viajeros ya estaban muy lejos.

Pasaron noches y más noches y muchas más, y hasta ahora los valientes y las valientes no vuelven. Algunos animalitos han aprendido a defenderse o a esconderse muy bien del hombre. Por eso las polillas le comen la ropa a las personas, para ver sí acaso desnudo estas deciden irse o aprenden a respetar a quienes comparten con ellos el mismo territorio.

Los animalitos, eso sí, no pierden las esperanzas del regreso, por eso al caer la noche las polillas chocan contra las ampolletas, y los conejos (cuando los alumbra el foco del cazador) se quedan quietos, porque creen que son los viajeros que regresan.

Cuando el ratón Ernesto terminó de contar la historia, se fue abrazado con el gorrión Matías, cantando divertidas canciones llenas de esperanzas por el destino de los que no están, pero que algún día volverán.

MUJER QUERIDA (la adulta y la niña, que a veces suelen confundirse) FELIZ DÍA

2007-03-07T18:14:00.000-03:00

Otro ocho de marzo nos encuentra en los caminos de la vida y a través de estos trabajos quiero entregar mis saludos a ellas. Son parte del libro “Retratos de Mujeres y Otros Poemas” (auto publicado en el año 2003) y son apenas bosquejos de diferentes tipos de mujeres, lo que no constituye como obligación el que ellas se deban sentir necesariamente identificadas con alguna de las que se mencionan… pero están entregados con cariño.

Las fotos que acompañan estos trabajos corresponden a algunas tomadas por el autor (lo que se especificara en cada caso), el resto se encuentra en la web…

La música de esta entrega corresponden a Joan Manuel Serrat (“La Mujer que yo Quiero” y “Lucía”) y el grupo Almendra…

La mujer que yo quiero

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Lucia

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Muchacha

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RETRATO DE LA MUJER DE LOS DÍAS

foto: t. c.

sucedíanse entonces los días
enhebrándose como agujas,
recibiendo las caminatas,
gastándose en busca del filo
incipiente de proyectos anhelados,
amados;
besando las esquinas,
rasgando el firmamento,
abrazando causas eternas,
viviendo la vida mientras
otros
van adelantando el camino,
antes, más antes que nosotros;
limpios y lúcidos,
deseosos y entregados,
enteros y felices
sucedíanse entonces los días...

RETRATO DE UNA MUJER EN ROJO

cuando en el futuro, es decir ahora,
alguien intente acaparar las miradas
que alguna vez le entregaste a los que
fueron capaces de tenerte...

cuando los colores de tu bandera
no sean más que sábanas donde dejaste
tu primera vez...

cuando el fervor de las mañanas
sea opacado por el fervor de los sueños
y no tengas más que “el alma llena de banderas”...

entonces recordarás todo lo que pudo ser
y no fue (era más fuerte el pincel
que nunca acabó de pintarte)

RETRATO DE MUJER AMANTE PRIMERIZA

manos de poeta te dibujaron,
amante primeriza,
rosa por volver a brotar,
gata en celo permanente,
arena cálida bajo los pies
y rizos no habían en tu retrato,
indulgencias por miles sí,
total el mañana ya había llegado
a tu puerta de amante oasis
refrescando al sediento en cada recodo de la vida

otro vendría después,
mas las manos queridas no serían,
otros vendrían, pero tampoco serían...

RETRATO DE MUJER QUE FUE TELA

terca
aspirante a la felicidad,
toda entera mujer,
inmensas caderas,
entrañable amiga del baile
no habría retrato más
ansioso de dibujarte

con mis manos derramé
acuarelas por tu sombra,
sólo por derramarla por la tela
que de sobra había

incursioné como pintor de palabras
loco deseoso, animal, niño,
lobo, sombras retratadas
o castillo derrumbado

RETRATO DE MUJER QUE YA NO ES NIÑA

foto: t. c.

caminante de calles
antiguas y descoloridas,
recién salida del cascarón
o escapada del útero materno,
loca por vivir
e intensa en sueños,
nunca antes domesticada,
antes niña, ahora mujer

quizás nunca imaginarías
un sueño y un despertar
invernal, primaveral...

nunca estuvo en tus sueños
tanto soñar, tanto desear
en ti el amanecer
recién estrenado del oro
o el placer del estar
sobre esta, la roca más alta...

RETRATO DE MUJER SIN APELLIDOS

sólo quedó nada más que un nombre, nada más,
ahuyentando sombras de la tela;
nadie pensó más allá del color
y duelen los ojos ante la luz
redonda de unos ojos inciertos;
aún buscan, los poetas, el complemento de tu nombre

RETRATO DE LA NUEVA MUJER DE LOTH

con prisa y no tan pequeña estatura
anduviste embadurnando las telas y
todo lo que por tu lado pasaba,
ahora estás convertida en estatua
locamente convertida en sal;
incendio, llamarada, volcán risueño,
no pudiste ser más

ahora que el sol calienta más que antes
pudiste ser tela, pero no;
elegiste la inmovilidad y la fragilidad
renovada eternamente cuando mis
elementos humanos y deshumanos y mis
zapatos pasan por tu lado

RETRATO DE MUJER QUE VAGA

ante una ventana,
o tras ella,
inmediatamente surgen figuras
de dedos frágiles y siluetas
azucaradas, ajenas y tristes

quisiste ser loca estampa para ser pintada,
aparentaste una eterna fuga hacia la cruz del sur;

Nota: gaviota intolerablemente alada
vaga en busca de un gato

Advertencia: no podrá volar sin abrir las alas

RETRATO DE MUJER QUE ANDA LEJOS

foto: t. c.

pétalos de flores sin descubrir
adornan tus pechos ya maduros,
y tiñen de colores fluorescentes
las sombras que rasgan tu lejanía y el idioma
e incendian las sonrisas y las figuras;
caminan en otras latitudes
inmensas columnas las de tus piernas...
arrastran el peso de tu geografía

¿cuál es tu nombre amiga, mujer, hermana?,
indagan los que esperan ilusos
los despertares y tu primera luz;
saben que sólo serán sombras
oníricas sus deseos,
no permitirá el pintor que otra mano toque tu tela

RETRATO DE MUJER QUE SE VENDÍA

jugaste a venderte una noche,
entregarte sólo por el placer del dinero,
sentir que otros cuerpos se deshacen,
sobornar los sentires joven mujer…

entonces te encontraste más sola que ayer,
nadaste en las orillas de las risas de los contertulios,
incendiándote entonces para renacer,
apurando tus pasos al verbo sentir

RETRATO DE MUJER CON SUEÑOS

foto: t. c.

más temprano que tarde,
antes del mañana infinito,
renaciste para revivir el despertar de las flores
e impulsaste el barco de papel de periódico
ansioso de surcar mares nunca antes descubiertos

el tren del olvido no llegó a tu estación,
sólo fue anunciado por los altoparlantes;
tampoco apareció el viajero eterno del amanecer,
estaba sembrando rosas y colores
recién estrenados… eran los nuevos arco iris

con colores en degradé llegaste por la mañana
anunciando el arribo de nuevas esperanzas,
contando historias de ayeres
enredados en cuentos de igualdad,
reptando las flores y los niños y las niñas
en sueños multicolor,
sueños de alegría y felicidad

más temprano que tarde
inciertos sueños deberían hacerse realidad,
aun robando el trozo de cielo que corresponde
a quienes amanecen nadando en algodón;
no serán grises los colores del mundo
donde despertarías junto al sol…

ausencia de mar y sol no habrá

RETRATO DE MUJER UNGIDA

luego de levantarte en vuelo infinito
entraste de lleno en la realidad,
traías el color incierto del futuro
inmerso en la dialéctica;

caminabas con la seguridad de quien
indaga en la noche del jolgorio,
ahuyentando la soledad del bosque

viajaste en la primera clase del candor
y abriste tus brazos en el salto al vacío,
levantaste los sueños ya caídos del pintor
y entonces, como una maldición infinita,
nunca antes descrita por mago alguno,
unos zapatos que caminan por sobre la ciudad
ungieron tus vuelos y tus pasos,
elevaron tu ser y colocaron aureolas
llenas de sueños sobre tu frente,
ahuyentando las sombras del desamor

ahora estarás ubicada en la tela,
rozando el verdor del bosque encantado e
incendiando con tu presencia última y primera,

ahora estás ubicada en el lugar
sagrado de la bendita trilogía inventada por un poeta

RETRATO DE MUJER ANSIOSA

morirán otros cristos nuevamente
o serán lo ladrones expulsados de tu cuerpo,
no tendrán cabida los mercaderes del amor,
se advierte que incluso los atrasados no tendrán excusas
cuando los relojes no marquen el tiempo
ausente de tanto estar

ganarás otro color en la paleta
ansiosa de sexo y rock and roll;
las luces del primer día
languidecerán en el próximo amanecer;
aún no se inventan tus colores y
los rápidos pasos de un extraño ser
dominarán los sueños del dios
o del sueño de carne próxima a despertar...

UN PADRE NUESTRO

2007-03-05T00:24:00.000-03:00

Este texto corresponde a aquella época en que nos tocó correr y re-correr, con todas las fuerzas de la historia, para enfrentar ese difícil período que vivimos para cuando éramos más jóvenes (llenos de ideales, aferrándonos a la tabla de salvación más cercana o a la que, culturalmente hablando, estuviera más arraigada en nuestro íntimo ser) .

El tema es la versión del grupo español Reincidentes para el tema “Plegaria a un Labrador”, incluido en la placa “Víctor Jara, tributo Rock”. La foto está tomada el viernes 02 de marzo, en la calle Huérfanos, entre San Martín y la Avenida Norte Sur en Santiago.

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Padre nuestro
que andas en la tierra,
entre los desposeídos y los perseguidos,
bienaventurado
sea el nombre del hombre
que resiste con todas sus garras
a la traición y la cobardía.

Pensamos ya no en que venga a nosotros tu reino,
Si no en que logremos
la igualdad
y la justicia
acá abajo, donde realmente se necesitan.

Danos hoy nuestro pan de cada día
y si es posible algo más para la comida
(creo que no es mucho lo que pedimos).

Perdona tú a nuestros ofensores,
porque nosotros exigimos
juicio y castigo a los culpables.

Perdona los intereses que nos cobra el F. M. I.
y sino señor de qué vamos a vivir...

Y me olvidaba pedirte
que nos libres de los malos pensamientos,
las malas intenciones
y de los dictadores...

Así Sea.

EL VIAJERO DEL AUTO RÁPIDO

2007-02-12T17:24:00.000-03:00

Este trabajo estuvo guardado algún tiempo, pero hoy he decidido que vea la luz. La foto que lo acompaña es de una playa de Cuba y el tema es de Ismael Serrano (La Mujer más Vieja del Mundo).

en un auto arreglado para correr
a altas velocidades,
te alejarás de los malos recuerdos
de tu ciudad natal,
ya tendrás muchos años
y cosas para recordar y contar,
los niños ya no lo serán hace tiempo
y el hijo de algún amigo
ya milita en un partido político
de la izquierda extraparlamentaria
(o quizá sea uno de los tuyos
el que tomó ese camino)

en un auto arreglado para correr
morderás el polvo y el asfalto del camino,
las estrellas serán tu techo
(como en los tiempos de Bob Dylan)
y una cajita de música, sin bailarina,
te hará dormir placidamente;
al despertar verás correr al boxeador frustrado
y al amante trasnochador...
seguirás encontrando tus libros a la venta
en las librerías de viejos
(como en aquel primer domingo de marzo de 2006
cuando caminabas con tu novia eterna)

en un auto arreglado para correr
llegarás al cenit y volverás al amanecer
y verás como el sol persigue a la luna
para copularla y generar estrellas
en un acto que viene a tu memoria
cuando empuñas tu mano jugando en solitario
(sueles solicitar los servicios de una dama
sólo cuando hay dinero como para ello),
en la soledad nace la necesidad
y en la necesidad se agolpan los recuerdos y los deseos
y los recuerdos y los deseos son fantasmas
que te perseguirán donde vayas

en un auto arreglado para correr
como quien llegará atrasado a la vida
y quisiera ponerse al día bruscamente,
te lamerás las heridas como los perros
y comerás pasto ante el dolor de estómago
(los perros de la calle no van al veterinario
por cuestión de principios y de dinero),
no recibirás ni un verso en herencia,
ninguna calle llevará tu nombre
(al igual que el innombrable)
y tu tumba sólo será el inodoro
de borrachos madrugadores y poetas insomnes

"EL GRAN HERMANO"

2007-02-07T23:06:00.000-03:00

Alguien podría decir que el concepto de El Gran Hermano es el resultado de de la globalización, lo cual no creo que esté tan ajeno a la verdad, y esta trae apareada la tarea de poder "controlar" el quehacer de los demás, lo que consistiría una especie de voyerismo (el uso de esto está diréctamente relacionado con los intereses de quien domine la información).

En cuanto a la imagen que acompaña esta entrega, pertenece al suceso que movió a Santiago, La Pequeña Gigante, y quiere representar el movimiento de las masas.

El tema elegido es "Princesa", de Joaquín Sabina junto a Alejandro Sanz, también está hermanado con esas historias de cuidad que algunos pretender controlar.

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Ya estaba escrito el hecho de que el control del mundo sería ejercido por un “ser” superior (el gran hermano, ideado en la mente de Orson Wells), entonces en el mundo de la actualidad donde, por ejemplo, ya el motor de búsqueda Google ha sido mencionado como tal, creo que ninguna persona, institución gubernamental o de otro tipo podría estar ajeno a un tema como este.

Quizá por ese espíritu voyerista que poseo es que también me fijo y refijo en lo que hacen algunas personas, por eso debe ser que me llama la atención el tipo que en forma estructurada sigue el curso del ángulo que las veredas forman en las esquinas y no se atreve a tomar el atajo (aún sin haber de por medio un árbol que se lo impida).

Llámenlo paranoia o cómo quieran pero el control de las personas y sus movimientos se puede ejercer desde diferentes ámbitos; así tenemos que si un tribunal lo requiere (por ponerlo en el plano legal; aunque otras instancias, como los siempre existentes aparatos de seguridad, también pueden hacerlo) pueden pesquisarnos las llamadas en teléfonos fijos como en los móviles.

En el Metro hay un tipo de polera ajustada, que muestra sus músculos y bebe red bull mientras yo estoy que me corto por una cerveza bien helada.

Nuestros correos electrónicos, blogs, grupos de interés u otras iniciativas o actividades relacionadas con la Internet pueden ser periciadas a distancia y sin que lo notemos. Con el acceso directo a nuestros equipos se puede hacer un perfil sicológico digno, quizá, de un devoto de Aníbal el caníbal, más aún si el equipo es compartido aunque sea por esos pequeños demonios que son los hijos, los que bajan cuanta cosa se les cruce y de las cuales uno tiene nula o escasa noticia. Ni hablar de los equipos de oficina, a los que, para evitar el almacenamiento de información no relacionada con la empresa, se recomienda que sean de baja capacidad de almacenamiento y que tengan agregado un grabador de cd/dvd (para que se lleven su información para la casa); la cantidad de elementos que se pueden encontrar en ellos da tema para un detalle muy extenso en cuantos a las preferencias a la hora de navegar del usuario (hay que recordar que en las oficinas se baja aquello que la moral impide bajar en casa, no ve que allí están los niños y no pueden estar viendo algunas cositas). Ojo que no basta con borrar íconos.

Entre los personajes a observar están aquella mujer que sueña con ser objeto del deseo y el hombre que se aferra a su deseo y su placer como quien se aferra a la última tabla del naufragio (sin importar si está podrida).

Nos vamos a la calle y pongamos que vivimos en Santiago y tenemos automóvil, entonces salimos a dar una vueltecita; como las calles están llenas de hoyos, lomos de toro y semáforos y total es horario bajo, nos metemos en las carreteras concesionadas (que no sé a quién le dio por llamar autopistas), para trasladarnos más rápido y cuidar el auto y el rendimiento de la bencina, que por suerte está en baja por estos días, pero ya viene el terrorífico marzo a la vuelta de la esquina… pero bueno, volvamos a lo que estábamos, ya nos metimos a la carretera libre de hoyos y de controles de velocidad e inconscientemente vamos dejando la huella de nuestro paso tras cada pasada por los pórticos de cobro… si en algún momento se requiere ahí también tenemos una bitácora de nuestros pasos (al dedillo, con horas, minutos y segundos).

Hay una mujer que envía mensajes de texto mientras escudriña el horizonte y yo que parezco bobo leyendo poemas de amor en medio del gentío y el calor de esta tarde de verano (sin quererlo, la gota salobre del sudor puede pasar de molesta y desagradable a ser la expresión de una entrega desenfrenada).

Ya, ahora hagamos el ejercicio en un microbús, hasta ahora bien, pero el 10 de febrero comienza a operar el Transantiago y la tarjeta BIP!, que a la altura en que lean estas líneas ya está funcionando en varias líneas de transporte público. Si la personalizas también vas dejando huellas de tu deambular por la ciudad y… exacto, también esto es rastreable.

Ya lo dije, llámenme paranoico, perseguido o lo que quieran, pero quien no me encuentra la razón… quién no se a sentido observado mientras sus pasos recorren las calles de cualquier lugar…

p.d. : aquí no he hablado de de las tarjetas de crédito, ni de las bancarias y los movimientos realizados a través de los cajeros automáticos, las que también dejan marcas rastreables para marcar nuestros pasos. Tampoco he hablado de las amantes despechadas (o amantes en sentido masculino, esto según el género de quien lea); ni de los/as hijos/as que los caminos de la vida se han hecho cargo (a veces sin nosotros darnos cuenta), ya sean estos/as carnales o no…

EL TRUENO FUE LA IMPORTANTE SEÑAL...

2007-01-07T09:47:00.000-03:00

En este trabajo hay una suerte de bosquejo del autor, en alguno de los pasajes de su vida (lo que no implica que esta sea una línea constante). El ruido indica que pasa algo (ya lo dice el adagio popular: cuando el río suena es porque piedras trae), entonces hay un sobresalto, un acelerarse de los latidos del corazón, un abrir los ojos inmensamente y fijar la vista en busca de la luz que a veces viene acompañando el ruido...

La música también tiene que ver con esas nostalgias que suelen acompañarme cada cierto tiempo y en esta ocasión (como en muchas otras) esta es de Joaquín Sabina, con los temas "¿Quién me ha Robado el Mes de Abril?" y "Así Estoy yo sin ti", ambos en vivo y pegaditos el uno del otro...

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el trueno fue la importante señal
de que alguien, no pregunten quién,
apuntó sobre nosotros y se arrepintió;
desde ese entonces mágico instante
(en un ayer que fue más cercano,
más al alcance de la mano
de lo que esperábamos)
tengo sueños movedizos y nerviosos
y me paseo como un viajero por la ruta
del camino que señala tu voz
(algo grave y mañosa al despertar
y un poco aguda al dormir)

soy el ingenuo caballo de Troya
de una generación que nació
con berlines con mermelada
a la hora de la once familiar,
soy de la generación que está de vuelta
sin haberse ido ni escapado jamás;
nacimos y el mundo ya tenía dueño
(no éramos nosotros los elegidos
y más tarde tampoco lo seríamos);
dejamos que pasaran tod@s
en la preparación de una emboscada
que no sabíamos en qué terminaría

y cuando ya habían pasado tod@s
(tod@sl@s que quisieron, más que l@s que pudieron)
la mano de alguien nos cambió los conceptos
y, en ese mismo acto, de pasada nos quitó el piso,
entonces la muerte (que no es otra cosa que la soledad
en la versión más cercana que conocemos)
nos comenzó a guiñar un ojo y a conquistar
y nos cercenó de una sola vez la vida que ya era otra
muy distinta a nuestros sueños de niñ@s
(suele suceder que cuando despierto
me percato que no terminé la niñez
y un escalofrío recorre mi cuerpo)

para entonces las sacrificadas emboscadas
fueron pasto de las llamas y el humo,
fueron valerosos condenados a muerte
fusilados sin juicio ni misericordia,
fueron dolientes peregrinos sin país
(con identidades que nunca nadie
se atrevería jamás a reconocer,
los nómades fueron como fantasmas
de un recién estrenado libro de fantasmas),
con el paso del tiempo nos dimos cuenta
que las emboscadas cegaron la visión del horizonte
y emborracharon al hombre

tropecé más de alguna vez
con el ripio suave y tornasolado
de los conceptos filosófico (teóricos)
de un dios representado por seres
de carne y hueso como yo, como tú,
pero a los que nadie reconocía un error,
una tentación, una caída desafiando la fuerza
de gravedad de esta bola que girará eternamente;
será por eso entonces que tengo cruces en la frente
y millares de sombras en la espalda
y este aparato visor que cada tanto
me pasa la cuenta que no puedo ver

será entonces que porque no nací hasta ya muy crecido
(aunque much@s creyeron lo contrario)
que cada día domingo por las tardes
me encuentro dando vueltas por los parques
mirando cómo era todo aquello que no viví;
los días sábado los dedico a disfrutar del beber
de las sombras de los eucaliptos en flor
y a saborear los recuerdos del polen
de las flores que, sin distinción de edad ni credo,
me ha dedicado la vida en este peregrinar
por los sabores, aromas, cánticos y yerros
propios del deambular del ser humano

será porque vengo de las siete letras
por parte de padre y madre,
que tengo esta maldita rudeza en el ser
y esta infinita resaca malhumorada
que me acompaña cada día de mis días;
será porque aborté mi último sueño
de pasajero del tren de la desesperanza,
que cada día se pegotean mis ojos
con el calor que no tengo como quisiera;
será porque los fértiles óvulos de las musas
se propusieron engendrar un extraño ser
en la mezcla con el semen de un poeta desconocido

soy la mezcla eterna de Caín y Abel,
como quien dice cazuela del bien y del mal,
soy puro espejismo de un atardecer
que nunca pintará tus ojos de rojo,
soy localidad extraviada en un bosque de banderas
que tiñen las verdades que golpean a tu puerta,
pero no soy el mago irreverente y juguetón
que sacará conejos y flores de tu oreja,
tampoco seré el espía disfrazado
que se esconde tras tus anocheceres
y nunca seré yo el santo varón que prometerá
no tocarte ni el alma (qué decir del pelo)

no seré más que una fuga,
sin pasaje ni intenciones de regreso,
en el vuelo que emprenden las palomas
de cada mediodía de invierno,
no soy ni seré la mediocridad
de los poetas que se venden al mejor postor
en las librerías que siempre están
de moda y en la mira de los críticos
(esos que nunca han escrito un poema
y cuestionan la libertad del ser;
por eso que en lo personal no hablo de pintores
y otras ramas que, a lo mejor, nunca seré)

no seré más que el revuelo de hojas secas
en el mediodía de una plaza pueblerina,
no seré nada más y nada menos
que la sombra que per secula estará
atada al poste donde los perros defecan
e intentan atraer a una perra
que soporte sus olores y su candor,
no seré la piedra del tope
en el caminar de mi amada hija
ni en el caminar de la hermosa mujer
que a estas horas sólo tiene
palabras de bienaventuranza para mí

soy la eterna huella del camino
que guía la huida de Moisés,
soy la fuerza tectónica y colosal
que abrirá ríos, mares y lagunas en dos
para que pasen juntas todas las fuerzas
de la vida
en una proyección interminable
hacia el vacío que producen
la muerte y el distanciamiento,
soy lo que por fortuna tuve que ser
y acamparé en el recodo del camino
para recobrar las fuerzas que suelen faltarme

tengo el futuro lleno de aromas matinales
y poseo una alergia que se apodera
de mis marcadas fosas nasales

VUELVO DE MI EXILIO...

2007-01-06T23:54:00.000-03:00

Ocupar el término exilio quiere decir pérdida, quiere decir extrañar, necesidad de rescatar el constructo identitario (ya sea personal o colectivo). Volver del exilio quiere decir rescatar raices, volver a ser, reencontrarse con uno mismo, retomar lo dejado, tener el coraje de decir basta y comenzar de nuevo a andar, con la experiencia que da el camino ya andado una y mil veces.

El trabajo que está a continuación, bien podría ser tomado como una declaracion de principios, como un borrón y cuenta nueva, como un empezar y volver a empezar constantemente en la rueda de la vida (y quizá un nuevo año sea la ocasión propicia para prometerse a uno mismo mil y una cosas que ya han sido dicha antes, pero que siempre quedan pendientes).

El tema que acompaña estas letras se llama "Mara" y está interpretado por el Maestro Sabina junto a al gran Víctor Heredia,

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vuelvo de mi exilio,
20 años más viejo o
20 horas más joven o
20 minutos más niño o
20 segundos más experto
en cuestiones de la vida,
no lo sé, pero en fin, vuelvo,
vuelvo a hacerme carne
en la huella de tus pasos,
vuelvo a confundirme con mis ganas
de absorber el polen de tus flores...

vuelvo de mi exilio voluntario,
estúpido,
sin sentido,
sin razón,
exilio de putas oscuras
y golondrinas, zorzales,
chincoles, gorriones
y toda la fauna plumífera
exterminada en las angostas calles
por las que nunca correrá
el néctar lácteo de tus pechos...

vuelvo,
mas nunca me fui,
regreso a la capital de tu sexo,
desamarro los caballos desbocados
de mis ires y venires,
juego con que te conozco
y la intencionalidad de mis letras
se entiende mejor
si las susurro en tus oídos,
mientras el té se puede seguir enfriando
por los siglos de los siglos...

cabrón exilio,
llovido, llorado,
bebido
y lleno de añoranzas como un tango,
te digo adiós y resaludo los recuerdos
que nunca fueron cercenados,
porque a pesar del paso del tiempo
estaban presentes,
demasiado presentes,
en la huella del andar cotidiano de los poetas
y obreros constructores del verdadero ser...

vuelvo, revuelvo,
escribo, reescribo,
sueño, resueño,
toco, retoco,
descubro que al interior del hombre que soy
siguen presentes
las marcas de los condenados
a muerte,
redescubro que tu tiempo
tampoco ha transcurrido
ni tus pasos se han alejado de tu sombra...

vuelvo con la promesa de que a mis
sesenta y tantos
reiniciaré la vida que debí haber iniciado a los
treintitantos,
vuelvo lleno de esperanzas, sueños y deseos,
definitivamente vuelvo
(aunque ya dije que nunca me fui)
y, aunque suene como un
exceso de retórica,
vuelvo para quedarme anclado al mar de las sombras
y buscar, por fin, la luz...

COGOLLITOS DE FIN DE AÑO (INCLUYE UNA CARTA A LOS AMIGOS)

2006-12-31T12:14:00.000-03:00

No fue difícil parir estas letras, aunque en un momento pensé en cerrar el año con la entrega anterior, pero aquí están las últimas del año y espero que las disfruten, así como yo disfruté los dos recitales de Sabina y muchas cosas más; hubo otras que no me dejaron muy contento, pero en fin...

FELIZ AÑO NUEVO

En esta oportunidad el tema "La Flor Más Bella" de los argentinos Memphis La Bluera" (ya deben sospechar para quién está dedicado)

Estas fotos fueron publicadas en la última edición de The Clinic de este año

De nuevo diciembre y sus fiestas de fin de año, con la carga emotiva (para qué mencionar las otras) que estas fechas traen... y aquí estuvimos de nuevo, preparándonos, corriendo para allá y para acá, comprando el regalito de última hora, escondiendo ciertas realidades con un dedo (como queriendo tapar el sol)....

pero bueno, qué va amig@s, otro año que se va, sin mayores aspavientos, aunque pasaron muchas cosas en él, tanto en el plano personal (respecto a cada uno) como en el plano colectivo; podría decir que en mi caso di el paso necesario para empezar el proyecto de vida que con esfuerzo y amor construimos a diario con mi amada mujer (Juanita) y los críos (Abril y Cristóbal), esto en el plano personal; en el plano colectivo en este año la muerte le ganó a la justicia, el Colo de nuevo campeón (y los malandras arrasando con todo lo que tenían a su paso con el pretexto de celebrar, 'utas la picantería pa' grande y más encima avalada por algunos), la "U" a Sociedad Anónima, el escándalo de Chile Recortes, Girardi en la mira, dos regiones nuevas (para que no digan que soy centralista), Fidel que no reaparece (eso, según U.S.A., tiene un olor a gladíolos que no se la puede, y bueno... tantas cosas más que lo personal se ve empequeñecido, al menos pareciera eso, pero la verdad es que ocupo esos sucesos colectivos para dejar en el plano privado esas cositas que nos alegran a nosotros y los más cercanos...

De nuevo diciembre y este año de estudios y una licencia de cinco meses me pilló y no alcance a escribir mucho, o al menos nada digno que compartir con Ustedes, pero quiero que sepan que, a pesar de tener diferencias (con algun@s de mis seres queridos, inclúyanse en eso) en cuanto a los conceptos que nos mueven en este día tan especial para la humanidad, hoy les recuerdo desde la quietud del espacio en que vivo, y que si les llegó este correo es porque siguen presentes a pesar del tiempo y la distancia, si les llegaron estas letras es porque en algún rincón del planeta hay alguien que les recuerda en algún momento (el solo hecho de que estén leyéndolas ya los hace trascendentes e importantes en la vida, porque pudimos haber rozado nuestros hombros en el rápido caminar de la vida y no habernos percatado que existíamos, pero no fue así, en algún momento hicimos un alto en el camino y nos reconocimos como dignos l@s un@s de l@s otr@s y construimos ese pedacito de historia que de una u otra forma ha sido colectiva)...

Por todo el cariño recibido y por el entregado, cuando hayan recibido sus presentes, o colocado al niño Jesús en el pesebre, o descorchen un vino, o realicen cualquiera de esas actividades propias de estas fechas, recuerden que no están solos, que siempre hay alguien que les tiene en sus oraciones o en sus reivindicaciones (depende del cristal con que se mire) y háblenles a los suyos de los sueños que tuvimos alguna vez y de lo hermosa que era nuestra vida (a veces sin un cobre, pero plagados de ideales)...

Querid@s amig@s...

MIL ABRAZOS PARA USTEDES Y LOS SUYOS HOY Y EL PERÍODO QUE SE INICIA EN POCOS HORAS MÁS (y como dicen en el Sur, si alguien pregunta por mí denle mis saludos, si no lo hacen no le digan ni una &%/%/)

Para ustedes y para mi familia el siguiente cogollito:

se va un año donde gané una familia y estabilidad,
cumplí algunos sueños
y generé otros no menos importantes,
pero, a pesar de todo, hay deudas en mi vida:
le debo una mirada al microbús que acaba de partir
una tarde llena de calor
(contigo incluida)...

me debo la paciencia
del que medita en posición flor de loto…
te debo (a ti, amada)
las noches y los días de las caricias eternas
(como aquellas que nos brindáramos
en esa época en que tú jugabas
a conquistarme permanentemente).

te debo, oh vida, un abrazo eterno
y mil gracias por otra vuelta de tuerca…
te debo, muerte, un abrazo cínico y un escupitajo
en la cara por haberte hecho presente tantas veces
(igual se agradece UNA sola de tus visitas)…
no me olvido, Divino Anticristo,
de los doscientos pesos que te debo.

(como se puede deducir, soy un deudor crónico)

todavía hay más:
te debo, sol, las no gracias por atormentarme
por estos días…
me debo un saludo por el primer año del blog
(que pasó inadvertido hasta para mí)…
me debo la fuerza y el ahínco
para seguir realizando este y otros proyectos

cualquiera de estos giros de la vida
pago con creces mis deudas
si la existencia y su rodar me lo permiten
(no hablaré de lo que siento se me adeuda,
porque cada uno sabe cuánto calza
y, por último,
porque para eso están las fe de erratas)

Adiós a un amigo

2006-12-21T22:42:00.000-03:00

Bueno, qué vamos a hacer, el homenaje es para Pedro Henríquez, a quien conocí en tiempos de dictadura y aunque no éramos frecuentes simpre había un saludo y una palabra fraterna . Hoy ya no está entre nosotros, pero su figura está más allá de donde él mismo se lo pudo haber propuesto.

El tema es "Pato trabaja en una carnicería", que quizá no tenga mucho que ver con la historia personal de Pedro, pero es un temazo que alguna vez escuchamos.

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La vida es canalla con quienes más queremos. La muerte se cobra revanchas y golpea donde más duele. Hay hombres que luchan un día y son buenos, pero la muerte se encarga de inmortalizar a los mejores (a veces). Bueno, la cosa es que nos enteramos anoche de tu partida querido Pedro, tu voz de tantas batallas sólo la tendremos para acompañarnos desde un lugar privilegiado en la memoria, pero bueno anoche mientras cantábamos en el recital de Sabina grite tu nombre y te dedicamos unos vinos y canciones (tanto en el mismo recital como en la tertulia posterior).... Bueno y qué cosa, brindamos y te recordamos entre otras conversaciones y así será hasta que el tiempo (que cura tanta herida) nos acostumbre al hecho de que no estarás más. Bueno compañero, amigo, camarada, sólo quería que los demás supieran lo que sentimos por ti...

Un abrazo y siémbranos de dichas el camino venidero, descorcha un vino para cuando lleguemos a encontrarnos y danos la alegría que hoy está un poco escasa por estos lados (ojala sea tu voz la que nos anuncie el día venidero, esa voz que se extrañó para cuando la muerte del tirano)...

Pedro Henríquez... PRESENTE

Fraternalmente

TITO CARREÑO

El día que murió el tirano (y los que siguieron después)

2006-12-15T22:06:00.000-03:00

Hay momentos de la vida en que se mezclan las emociones, este escrito tiene que ver con eso.

Para esta ocasión el tema elegido es "Yo Pisaré las calles nuevamente" de Pablo Milanes.

En algún momento (hace un tiempo atrás), pensé qué sería lo que escribiría el día en que muriera el dictador y ese día llegó y nada de lo que había pensado afloró. Sólo tengo claro que ni su foto ni su nombre estarán alguna vez en este blog. Son demasiados los sueños como para enturbiarlos con ese nombre y esa imagen…

Sí creo que puedo referirme a lo que sucedió en concreto ese día. Nos encontrábamos con mi mujer y los hijos en la localidad del El Manzano (sector del Lago Rapel), en la casa de unos familiares, cuando recibimos la llamada; prestos a almorzar habíamos descorchado una botella de un tinto de la zona de Talca, entonces nos preguntaron si ya sabíamos lo sucedido, la sorpresa fue grande pero nos invadió una suerte de felicidad y emoción y brindamos por aquello que veíamos tan lejano, lamentado que la muerte le haya ganado a la justicia, sintiendo que brindábamos sin ningún sentimiento de culpa por la muerte de alguien que en su momento provocó que un sector de este país brindara por la muerte y la desaparición de una cantidad de gente más importante que UNO solo. Entre a quienes recordamos estuvo Manuel Escobar (conocido como Tilusa, el payaso triste) y su muñeca Alejandrina; él era hermano del dueño de casa y a Manuel lo conocí en ese espacio de libertad llamado Casa Kamarundi, donde nos recibió (a mi con mis escritos, y amis compañeros cuando sacamos algunas ediciones de El Rebelde a los quioscos)…

Al brindis y la emoción inicial continuaron las rememoranzas del período que se supone termina con la muerte del principal responsable de tanta muerte (o al menos del más ávido de poder, el que dio la cara usando los anteojos negros con que el mundo lo reconocería a partir de ese momento). Entonces cada uno de nosotros habló y recordó qué hacía al momento del golpe de Estado, dónde nos encontró ese 11 de septiembre, lo que vino luego y el cómo crecimos con el toque de queda y el ir viendo como amigos y compañeros fueron quedando en el camino (algunos destrozados y otros muertos a balazos); así fuimos conversando y repasando nuestras vidas (tanto individuales como colectivas)…

EL DÍA DESPUÉS DE LA MUERTE DEL TIRANO

Regresamos a Santiago, pasando por Melipilla, donde compramos ejemplares de todos los diarios que encontramos, porque en el futuro esos serían otros testimonios de los hitos importantes por los que hemos pasado los de nuestra generación…

Veníamos preocupados por las noticias recibidas por teléfono la noche anterior, preocupados por algunos amigos que andarían en las andanzas típicas de quienes nos expresábamos contra el dictador. También teníamos el sinsabor de no haber estado presente en las celebraciones correspondientes a la ocasión.

Cuando llegamos Santiago estaba tranquilo, mucho más tranquilo de lo que imaginábamos, por lo menos más calmado de lo que habíamos sabido del día anterior. Durante la tarde siguieron las celebraciones y nosotros cumpliendo con nuestras labores de padres, planificando la posible asistencia para el día siguiente a la Plaza de la Constitución.

EL DÍA DEL ENTIERRO DEL TIRANO

Mi mujer debió cumplir con sus cuestiones laborales, yo debí concurrir al control médico (llevo casi cinco meses con licencia laboral), pero una vez desocupado me dirigí al lugar de la convocatoria y me encuentro con mi amigo Pablo. Luego del correspondiente abrazo comenzamos a conversar del tema y las implicancias futuras en cuanto al desarrollo de los juicios y todas esas cosas pendientes que quedaron (me recordé de aquel rayado callejero que decía “malditos seamos los chilenos si el dictador se muere de viejo”, eran pleno tiempo de dictadura).

No había mucha gente en el lugar y la mezcla era extraña, como todas las cosas que tiene que ver con la izquierda, se encuentran las diferentes voces y tendencias en espacios muy disímiles, pero en el aire continuaba esa sensación que rodeaba al día (esa mezcla contradictoria de alegría y de no saber cómo asumiría la sociedad chilena esta partida en que la muerte le ganó a la justicia, como dijo el poeta uruguayo Mario Benedetti)….

Para mientras discurre el tiempo sólo quedan las esperanzas de que alguna vez se logre dilucidar toda la telaraña en que se esconden las verdades de la historia; quizá ahora sea más fácil, porque todos aquellos que quieran ocultar la verdad y su responsabilidad ya tienen a quien responsabilizar (paradojas de la vida, porque este era también el responsable último en la cadena de la verticalidad del mando)…

Santiago en 700 palabras

2006-12-06T16:02:00.000-03:00

Como no hay plazo que no se cumpla, aquí está la entrega prometida con anterioridad, la que está relacionada conla participación en el concurso "Santiago en 100 palabras". El exponerlas aquí tiene que ver con el que ustedes puedan también opinar al respecto. Los títulos son los siguientes:

- ¿A quién le presté el libro?
- Periplo de un ya no tan novel escritor
- Y la historia vuelve a repetirse...
- Murió la flor
- Inspiración
- Camarón que se duerme...

- In Memorian

Para esta ocasión elegí el tema "Motel Catedral" de Mauricio Redolés

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¿A quién le presté el libro?

Ese domingo fuimos a la feria de libros y antigüedades de la Plaza de Armas, desde lejos yo novio le recomiendo leer un libro especial, que estaba exhibido en un lugar destacado... Romanticón le digo “¡amor, tú tienes que leer ese libro que esta allá!, es muy bueno, lo leí y te lo recomiendo”... Nos acercamos al puesto y pedimos a la vendedora que nos muestre el libro, al abrir la primera página apareció mi nombre... Era el libro que me faltaba en la biblioteca y, aunque hicimos lo posible, regresamos a casa con la tristeza de lo perdido.

Periplo de un ya no tan novel escritor

El ya no tan novel escritor parió sus cuentos seudo guerrilleros, seudo eróticos, medio inspirado y medio borracho y después de haber cerrado con dos vueltas de llave la sede del Partido.
El ya no tan novel escritor publicó sus cuentos seudo eróticos, seudo guerrilleros, en un periódico seudo liberal de comienzos de siglo.
Nadie en la ciudad sabía que su mejor “cuento” era aparentar seguir siendo consecuente...

Y la historia vuelve a repetirse...

Salta sobre los charcos de agua que dejó la lluvia de la noche recién pasada y canta un reggeaton de moda. Sabe que llegará con los zapatos mojados a la casa y recibirá los retos de su madre, la que luego le revisará los cuadernos. Sabe que su padre hará lo mismo al volver del trabajo.
Pero no sabe que detrás de cada palabra sus padres tendrán el recuerdo de ellos mismos haciendo exactamente lo mismo hace más de veinticinco años atrás.

Murió la Flor

Empezó jugando a las muñecas, pero las abandonó más temprano de lo que ella misma imaginó; dejó el colegio y comenzó a vender flores en el centro, cuando el negocio estaba flojo pedía monedas en las esquinas, Sus papás estaban metidos hasta el fondo en el consumo de la mugre que venden a quinientos pesos.
Luego vinieron las invitaciones a subir a algunos autos, también llegaron los cigarrillos y hoy las flores están secas (algunas sobre la cuneta, las otras se las llevó el viento provocado por los autos al pasar). De fondo suenan los bocinazos de la ciudad.

Inspiración

Compró una cerveza, la destapó, se sentó frente al computador... Un disco de Sabina de fondo... Miró la pantalla, luego el techo... Encendió un cigarrillo, miro la pantalla, luego el techo y luego el humo que salía de su boca, llenó el vaso y bebió hasta la mitad...
Recordó sus correrías juveniles, vinieron a su mente sus compañeros de ruta y buscó la inspiración y la buscó y la buscó (necesitaba el dinero del premio, pero más necesitaba saber que aún era capaz de esbozar un par de líneas a lo menos)...
No supo si lo soñó o lo vivió...

Camarón que se duerme...

Otro gallo cantaría si el joven que desapareció en las calles de Santiago hubiese nacido en cuna de oro...
Más vale pájaro en la mano que todas las palomas comiéndose el trigo del molino de la calle Balmaceda...
Como el hambre puede ser hombre cuando camina derecha, más de alguien le hizo empeño a las castañas en los lanzamientos de libros de la Plaza Mulato Gil...
Y Mapocho abajo “el caracol” no sacó los cachitos al sol, porque ese domingo por la mañana el horno no estaba para bollos y en la puerta del horno se quema el pan...

In Memorian

Nadie nunca supo cuál fue la hora del último día en que cruzó la última esquina, no se sabe cuáles fueron sus últimas palabras; pero de un tiempo a esta parte nos grita, desde los repartidos trozos de su cuerpo, la brusca realidad de los pasos que damos por las empolvadas calles de esta ciudad y sus gritos suben hasta más arriba de la virgen del cerro San Cristóbal y abarcan hasta más allá de los límites de la ciudad...
Hoy su tumba en el cementerio está llena de flores...

En el ojo de la tormenta

2006-12-03T01:31:00.000-03:00

Este tema (Sr. Cobranza, de los argentinos Bersuit Vergarabat) es la mejor muestra de repudio que pude encontrar para manifestarme por todas las cosas que están pasando en el Chile de hoy.

La pregunta cae como un pesado golpe, despertando la desconfianza; haciéndonos sentir que el dolor, las muertes, la tortura y todo aquello contra lo que entregamos una importante parte de nuestras vidas, fue sólo una joda para Tinelli... ¿Para esto nos descrestamos tanto? ¿No sienten, aquellos de la clase política que se mandaron "al pecho" todos los ideales y de pasadita a la primera mujer que preside esta larga y angosta caja chica ubicada en el culo del mundo?

Honestamente hablando, siento que en este momento hay algunos personajes que no tienen cara para criticar los desfalcos de la dictadura, y que nos mintieron constantemente cuando lo hicieron, pero qué va, ya lo hicieron, pero como en este país la gente (que ya perdió el concepto de clase y hoy ya no es el pueblo el que elige) no hace valer la capacidad de fiscalizar la labor de los parlamentarios, mañana volverán a votar por aquellos que les seguiran mintiendo, por eso es que aquellos que no quieren que se vuelva a pensar en este país seguiran alentando el que no se está "ni ahí" con la política...

Por mientras nos quedan la música y los sueños (aunque aquellos que se supone deberían alzar la voz están negociando un cupo parlamentario, o una embajadita a los menos), pues bien, estamos en el ojo de la tormenta (Teletón mediante) y ya vienen las fiestas de fin de año y el receso parlamentario y vendrá más agua bajo el puente y los muertos que no se llevó el Mapocho se los llevará el olvido y sólo nos queda la esperanza que después de la tormenta viene la calma...

(me habría gustado reencontrame en este espacio con otras cosas, como por ejemplo las versiones de los trabajos enviados al concurso "Santiago en 100 palabras" o la conversación que, con mi mujer, sostuvimos con el Divino Anticristo, pero ese material quedará pendiente hasta otra entrega)

Calendario III

2006-07-06T01:39:00.000-04:00

El poeta chileno Rodrigo Lira nació en 1949 y dejó este mundo un día de 1981. Este tema, "Pato Trabaja en Una Carnicería" de Moris, es como un caminar por la urbanidad que él anduvo (las calles, la gente y todo lo que ella contiene). El trabajo que sigue está inspirado en algún verso que leí de él y está contenido en el libro "Calendarios - Apuesta".

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Calendario III

(a rodrigo lira)

keli do helma nito
mien tlas logu sanito
kal komen tu kuelpo,
kol loen tu weso,
leku el do tupa lablitas
soble la mali wana
ilos intelec tuale
de la izkiel dachi lena
iten goke decil te
ken etodi as
ni eku chal untan gito
de kali togal del
(el zol zalcli ollo)
nos sal va
aeto bes tiake
aun cle emo ela poe sia.

Lamen table
keli do helma nito
pe lola leali da etli tle,
kom plen de las ke tamos
pal gato
ike nodi kulpe lo
feli no.

Por fin la libertad para el Divino Anticristo

2006-07-05T00:28:00.000-04:00

Este tema, a mi sentir, representa sentimientos relacionados con el ser que se ha dado en llamar a sí mismo EL DIVINO ANTICRISTO... Entonces para él este tema ("El Oso", de otro divino: Moris) y estas palabras...

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nota: el tema, erroneamente se presenta como "Juan, el Noble Caballero" que también es de Moris, pero bueno... para eso están las fe de erratas

Estimado compañero de rutas, suele suceder que siempre a la libertad se le intenta poner cadenas y ayer (por mencionar un factor relacionado con el tiempo) te tocó a ti y así los señores que regulan el ordenamiento, el ornato y la urbanidad, las emprendieron contra quien pensaban ellos estaba solo... pero qué gran sorpresa se llevaron, porque el que camina por gusto propio solo por la vida, nunca está abandonado, siempre hay alguien que se acerca y se va (para qué más, si la vida es un constante ir y venir, un armar y desarmar), por eso es que con tu encierro hicieron despertar las ansias de libertad de muchos que en ti veían su propio constructo identatario tantas veces truncado, por eso es que los llamados de atención no se hicieron esperar, por eso es que para ellos las voces exigiendo tu libertad fueron directas bofetadas sobre el rostro de la "hermosa" modernidad que nos pretenden vender a diario...

Cómo podría estar solo aquel que nunca nos buscó, pero que sí nos acompañó siempre, con su carro y su pañuelo de vieja por tejado (por techo sólo están las estrellas y nada más)...

Fue noticia el arresto a la libertad que representas, pero para desgracia de los mismos que te encerraron también es noticia tu libertad (de la que me enteré en las noticias de las 22:oo horas, mezclada entre la fiebre futbolera y la estulticia diaria, combinada con el terrorismo del "Bushe" alentando a quienes le vendieron su alma al diablo verde del dolar por una visa para entrar al mundo de Disney, entregando la dignidad aplastando iraquies, siendo cabeza de cañón y cien mil cosas más a favor del imperio), pero bueno DIVINISIMO ANTICRISTO... HOY HAS VUELTO A ESTAR CON NOSOTROS, qué importa ya a estas horas que te hayan abandonado en la esquina de San Isidro con La Alameda, donde vi por última vez WOODSTOCK (¿te recuerdas que allí estaba el Cine Santa Lucia?)...

Para ti José el tema de Moris "El Oso" que al igual que tú sufrió el encierro y el dolor de aparecer en un mundo que nunca lo comprendería, para que sepas que nunca estarás solo...

Por mientras sigue caminando que en tu andar vamos todos con nuestras armaduras, dando la pelea de cualquier manera contra el esclavismo de este mundo que anda patas arriba (MIRE QUE QUERER QUITARNOS LOS SUEÑOS, LA POESÍA Y LA LIBERTAD... ¿QUÉ MIERDA SE HAN CREIDO?)...

LARGA VIDA A LOS HERMOSOS LOCOS CUERDOS... LIBERAR, LIBERAR A LOS LOCOS POR SOÑAR... BIENVENIDO A TUS CALLES COMPAÑERO DIVINO... TRES HURRAS POR TU LIBERTAD Y RECUERDA QUE LAS PENAS DE LA VIDA NO SON NADA QUE CON UN LITRO DE VINO SE PUEDA QUITAR.... salud entonces...

Mi homenaje a un hombre construido de esperanzas y luchas...

2006-06-26T00:53:00.000-04:00

Quizá los temas escogidos para esta ocasión ("Cielito del 69", interpretación de Los Olimareños del poema de Mario Benedetti y "Simón Bolívar", también interpretada por los uruguayos), son una variable de los muchos homenajes que a esta hora se deben estar rindiendo a este hombre que marcó la historia de Chile...

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Hoy Salvador Allende cumpliría 98 años, casi un siglo, pero en sus 68 años de vida física nos legó honestidad y consecuencia, traspasó los umbrales de la historia a punta de suéños y esperanzas, siendo un hombre como cualquier otro (con debilidades y fortalezas, con venturas y desventuras, pero por sobre todo con las cualidades con que empecé estas letras: HONESTIDAD Y CONSECUENCIA)...

Podrá uno estar o no de acuerdo con muchas cosas relacionadas con él, pero nadie puede negar que una de sus grandes virtudes es que él estuvo ahí, donde las papas se quemaron... Allende estuvo en la puerta del horno mirando como se caldeaba el pan diario con que el hambre de los postergados de ayer, de hoy y de siempre se saciaría; estuvo generando medidas justas para quienes requerían de cosas justas...

Salvador estuvo en el lugar preciso en que la historia reclamaba su presencia, no se hizo a un lado, enfrentó la cobardía y la traición con el valor que sólo los grandes poseen, nos dejó un testamento político y social cargado de sueños y herramientas para segir creyendo que el futuro aún es posible (pero no este futuro cargado de suntuarios, no, él nos entregó el sueño de un futuro digno)...

Salvador estará presente siempre, pese a quien le pese se segurirá mencionando, seguirá siendo bandera de lucha, seguirá traspasándonos el sueño de Simón Bolivar y de José Martí, en relación a una América grande y libre...

Allende, para tí este humilde homenaje (uno más entre miles de palabras que hoy te mencionarán), para tí y los que junto a ti lucharon y cayeron estas palabras (con la esperanza de que en realidad tu sacrificio ho haya sido en vano), porque estoy seguro que eran como somos cada uno de nosotros (insisto: con venturas y desventuras...

Puede ser que estas letras nunca lleguen al lugar donde tú llegaste pero aquí están...

(Vertical 3.
Una de las partes en una sociedad)

Sufría cuando bebía vino a destajo;
trataba de ser racional,
aún muchas veces sin lograrlo,
fue denigrado y maltratado después de su muerte,
pero generaciones futuras
defenderían su honor a costa de todo

Vivió en forma servicial
entre blancos y almidonados delantales,
como uno más;
murió en forma consecuente,
hoy era su día,
resucitó en la mente de todos
(quizás nunca estuvo muerto);
todas las banderas proletarias
quieren tenerlo a su lado,
también quienes le apreciamos,
mas su físico no está,
pero su imagen
se proyecta conjuntamente
hacia la mente y el corazón,
aun cuando sabemos
que nos guiña desde una estrella.

corren las sombras...

2006-06-26T00:28:00.000-04:00

Este trabajo, que no me acuerdo de cuándo es, está incluido en uno de los proyectos autopublicados ("...dónde van a morir los pájaros") y para él he elegido la musicalización que hizo Mauricio Redolés dell poema de Oscar Hann "Hotel de las Nostalgias"

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corren las sombras
tras los cuerpos,
en la búsqueda angustiosa
del trozo de Luna
que se pierde
en la negra noche de esta calle

(hay gente que no escucha música en castellano,
para no demostrar lo que siente

cada cierto tiempo alguien
me agarra a puteadas
a través del hilo telefónico)

todo sigue su curso en esta prestada vida;
las metáforas, como el dinero, a veces son esquivas
y los amigos, los amores, la vida en fin,
se reencuentran con uno a la vuelta de
cualquier esquina, para regalarte una sonrisa
y un cigarrillo y un trago y un abrazo:
pero nadie sabe dónde van a morir los pájaros,
nadie tampoco sabe en qué cementerio clandestino
las pisadas echan a descansar sus huesos...

Vertical 2....

2006-06-22T00:14:00.000-04:00

Este trabajo es de data muy antigua, al leerlo se darán cuenta (por el tema que toca), por lo mismo la canción para esta oportunidad no podía ser otra que esta: "Milonga del Fusilado" de mi querido grupo "Los Olimareños" (de la República Oriental del Uruguay)

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(Vertical 2. Sentimiento sublime por el cual están unidas la parejas)

Sintió correr la sangre por las narices
y los oídos,
sintió en su cabeza
el ruido
de la colisión de colosos,
y la resistencia
que su cuerpo
oponía a la electricidad,
la sentía infiltrada en la médula,
el centro mismo de los huesos;
también corría sangre entre sus piernas,
mientras le llamaban
¡PUTA,
HIJA DE PERRA!,
lo más suave era un
“MIJITA RICA”,
acompañado de hosco apretón a sus pechos.

Después supo
que no podría tomar agua
y más tarde
comenzó a sentir movimientos en su vientre,
¡algo estaba gestado!,
y la historia volvería a repetirse
una y mil veces.

La muerte...

2006-06-18T02:24:00.000-04:00

Creo que este tema pega con el trabajo, "Balada de Otoño" de Joan Manuel Serrat

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La muerte
corre desnuda por el Parque Forestal,
conversando con ella el otro día
le pedí que respetara el asiento
de un poema de Nicanor Parra.

Los guardias corren avezados
tras los efebos que protestan por la muerte
ya añeja
de unos cuantos ahora inmortales.

Los enamorados saltarán
de las azoteas de los edificios
para fundirse en besos
y
abrazos
en el vacío
y terminar estrellándose,
furiosamente,
sobre el suelo de Ahumada
(su sangre y sus sesos serán nuestras medallas).

Tu padre,
tu madre,
tus amigos,
tus hermanos,
se rendirán como sacrificios interminables,
a sus dioses también interminables.

Pero por sobre todo amigos,
no lo olviden,
LA MUERTE
CORRE DESNUDA
POR EL PARQUE
FORESTAL.

Nota: La fecha de este trabajo es el 18. 06. 1989 (es decir hace justo 17 años, cómo pasa el tiempo ¿no?

Trina...

2006-06-15T00:12:00.000-04:00

Para esta oportunidad elegí el tema Giros, del rosarino Fito Páez

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Trina
en la medianoche
de mi alma iluminada
un pájaro anidado en una palmera
y se encienden las luces de la cordillera,
mientras los cantos que provienen de gargantas agrietadas
llenan de maltrechas notas musicales los colores
y las banderas.

Entonces todos los teléfonos de esta ciudad marcan
“ocupado
...ocupado
...ocupado”.

Nota: este trabajo tiene cono data la siguiente fecha, el 19. 07. 1992

acá...

2006-06-11T00:11:00.000-04:00

Para esta ocasión el tema del Maestro Joaquín Sabina "Eva Tomando el Sol"

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acá,
donde en algún momento
todo pareció tan lejos,
se ha inaugurado un nuevo calendario
donde todos los días
son rojos como tu pelo,
donde los días
no tienen nombre
y las horas suelen pasar
como segundos a veces,
las más son chispazos de luz
emanados del parpadeo de tus ojos

acá,
donde tu mirada me sonrió como si nada,
tengo la suerte
de reflejarme en los contornos de tu sombra,
disfruto de la brisa que deja tu presencia,
me embriago del olor
que emana de tu cuerpo
a la hora
en que tu rostro
adquiere un brillo especial

Mis sueños durmieron el...

2006-06-10T23:57:00.000-04:00

El tema para este trabajo se llama "Cosas de Artigas", de los siempre grandes uruguayos "Los Olimareños"

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mis sueños durmieron el
sueño
de los justos,
mis sentires estaban
aguardando
a la vuelta de la esquina
tu anhelada presencia,
lo justo de la vida
nos llegó en el momento
menos esperado
y aquí estoy
brindando por el futuro,
esperando el paso de las horas
para poder concretar
los sueños y los sentires
y así caminar por la vida
hasta el comienzo
de la verdadera felicidad

marzo, 03 de 2005

La historia de David Jorquera cuando hizo un barco de papel

2006-06-10T00:00:00.000-04:00

Para escuchar mientras lees, este tema interpretado por Pat Methini Group y Pedro Aznar ("Sueño con el retorno").

Trabajo escrito en el año 1987

LA HISTORIA DE DAVID JORQUERA CUANDO HIZO UN BARQUITO DE PAPEL

David estaba parado sobre uno de los tantos puentes que cruzan aquel casi río, que atravesaba toda la ciudad.

En verdad era poca la cantidad de agua que pasaba bajo esos puentes; aún era pleno invierno y todos recordaban desbordes que había tenido años atrás ese afluente cordillerano. David muchas veces había dicho, respecto a él mismo,”ha pasado tanta agua bajo los puentes de mi existencia” y aquel que debía llevar el elemento vital estaba casi seco (contradicción, lógica vital).

Encendió un cigarrillo y se dejó arrastrar por las tenues volutas de humo, mirando hacia el horizonte (que en este caso no era la línea pareja y perdida en la lejanía con la que se asocia este concepto), este horizonte eran los barrios obrero – poblacionales donde él vivía; quedaban más allá de los antiguos barrios industriales. En esos sectores él tenía todo lo que podía desear: amigos – camaradas – bohemios todos, un proyecto de hermandad (casi una cofradía) y una mujer que, sin correspondencia, le acaparaba sus sentimientos (contradicción, lógica vital).

Tenía colgado de su hombro derecho una mochila azul de correas negras, donde comúnmente llevaba libros, diarios atrasados u otro material de lectura. En sus manos tenía una agenda de años anteriores, pero que usaba como si fuese de siempre. En ella se encontraban anotaciones y escritos o trabajos literarios, más algunos mensajes escritos por algunas de las pocas personas que tenían acceso a este artículo; también tenía entre sus manos un libro (“El descubrimiento de América que todavía no fue”, Eduardo Galeano, Editorial Laia, 1986) que en su página 57, respecto al exilio, decía “tiene una cara negra y una cara roja”; David pensaba que no sólo el exilio era así, más bien toda la vida tenía esas características, aunque las cosas no siempre salieran como uno se las proponía, pero al final toda la existencia (con sus venturas y desventuras, con sus penas y alegrías) era así, negra y roja, o viceversa que sonaba mejor.

David encendió otro cigarrillo, fumaba demasiado y lo sabía, su garganta estaba reseca y sus dedos amarillos, algunos pelos de su incipiente barba tenían un tinte colorín y más de alguien le había hecho saber que esto era producto de la nicotina, lo mismo que la costra café que cubría parte de su dentadura de mestizo, con la mandíbula superior levemente más grande que la inferior.

El suave viento, pero que era algo más que una brisa, daba la sensación de un día de primavera, las chimeneas –a lo lejos- denunciaban la actividad laboral, con sus negras bocanadas de humo, que iban rasgando, partiendo el cielo.

Allí, en el puente, David hurgó en su agenda y extrajo una hoja suelta; recordando su infancia, con un rápido juego de manos hizo un barquito de papel y lo soltó en dirección al agua.

Mientras el artefacto surcaba el aire en la búsqueda del elemento vital; en la ciudad los periódicos golpeaban con sus letras rojas al que venía despertando; un jarrón de té esperaba tras una ventanilla; una pequeña cogía una pluma que dejó al emprender el vuelo una paloma y la soplaba para que alcanzara en pleno vuelo a sus compañeras plumas; en la ciudad, el sol regaló unos segundos de calor y el viento entregó unos instantes de quietud, los árboles y los pastos y los curiosos se acercaron a las orillas del río, algunos notoriamente y otros en forma disimula, pero todos igualmente ávidos de felicidad.

El agua extendió un manto materno.

Cuando el frágil barco de papel tocó el agua, David, como único creador y arquitecto de esta obra, sentenció: “navegarás hasta donde tengas que navegar”, pero en ese preciso instante algo le hizo notar que aquella figura de papel no podía partir sin un nombre, el mundo exige identificación, entonces miró el trozo de papel sobrante y reconoció un tipo de letra que le era muy particular y especial, comprendió que el artefacto estaba hecho con lo que había sido un mensaje escrito para él. Miró las aguas y su quietud y dijo: “te llamarás...” y pronunció el nombre de la mujer por la que tanto sentía y que además era la autora del mensaje que había dado cuerpo a aquel artefacto lleno de reminiscencias.

Entonces, sólo entonces, el agua recuperó su movimiento.

Aunque el tiempo transcurrido durante la acción del bautizo no había sido más que de algunos segundos, para todos los presentes y ausentes pareció una eternidad.

El viento volvió a soplar, Zeus sonrió, todo fue normal.

David encendió otro cigarrillo, miró su sombra y comenzó a caminar. Sin habérselo propuesto era un poeta y tras él sonaban los bocinazos de la ciudad.

Del maestro Joaquín Sabina

2006-06-03T01:16:00.000-04:00

Como muchas de las cosas que hago, para ti muchacha mía este temazo del gran Sabina...

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Y sin embargo

Así entre nos...

2006-05-24T14:46:00.000-04:00

Dentro de la galería de personajes con los cuales me he relacionado está este señor del cual no podría prescindir nunca, tanto porque ya estoy acostumbrado a él, como por el que somos demasiado parecidos fíisicamente (lo que hace que tampoco él pueda desprenderse tan fácil de mi presencia, a la vez este hecho de parecernos honra a mi madre). De él me quedé con lo mejor que pudo entregarme, quizá sin quererlo, sólo con intuición; él fue el responsable de que los libros y las letras pasaran a formar parte de mi.

Víctor Carreño, nunca has sabido que tu hijo también te escribió un poema. Si alguien lo ve no se lo cuente, déjenlo así no más...

28 / 97 [1]
(ASÍ, ENTRE NOS...)

A mi padre lo cagaron los milicos,
la C. I. A.,
el golpe de Estado.

A mi padre lo cagaron antes,
la llegada del hombre a la luna era mentira.

Por eso mi padre se rebeló.

Por eso sus rayados de casi analfabeto
diciendo NO
en el plebiscito que modificaba la Constitución Política del Estado,
allá por 1978.

Por eso no se contenta con los triunfos
en el fútbol;
por eso, porque una mano ajena
le robó sus sueños proletarios, es que él es
una parte anarquista y una parte conservadora;
por eso no habla de religión,
no habla de su vida,
no habla casi nada
(por no hablar huevadas, creo yo).

Por eso utiliza pleonasmos al hablar...

Así, entre nos, yo ya me acostumbre a él.

[1] Incluido en el proyecto “Los Dioses”, escrito entre los años 1980 al 1998.

Historias de micros

2006-05-16T16:37:00.000-04:00

EN EL MICROBÚS[1]

El hombre sucio y mal vestido que viajaba en el microbús, junto a nosotros (pasajeros de la hora 23 de un domingo de enero) leía, al igual que yo, tratando de descifrar las letras bajo la escasa luz que nos acompañaba. De pronto se inclinó hacia el pasillo y le preguntó, en voz muy alta, a un vecino del asiento de la corrida de enfrente (que estaba ubicado directamente en el asiento delante del mío).

-¿Dónde puedo comprar zapatos “Pluma 21”?- el interpelado no respondió, el hombre continuó –en ninguna parte. Ya no los hacen, ¿sabe por qué socio?... porque yo los usaba y la gente es envidiosa, por eso ya no los venden más, de puro envidiosos.

Luego se preguntó si era necesario que se matara él o, al contrario, matar a los envidiosos.

Otro luego las emprendió conmigo y mi pelo largo para estas fechas. El sujeto me preguntó que cuál era la mejor marihuana para mí. No le pude responder y entonces me dijo que si creía que no se notaba que yo igual fumaba marihuana, pero que aunque me hiciera el loco no pasaba desapercibido.

No le pude responder y decirle que la mejor era la que fumábamos con mis amigos, cuando yo sí consumía. No le pude responder porque estaba ocupado perpetuando ese momento de libertad que él tenía, lo estaba transcribiendo en los máximos detalles que podía captar.

Luego se sucumbió en el silencio y en el éxtasis de la novela erótica que le capturaba la atención (era una novela erótica, según deduje por la portada de aquel ajado libro, en el cual se veía una imagen parecida a la de la portada de “Memorias de una Pulga” que está en mi biblioteca).

A LA BAJADA DEL MICROBÚS [2]

Rumbo a mi trabajo bajé del microbús un par de cuadras antes, como suelo hacerlo, para fumar un cigarrillo mientras camino sin prisa alguna (para mí ese es un placer incomparable). Era el viernes de aquella semana que denominan santa.

Caminaba abriendo el humo exhalado, cuando una música invadió el aire, que por suerte en ese momento no estaba contaminado por los ruidos habituales. El sonido de una armónica llegaba hasta mis oídos, era una mezcla de blues y religiosidad. Busqué y encontré a quien interpretaba la melodía; la imagen quedó ubicada, incrustada en mis retinas; por una de las pistas de la avenida, cuyo nombre no viene al caso, transitaba un anciano tirando un triciclo lleno de cartones; no lo guiaba en la forma habitual, ya que un cordel pasaba por su cuerpo, a la altura del estómago, y sus manos se posaban en el bendito instrumento. La melodía era una mezcla entre improvisación de una canción evangélica que conozco de antaño, acompañada del sentimiento que le imprimía su interprete, al que parecía le agradaba y ayudaba a sobrellevar su carga.

(Era viernes santo, según indicaba el calendario, y si dios existía en ese momento, estaba avanzando por una de las pistas de la avenida, rumbo al límite poniente de esta ciudad. A él poco podían importarle las protestas en Washington o el caso de Elían, el niño balsero en Miami, o el qué crestas pasará con la cultura en este nuevo gobierno. No. Él no estaba para esos trotes, él estaba en y para lo suyo: la armónica, su triciclo y sus cartones).

[1] Del proyecto “Paisajes”, que pretende recoger instantáneas de la vida urbana.

[2] Escrito en abril de 2000.

Una de borrachos

2006-04-19T23:10:00.000-04:00

Nota: Este cuento es real

UNA DE BORRACHOS [1]

Caminaban tres hombres, de edad más que madura, en una tarde casi lluviosa del mes de febrero del año 2000 (extraña tarde por cierto); entonces uno de ellos, con profunda convicción en su voz pasada a vino y en un inusual monólogo, se dirigió a sus casi ebrios colegas:

- Agradezcan, huevones, de verdad, agradezcan que todavía no encuentro a la mujer de mi vida, si no las huevas que me andaría cagando de frío con ustedes; estaría en mi casita, acostadito con pierna suave al lado. Agradezcan huevones.

(yo pensé: que bien, la esperanza es lo último que se pierde. Luego esbocé una sonrisa y apuré el paso).

[1] Del proyecto “Paisajes”, que pretende recoger instantáneas de la vida urbana.

Requiem por Hans Pozo V.

2006-04-19T22:18:00.000-04:00

Por esas extrañas circunstancias de la vida, el caso de Hans Pozo Vergara, a quien se ha dado en llamar como "el descuartizado" (olvidando que dentro de los Derechos de cada persona está el tener un nombre y apellido) me ha tocado particularmente, debido a que mi pareja fue terapeuta de él cuando era más joven, lo que me permitió conocer su entorno y momentos importantes de su vida, Por lo de su alevoso asesinato es que estos días no han sido fáciles para nosotros...

Producto de lo anterior nació el trabajo que entrego a continuación...

desperdigado en la ciudad,
trozo a trozo,
entre el caminar de los transeúntes,
clamando desde el silencio,
nos reuniste a los viajeros de la vida
y a los que ya estaban en la tuya,
hiciste renacer nuestros abrazos,
nuestros ires y venires
y aclaraste las encontradas ideas
respecto a la vida y la muerte

qué importan ahora los titulares mañaneros
y el invierno que se avecina
y el atardecer tornasolado de algunos días
y la mano pidiendo limosnas
y el éxito macroeconómico
y las fogatas nocturnas
y las relaciones internacionales,
si nada te volverá a reunir
con los tuyos
ni contigo mismo

qué importan hoy los ayeres
ni las figuras que se recortan sobre el asfalto,
si ya no estarás ni estaremos;
es verdad entonces que la vida nos cercena
día a día, pero esta vez fue demasiado,
de verdad que esta vez al destino
se le pasó la mano,
de verdad que la realidad es cruda
y contigo comprobamos que el resultado
de la miseria humana tiene nombre y rostro

hoy ya sólo importan (para los menos)
los vía crucis engendrados
a partir de tu infinita ausencia,
hoy ya sólo importan
(para los que te conocieron)
las extendidas manos solidarias
que te dieron socorro y abrigo
cuando el mundo te los negaba,
hoy la única esperanza
es que algún día sepamos la verdad

Un cuento (José G. en citroneta)

2006-04-08T00:05:00.000-04:00

JOSÉ G. EN CITRONETA[1]

La luz verde le dio el paso en la esquina de las calles Maipú y Alameda, en el sector Estación Central de Santiago de Chile, el intermitente indicaba su viraje hacia la derecha.

Mucho tiempo, 15 años quizás, había pasado antes de volver a circular por aquellas calles, hoy debía hacerlo puesto que concurría a una reunión en el sector poniente de la ciudad.

Metió la marcha y la citroneta, modelo antiguo, sin cenicero, ganó terreno por la calle Maipú.

Entonces José G. Se vio nuevamente niño, corriendo por la vereda hacia su casa, la que decía en la puerta “casa particular” (era una de las pocas casas particulares de verdad en aquella cuadra), tenía el número 27. Desde niño recibió bromas por vivir en aquella calle de sexo, licor y cigarrillos..

Volvió a ver a María –“la María” recordaba que le decían todos-, esa joven prostituta que una vez le dijo que lo iba a hacer hombre e insistió hasta que lo hizo conocer el cuerpo desnudo de una mujer, en una tarde lluviosa, y que luego de desnudarlo lo invitó a entrar en su cama y él, asustado, la barbilla le tiritaba sin poder controlarla, se metió entre las sábanas y cuando ella le acercó su boca, cerró los ojos de puro miedo; después sintió que algo se rompía y que ese algo era acompañado por un hilo de sangre que brotaba desde su entrepierna, así mismo recordaba que no se orinó de pura vergüenza. Qué será de ella, se preguntó.

Vio, nuevamente, salir a su madre a la puerta de su casa, mientras él corría al encuentro de su padre que volvía del trabajo, ¿qué habrá pasado con él también?. De su casa lo habían sacado unos hombres vestidos de negro, desde ese día no volvió nunca más al hogar; en realidad nadie supo nunca más dónde estaba. Su foto la había visto años atrás, por casualidad, en un afiche que decía (con letras negras) “¿Dónde Están?”, recién entonces se había enterado que su padre era militante del mismo partido de izquierda del cual hoy él era dirigente.

Hasta la pérdida de su padre habían llegado esos sueños de niño, de pasar en estatura a sus padres; sueño que de una u otra manera casi todos hemos tenido.

Producto de la situación ocurrida con su progenitor debieron salir, con su madre, del país. Ella murió en el exilio.

La citroneta ganaba terreno suavemente.

Volvió a verse niño, robando billeteras, corriendo entre prostitutas, hombres borrachos y vehículos, mientras su madre le llamaba a gritos, amenazándole con los castigos del cielo o del infierno si no regresaba de inmediato a casa.

También vio a Alfredo, quien era unos cuatro años mayor que él. Siempre lo defendía en las peleas, y todo el mundo infantil le hacía ver que su amigo era algo extraño, mas José G. nunca creyó algo así, hasta el día en que cumplió sus 15 años, cuando su amigo le confesó que siempre le había atraído “pero que no lo tomara a mal”. Desde ese día no supo nunca más de su amigo; algunos dicen que hoy se encuentra hospitalizado ya que sufre de un mal incurable, pero nadie dice dónde se encuentra internado.

Mientras recordaba y pensaba en todo esto y deseaba que ojalá llegue pronto el día en que se remedien todos los males del mundo, maquinalmente prendió el intermitente izquierdo para salir a la calle Romero y ganar posteriormente la Avenida Matucana.

Nadie se percató que una mañana de domingo, de no importa qué mes del año 1990, volvió a pasar por lo que fue su barrio un hijo de detenido desaparecido chileno.

[1] Escrito en 1990 y publicado en el libro “Letras y poemas” del año 2002.

Tres poemas (un clavel rasguña..., bendito sea aquel..., se deslizan mis ojos...)

2006-04-03T22:37:00.000-04:00

Los tres trabajos que están a continuación fueron escritos mucho tiempo antes de encontrar esta foto y fueron publicados en el Club de Lliteratura Erótica de Yahoo! (http://mx.groups.yahoo.com/group/literaturaerotica/message/1721) bajo el seudónimo de blues_obrero, con el título "Unos brotes de mi siembra"

- Uno -

un clavel rasguña
tu pezón,
tu cuerpo secreta aromas de cactus
y tus sombras caleidoscópicas
guían el camino hacia el confín del universo

las ratas
persiguen el camino
que indica tu dedo índice,
mientras el gato se emparenta con el canino

amanece por fin
y el paso de tu cuerpo por el mío
queda marcado a fuego
en las grietas de mi frente
(más amplia después de tu ataque)

esta tarde, al reencontrarse el sol con la luna,
volverán las espinas del rosal
a enterrarse en tus muslos
y mi cuerpo volverá a intentar
hacerte el mayor daño posible

mañana volveré a rescribir
aquello del clavel que rasguña tu pezón
y masticaré las hojas del frenético tabaco
consumido después de agotadas mis reservas

- Dos -

bendito sea aquel
que clavó por primera vez
su bandera
en lo más alto de tus pechos
y luego saboreó
el licor que manaba de tus poros...

bendito sea el que
voló por primera vez
desde tu ojo izquierdo
hacia tu ojo derecho
y luego profanó
tu virgen humanidad...

benditos sean todos
los que antes que yo
desabotonaron tus blusas
y te despojaron de las flores de las primaveras
de tu cuerpo
(también cuentan las hojas secas de tus otoños)...

bendecidos y maldecidos
deben andar todos por el mundo de
hoy, mientras seas bendita
tú hoy y mañana
(porque aún eres gusto de adultos
y mañana, con arrugas y menopausia, serás gusto de jóvenes)

- Tres -

se deslizan mis ojos
(ah!, cómo quisiera fueran
mis manos)
por tu espalda
y se posan en aquellas suaves
montañas
que coronan tus piernas

(mi mujer me mataría por estos y otros versos,
pensando en que fueron dirigidos a alguna en especial,
mas cómo me gustaría que entendiese
que lo mío es sólo el fluir de lo hormonal,
impreso en mi sangre
y en las siete letras
que conforman mi nombre y mis apellidos)

vuelvo a la carga
y penetro tu cuerpo
princesa, reina,
puta, rata imaginaria,
cactus en ciernes,
pezones envenenados,
sexo difuso y mil adjetivaciones más

para cuando los años de la memoria...

2006-04-02T23:39:00.000-04:00

para cuando los años de la memoria
copen los recuerdos del olvido;
para cuando tus secretos
no sean más que recuerdos
de un confesionario tornasolado
instalado en el centro del corazón
de un desgastado agente literario;
para cuando la inconsecuencia
deje de comer las migas
del pan nuestro de cada día;
para cuando la contradicción
sea develada como parte del secreto
que genera vida constantemente
y que está guardado al mejor postor...

para cuando las arrugas nublen la visión
y tenga que recurrir a unas manos amables
que además deberán lidiar con mis ojeras,
acto aquel que me permitirá
seguir recogiendo paisajes urbanos
a través de las ventanillas del microbús...

para cuando los poetas hagamos filas
ante el cuerpo de una musa
y bebamos descontrolados el néctar ácido y salobre
que mana desde las profundidades
de la diva de marras...

para cuando se den todas las condiciones
político-sociales
y podamos, por fin, tomar el poder por
asalto
y construir la utopía del hombre nuevo
con el semen de los poetas
y los óvulos de sus musas,
con el semen de los ahogados
y los óvulos períodos de las ostras,
con el semen del que lee
y los óvulos de la que escucha,
con el semen del que escucha
y los óvulos de la que lee,
con el semen del borracho
y los óvulos de la camarera
(que en esta lucha cabemos todos compañeros)...

para cuando nuestros sueños (los tuyos y los míos)
se abracen y continúen así por la vida,
brindando por mi proyecto inconcluso de paternidad,
borrachos y sedientos,
pariendo amaneceres, ovulando sueños,
arreglando el nido donde despertarán,
algún día, los mejores deseos para este y otros sueños

para cuando el deseo reemplace lo irremplazable
y el mundo muestre la rayo hecha con saña
en su pintura recién pintada...

para cuando digamos que todo vale
y nos juguemos el todo por el todo
y que de verdad todo valga...

para cuando tus abrazos,
tus besos,
tus pies en puntillas
para alcanzarme;
para cuando nos miremos y, sin palabras,
sepamos que aún queremos y creemos
en un mundo nuevo...

para cuando nos fijemos que
todos esos para cuando
son parte tuya y mía,
te lo juro, pequeña mía,
de verdad, y en ello empeño mi palabra,
te lo prometo (como quien dice fuerza
América Latina,
como quien alza su mano
para detener el paso
de una vida que nos niega
lo que amamos),
te lo juro y rejuro
que otro gallo nos cantará
(entonces los amaneceres tendrán
el color de tu pelo, de tus ojos, de tu todo entero ser;
para mientras juguemos a vivir)

febrero 2005

Estando presente me voy de viaje...

2006-04-02T22:40:00.000-04:00

Estando presente me voy de viaje
por la cresta del mundo,
qué más puedo hacer
que pagar la soledad presente
(del verbo ser y estar)
con dejarte vagar a mi lado,
el viaje es consciente.

La música y mis palabras,
mis angustias, mi extrañarte y mis palabras,
mi hija, tu hijo y mis palabras,
mis sueños y mis palabras
y todo lo que olvido nombrar,
serán el equipaje que me acompañarán
en este viaje que comencé
hace ya tres noches.

Es el destino que lo hizo así,
te tengo pero no,
te tendré a mi lado
pero te ausentaste,
mas una flor recordará
que una noche nos prometimos
una vida juntos,
mientras las flores de hoy
se marchitan en la cocina
(olvidadas junto a una planta
que lleva el nombre
que el sentir me llevó
a colocarte una noche
que será parte importante
de una historia
que quedó guardada
en el baúl de los más hermosos
recuerdos),

El amor no se puede comprar,
por lo tanto menos pagar,
y la mujer que pudo haber sido
la última virgen de un pueblo
perdido en la memoria
se deja querer
como si nada
y no capta el aroma
de soledad que quedó en el aire
antes que el último almacenero
bajara la cortina
de un negocio que fue próspero
hasta que ya no tuvo a nadie
a quien vender sus historias
de hombres y mujeres que soñaban
con un mundo distinto
(de uno en uno partieron de viaje
por la cresta del mundo),
entonces él también partirá
a reunirse con el trozo de sombra
que perdió una noche de luna llena,
hace ya tantos años
que la memoria no alcanza
para recordar tanto...

Veo en la estación del tren de este viaje
los afiches del último desembarco,
en la tierra prometida,
de un poeta que creyó descubrir
el nuevo mundo,
sin darse cuenta (a propósito quizás)
que la vida no es más que la vida,
pero que con su inocencia (ja!)
creyó que esa era la última estación...

Suena el silbato de los cazadores de sueños
azuzando a sus perros
y el hombre lleno de colores
postergará su despertar a la realidad,
lo postergará mientras sueñe
que todo será distinto
(quizá al despertar se dé cuenta
que nunca hubo palabras,
ni música, ni angustias,
ni hijos, ni sueños,
ni todo lo que se olvidó
nombrar;
entonces, al abrir los ojos,
una mañana cualquiera,
se desvanecerá todo
y sólo estará la estatua de sal
de aquella mujer
que al volver la vista atrás
no fue capaz de girar su cuerpo
y volver al camino
que alguna vez se presentó a sus pies),
para entonces sólo habrá un poeta
esperando caer la última hoja
de este otoño
que pudo haber tenido olor y color de primaveras...

Nunca es tarde...

2006-03-31T20:22:00.000-04:00

nunca es tarde, dicen,
y me paseo desnudo
por la casa abandonada de tus sueños,
juego con la perra y la gota que nunca tuve
y alimento al canario que se comió el gato
(a mi hija tuvimos que inventarle
que salió de viaje,
mas nunca le dijimos que viajó como Jonas,
pero al interior del felino)

nunca es tarde, dicen,
y me masturbo
en tu honor
y en el honor de las que vendrán
y de las que tuve
y de las que nunca llegaré a poseer
y de las que se acostaron con mis amigos
y de las que murieron de muerte natural
y de las que murieron por olvido

nunca es tarde, dicen,
y el boulevard de los sueños rotos
se transformó en un
mall climatizado
y la princesa mimada
es drogadicta en la autopista
y los días son demasiado cortos
y las noches extremadamente largas
como para salir al encuentro de cualquiera

nunca es tarde, dicen,
y la puta
que te parió
y tu abuelita teniendo sexo mañanero
y tu hermana en bicicleta,
total nunca es tarde, dicen,
y lo dicen aquellos
que nunca estuvieron al borde de la cancha
como hinchada eterna

nunca es tarde, dicen,
y los poetas de gira alrededor de tu cuerpo
y los poetas a pan y agua,
porque los machos cabríos están de luto
y los economistas que no economizan
porque toman y comen como contratados
(como si alguna vez pagaran ellos)
y nunca es tarde -dicen-
y en esa nos jodimos todos

nunca es tarde, dicen,
y no me dejaron secar
la cruz
bautismal
de mi frente
ni sacar
el olor
a mirra
de mi ropa

44 / 97 (a mi hija)

2006-03-30T22:59:00.000-04:00

Mucho he hablado de mi hija, tanto en este espacio como en el quehacer cotidiano, por lo mismo quiero plasmar en este sitio este homenaje para ella...

44 / 97 [i]

Hija:
Quiero contarte de uno que hacia barquitos de papel y se unió con una que dibujaba casas de diferentes tipos (de esa unión nació una hermosa criatura); por lo de los barquitos y las casas parece que hubo problemas (los barcos no pueden entrar en las casas de tierra firme).

Tania:
Las calles corren endemoniadas hacia ninguna parte, alguien abre los grifos y pierdo mi sentido de orientación; las esquinas están llenas de alcohol y drogas; las cunetas siguen cubiertas de flor de tabaco (como en mi juventud) y las sombras siguen escondiéndose detrás del sol.

Abril:
Quise contarte la historia de un constructor, pero no sé si terminaré contándote cuentos de poetas y borrachos, entre vasos y cigarrillos; pero tengo claro que no siempre se hace lo que uno quiere, así es que si no te cuento la historia prometida, te la contaré otro día.

Carreño:
Pudo haber sido el nombre de un puente o de un río, pudo ser marca en la frente, pudo ser quién sabe cuántas cosas, pudo ser cualquier cosa, pero es el estigma que cayó sobre tu identidad (de verdad que no fue mi intención que fuese así), es la estrella de tu destino, el mito de las siete canas y la magia de la vida como bandera.

Bravo
porque eres la nueva vida engendrada por América, por tus decisiones a los dos años y medio de vida (un plantón a tu padre en un día de lluvia); bien por tu genio y tu belleza, por tu capacidad de asociar ideas, por tu naturaleza, por tu independencia, por tus carreras alocadas y por repetir hasta el cansancio lo que aprendes (hasta hacerlo parte de ti).

Bravo, por siempre, por tu presencia; por tus besos y tus cantos que harán historia, porque algún día serás inmensa y yo sólo seré nada más que una estrella en el firmamento. Una estrella de la cual casi no se hablará.

Carreño, beberás de la fuente inagotable de la vida, extraerás el polen de las flores y lo introducirás en el alambique del ser y estar; jugarás a ganar, no perdiendo en ello la ternura.

Abril: flores que caminan, luces que guiñan un ojo, postes silenciosos y firmemente erguidos, juegos de niña, años de esperanza y un mundo nunca antes descubierto.

Tania: selva enmarañada, ires y venires de la mano de un poeta medio loco, Pink Floyd en los malos y buenos momentos (algún día los escucharás), las carreras y el mal dormir de tu madre intentando satisfacer tus necesidades; los dientes apretados y las manos a la cara cuando no quieres que te vean llorar (o como decimos nosotros: “cuando te vas pa’dentro”).

Hija: buenas noches cada día; si me necesitas, búscame en la calidez de la gente humilde, en un vaso de vino o en un cigarrillo barato; pero no me busques en la sonrisa falsa ni en la mirada de reojo; búscame en el corazón del vivir, si me necesitas búscame, si no lo haces trataré de entenderlo.

Tania Abril Carreño Bravo, buenas noches todos y cada uno de tus días y de los que alcancen de los míos, por supuesto.

[i] Incluido en el proyecto “Los Dioses”, escrito entre los años 1980 al 1998. Este texto en particular, fue escrito en el año 1997.

No tengo alma de mártir

2006-03-30T22:52:00.000-04:00

En esta ocasión entrego un trabajo que refleja, de alguna forma, ciertos estados de ánimo (en algunos momentos de la realidad y la vida misma)

no tengo alma de mártir
no pienso morir en la hoguera,
no tengo la bendita supuesta
capacidad
de algunas sectas
en lo que se refiere al celibato;
pienso que la fidelidad y la cobardía,
los suspiros y las rabietas,
los celos y el desamor,
sí que son cuestiones que incumben
a los amantes
más que al resto de los mortales

no tengo alma de mártir,
ni aunque me pagaran me habría enfrentado a balazos
(solo)
contra tanques y aviones,
sí tengo claro lo que habría hecho
y eso lo saben mis más cercanos
(disculpen, pero para el resto pasó la vieja),
pero eso es harina de otro costal,
así es que no esperen
declaraciones político sociales
en lo que resta de estas líneas

no tengo alma de mártir,
pero cada noche me descuelgo
por el balcón de los sueños
y juego con el fuego
que me nace desde la profundidad
de mis entrañas,
hago barcos de papel
y me lanzo al abordaje
sin saber siquiera
si hay tierra o piso firme
al otro lado de la sinrazón
de la emocionalidad

no tengo alma de mártir
y soy el pirómano
que en los atardeceres rojos,
en el recodo del camino,
prendo fuego a las cartas de amor
que aún no son escritas
y juego a bailar
el auténtico vals de las noches estrelladas
y la luna en cuarto creciente,
lo juego a bailar con el atisbo de esquizofrenia
que me espera cada amanecer
a la vuelta de las esquinas

no podría tener alma de mártir
si a cada quinientos pasos
me desperdigo en mil pedazos
y me recojo lleno de sudores y temblores,
como si esto fuera poco
lloro con cada encuentro
y cada despedida,
sudo con el calor que en las mañanas
golpea mi ventana
a mediados de este invierno
que es tan frío
como los cuarenta que ya he visto pasar

imposible tener alma de mártir
cuando sientes que el partido de la vida
a veces se complica
y todos los refuerzos están agotados
y al minuto noventa no habrá alargue
y las cuentas de las Cías de consumo
te ahorcan con ambas manos
(y entonces aparecen los valores
inculcados por tus progenitores,
o sus sustitutos,
aparecen mezclados inconscientemente
con virtudes también ancestrales)

quién va a tener alma de mártir
en medio de esta selva enmarañada
en la que te despiertas
a diario,
pero por suerte quedan
las esperanzas
y alguna que otra humanidad
leal,
así las cosas
en una de esas
alguien levanta la mano
(en algunos casos la esperanza es infinita)

pero yo ¿alma de mártir?
ni a palos,
ya quemé casi todas la naves
y en el puerto sólo quedan
restos de mis naufragios
y payasos en marcha fúnebre
arrastrando cadenas
como quien arrastra la bolsa del pan
(como cuando se arrastraba
la bolsa del pan
¿te acuerdas de eso
y los chistes que hacíamos al respecto?)

mas, pese a todo, nunca verán
en los avisos clasificados, ofertándose al mejor postor,
las almas de mártir
que aún vagan por el universo
esperando aunar fuerzas
y una mañana cualquiera,
como un nuevo fantasma,
empezar a alimentar el tren
de la verdad,
no las verán tampoco
vagando en las cunetas
del largo camino por seguir

pero, para finalizar, que quede claro,
no tendré alma de mártir
pero tampoco es cosa de quedarse
sentado
mirando como las viejas tejen
tomando el sol
o como los maestros construyen
un futuro que nos es ajeno,
no tendré alma de mártir
pero siempre, siempre,
es tiempo de poder decir algo
y volver a empezar

Un poema para la Damajuana

2006-02-15T22:42:00.000-03:00

(texto escrito con motivo del día de San Valentín, que no mucho tiene que ver con la modernidad con que se nos pretenden vender los sentimientos)

para ti muchacha, la misma de siempre desde hace un tiempo a esta fecha...

te regalo un ring tone,
un protector de pantalla,
un gol olímpico,
una carta al director
en el semanario dominical,
mis palabras en el blog,
la clave de mi tarjeta bancaria,
(si estás en la capital)
una tarjeta multivía
para el ferrocarril metropolitano,
(si no estás en la capital)
cualquier rastro de modernidad
que te haga sentir por sobre
las demás…

te regalo un karaoke
con las canciones que más te gustan,
un grabador de DVD
(con sus correspondientes software),
una pantalla de plasma,
un mouse inalámbrico,
un libro digitalizado,
un pen drive reproductor mp3,
la última encarta,
una flor en un mensaje de texto,
un grafitti en el metro,
una copia del último disco de sabina,
una tapa de bebida premiada
con una entrada al recital de u2…

como verás ya no sólo es necesario
rosas en estos días,
porque un poema sigue siendo una buena alternativa
(y aunque sea uno como esta
demostración de amor
de estos tiempos que nos embargan) ...

Resumen de este tiempo

2006-02-11T23:14:00.000-03:00

a juanita droguett

No se crea que la vida estaba dando vueltas por ahí, sin siquiera imaginar lo que sucedería un día que supuestamente no estaba escrito; no es cierto que del cruce de dos vidas resulten todos los proyectos imaginables; es falso que dios no tomaba vacaciones; nunca es tarde para empezar a descubrir lo que no se conoce, ya sea por desconocimiento o por temor…

sí, es verdad que un día que no pensamos cruzamos hacia la vereda de enfrente y nos encontramos en el medio del camino, cada uno con un pasado y un presente tan inciertos como el futuro que no éramos capaces de vislumbrar desde el recodo de la vida en que nos conocimos; es verdad que había un trozo de cielo al alcance de la mano y que una noche las estrellas caerían a pedazos sobre nuestras sombras, como lluvia de golosinas, alcanzando también a nuestros pequeños seres más queridos; es cierto que los verbos de nuestros cuerpos se conjugarían de nuevas formas, para dar paso a una nueva etimología…

cuando las sombras
dejaron de perseguir
inciertos,
las nubes se disiparon
y las carreras infantiles
encontraron
un nuevo espacio
donde dar rienda suelta a las
fantasías…

para cuando se hable
del choque de dos
constelaciones,
el futuro será
la praxis de las
alegrías
por sobre
el pesado asfalto del
llanto
que alguna vez
fue el pan nuestro de
cada día…

todavía tengo sueños que esperan, en las compuertas del ser y estar de cada amanecer, la clave que les enseñe a caminar y volar por sobre todos los otros sueños que vagan en medio del trabajoso caminar de estas pragmáticas ciudades que se encuentran de este lado del mundo, en estos tiempos en que soñar todavía cuesta demasiado caro como para poder concretizar la utopía que constantemente nos ha sido negada (en estas negaciones están presentes también las que corren por cuenta de las palabras dichas al pasar); pero a quién le importarán los sueños ajenos si nos han enseñado a que sólo los nuestros son válidos…

por suerte aún nos queda la esperanza, inculcada a golpes de razón y realidad, para poder darnos la fuerza necesaria para seguir creyendo que algún día caminaremos al encuentro de la esquiva felicidad; por mientras llega ese momento elevo mis palabras contaminadas de anhelos al altar donde está incrustada la imagen que algún día, ebrio de deseos y naufrago de soledades, me formé como única tabla de salvación (la que como todas las cosas de la vida, a veces me arrastró hacia los parajes deseados y otras me aleja de la costa de los sueños); mal que mal sigo siendo un errante ser en las cuestas del vivir. Entonces…

desafío al destino cada despertar
y me condeno a morder el polvo,
para siempre,
del estar despierto en lugares
que nunca imaginé

te sentencio a encontrarme
en cada espacio que pasó a ser
eterno
desde el momento en que allí
estuvimos

me condeno a buscar el polen
de la flor de tu cuerpo
en el tuyo,
como quien busca la olla de oro
al final del arco iris

te sentencio a llamar por mi nombre
a tu almohada
y a recorrer cada pulgada de mi cuerpo
con la ansiedad de una naufraga
que desesperada lucha por su vida

me condeno a beber del vino de esta historia
mientras la modernidad carcome
nuestros huesos
y tu buzón sigue lleno de mensajes de texto
en espera de ser leídos

te sentencio y me condeno
a ser uno solo,
para que en el futuro
los arqueólogos se confundan
con nuestros ires y venires

te condeno y te sentencio
a revivir cada minuto
de este año nunca antes escrito,
para que nos demos cuenta
de lo que podemos lograr…

mientras continúa esta historia sólo puedo decir que tengo sueños nómades que luchan por lograr el sedentarismo que pensé conquistaría con tu llegada; para mientras tanto sigo esperando en el dintel de mi puerta el arribo de tu sombra, golpeada por el sol del amanecer y las mañanas; entonces quedan a la deriva el barco de papel y el avión de plasticina en los que te llevaría a surcar los nuevos mundos que esperaban nuestro arribo…

qué increíble lo que puede hacer el ser más agrio, el personaje desaliñado que nunca estará en las portadas de los diarios, el poeta en ciernes que permanentemente soy; qué increíble lo que puede llegar a lograr la princesa de cabellos de fuego, que escapó del cuento mal escrito en el cual fue una protagonista que marchaba al compás de la música que nunca fue de su agrado, la que no era otra que la misma que aprende día a día a ser la que siempre quiso…

para cuando estas letras bailen frente a tus ojos, ojitos de pena,
junto a las que aún no has leído, vida,
habrá un nuevo espacio, pequeña muchacha roja,
y un nuevo tiempo de vivir de verdad, novia eterna,
donde los sueños sí serán el logro de vivir, princesita,
y no querrás volver la vista atrás, perrita,

quizá entonces sí logres el coraje necesario, chanchita,
para alcanzar las estrellas con tus manos, m’hijita linda,
y así bordar los jardines que alguna vez soñaste, amor,
con los colores exactos para cada ojo de aguja, frágil y hermosa mujer,
con las puntadas precisas para formar las figuras, chinita,
que adornarán este nuevo edén de nunca acabar, chiquitita,

por mientras debes saber que la vida espera, amorcita,
tus pasos de bailarina risueña y soñadora, vidita linda,
forjadora de promesas inconclusas, mujer,
volcán por descubrirte en ti misma, niña,
fémina de constantes vaivenes, bebé,
canción de amaneceres y despedidas, mamita linda,

y aquí estamos esperando que te decidas, cabecita de fósforo,
a ocupar tu lugar ya merecido y construido, damajuana…

dado todo lo anterior sólo resta confirmarte que sigues siendo sueño y esperanza, que dentro de todo lo que es la vida estás ocupando ese lugar que siempre quisiste tener y que no había tenido su hora (pero que llegó para que te decidieras a caminar, aunque los pasos prometidos no lleguen a concretarse)…

La poesía sí debe morder continuamente

2006-02-02T08:27:00.000-03:00

No tener un correcto punto de vista político equivale a no tener alma
(Mao Tse Tung, Cinco tesis filosóficas)

En la aplicación del ejercicio poético uno suele encontrarse con la más diversas opiniones; así entonces hay quienes dicen que urgentemente hay que leer poesía (como un modo de incentivar tanto a lectores como a las editoriales) y en su argumentación plantean que esta no muerde, pero que más quisiera uno (como creador) que la poesía mordiera incluso la mano de su gestor. Mas, en este mundo actual, donde ya la participación de los creadores de todos las ámbitos no sirve para alzar las masas ni derrotar dictadores, en forma concreta y específica la poesía ha pasado a ser sólo un artefacto romántico en el que las señales de compromiso han pasado a ser sombras de lo que en algún momento fueron; aunque si se concretizarán como sombras ya sería algo, ya tendríamos algún indicador que nos permitiría volver a creer en la poesía como elemento de cambio, y en este ser sólo sombras la responsabilidad de los creadores tiene un peso más que importante al haber cedido los espacios conquistados durante largas jornadas de sueños y libaciones, de metaforear y recrear la vida, de crear y jugar con los vocablos que la lengua ha puesto ha nuestros pies…

El por qué sucedió esto quizá tiene la explicación en que con el arribo de nuevos tiempos llegaron otras formas de hablar, es decir, con los supuestos amaneceres vino un cambio en los conceptos, entonces hoy se habla de la gente y no de una clase social determinada, el amanecer ha dejado de ser el sueño de una nueva sociedad y pasó a ser las gotas de rocío sobre tu rostro pequeña muchacha (a la que antes se le agregaba el adjetivo de roja), la larga noche oscura y negra dejó de ser la metáfora con que nos referíamos al gobierno de facto que nos regía y hoy es sólo la ausencia de tu cuerpo chiquilla ojitos de pena, la luna ya no es el trozo de queso anhelado en el pan nuestro de cada día y a vuelto a ser el mejor regalo para ti ojos tornasolados…

Así, con el transcurrir de esta historia, nuestras mejores amigas, las metáforas, terminaron siendo un arma de doble filo; un arma en la que, quizá, al leer esas antiguas creaciones, sólo nos produzca añoranzas de aquellas circunstancias o seres para quienes fueron escritas, distanciándonos del motivo principal por el que emanaron desde las profundidades del ser que les dio la vida. Estos trabajos, al aplicarles la nueva conceptualización, corren el riesgo de quedar convertidas en cadáveres poéticos muy lejanos de aquellos artefactos llamados cadáveres exquisitos con los que solíamos jugar entre los púberes creadores de todas las artes que estuvieron a mi alcance durante la juventud…

Pero por suerte aún estamos vivos después de todo; por fortuna las musas aún se pasean frente a nuestros ojos a veces ciegos de tanta modernidad; para bien o para mal todavía estamos en pie quienes seguimos creyendo que la poesía debe llegar a ser el discurso lleno de alegrías con que despertaremos algún día; quieran o no quieran algunos, los creadores todavía estamos en pie esperando la oportunidad de concretizar aquello de que todo lo anterior fue una emboscada y nada más…

La desmitificación del poeta

2006-01-23T09:46:00.000-03:00

“Yo soy un hombre solitario que fuma en un sitio cualquiera de la cuidad; la noche me rodea, se cumple como un rito, gradualmente, y yo nada tengo que ver con ella”

“El Pozo” Juan Carlos Onetti

En estos tiempos, en que los muros ya cayeron estrepitosamente y la tecnología apura el paso del ser humano, más de alguien pretenderá a lo menos insinuar que la utopías son un mito que hay que develar y entre estas utopías a las que supuestamente habría que descorrerle sus velos, los más osados podrían pretender incluso la revelación del misterio que rodea a los ya escasos seres que se nutren de los néctares; dulces y amargos, que proporciona la vida misma; refiérome a los poetas que conviven entre los seres humanos que se desplazan a diario entre el tráfico de humanidad que pulula tanto en las grandes ciudades como en los poblados más perdidos en la carta geográfica. A ellos hay que decirles que la desmitificación de un poeta nada tiene que ver con la desmitificación del ser humano, aunque si bien ambos pueden convivir dentro del mismo cuerpo, pero la diferencia entre el ser humano y el poeta está en el oler las rosas, en el despertar de cada mañana, en el caminar del atardecer, en las figuras producidas por las tenues volutas azules del humo del cigarrillo.

La desmitificación del poeta atropellaría el derecho a soñar, derrumbaría los castillos de arena, apostaría a la pérdida de los sentidos más sentidos. La desmitificación del poeta sería la negación del simbiótico microsistema de la creación, sería el asesinato colectivo de las musas, sería el arriesgarse a que las metáforas hicieran marchas de protesta por el miedo a engrosar las largas filas de desaparecid@s.

Todo lo anterior considerando que por otro lado la desmitificación del ser humano, no menos preciado porque sea la de un ser humano, resulta más simple y menos comprometedora, es decir, la desmitificación de un ser humano (salvo honrosas excepciones) no implica mayores riesgos, esto aún teniendo en cuenta que hay seres humanos que bien podrían caer dentro de la clasificación de ser poetas (aunque estos no se dediquen formalmente a la poesía), pero este incluirlos dentro de esta categoría es algo involuntario por parte de los involucrados. Ahora bien, es cierto que también están aquellos que no resisten la tentación de ser incluidos en las antologías de poetas, y visten como poetas, y caminan como poetas, y tratan de hablar como tales, pero sus guiños a la vida común y corriente los delatan y entonces ya no hay mucho más que hacer, porque si bien es cierto es posible que algunos de estos seres ganarían hasta los premios de un concurso de poesía, lo suyo son sólo chispazos de verdad, aleteos estertóricos, canapé en la mesa del hambriento; esos personajes son seres que tomaron la cartera olvidada sobre la barra del bar y, aún sabiendo a quién pertenece, usaron los pergaminos y las condecoraciones que allí encontraron, a sabiendas que nadie les enjuiciaría ni consideraría que de existir el pecado este sería el robarle a un poeta sus musas o sus metáforas, sus versos o su vino, agravando lo anterior con el colgarse el diploma que usurpan a diario (todo aún considerando que la poesía no es propiedad de los poetas, estos sólo son los portavoces de estos diversos y diferentes constructos identitarios)

La desmitificación de un poeta, es necesario insistir, es la negación de historias y mitos colectivos, puesto que aquel que se precie de estar incluido dentro de esta clasificación es una especie de cronista de sus tiempos, aún desde el que plantea la construcción de universos envueltos en nubes y doncellas, hasta aquel que no cesa de alzar la voz en la búsqueda de la concreción de una sociedad más justa e igualitaria (utilizando en su grito todas las metáforas o tropos a su alcance).

Un poema para el año que se fue...

2006-01-17T21:14:00.000-03:00

Este poema, que fue escrito hace ya algunos años, pero que bien puede ser laído ahora, debió ser publicado en este lugar a principios de año, pero por motivos de salud no pudo ser (pero a fin de cuentas aquí está)

p. d. para el año que se fue

te la debía, la post data, claro;
cómo no habría de hacerte una,
cómo no habría de escribirte las líneas que te debía,
que no te prometí,
pero que estaban allí
(presentes, etéreas, permanentes, sin fin)

la post data es un adiós camuflado;
entonces al grano, año viejo,
adiós;
llévate lo que sacaste del bolsillo del
cuerpo mío, cuerpo aterido y solo

adiós,
vete lejos, tan lejos como irse a la mierda, sí,
a la mierda vete con tu mierda

adiós,
también, a la que hizo sufrir a mi
fraterno hermano; que era mi otro yo escribiendo
sentado en el suelo (por un asunto místico, según entendí)

adiós,
pero que no es lo mismo que ir hacia
dios,
sí, adiós,
llévate esta post data (con la que,
estoy seguro, alguien se limpiará el culo
algún día), llévate las horas de espera
de la llamada que estaba atorada en
las líneas muertas de la cía. telefónica
que abastecía el sector de la espera, de la
espera, espera, pera, esfera (círculo,
círculo vicioso, círculo vicioso maldito,
maldito círculo vicioso, maldito y vicioso
círculo)

pero no te vayas aún (aunque ya te fuiste
hace horas), no te vayas, escucha mi adiós

adiós
sí, adiós, yo ya hice / hago lo mío (hay que
ganarse el día),
adiós
y cuando camines levanta
la vista, para que no caigas de boca al suelo

adiós
año, horas, días, humanos, animales, inhumanos,
tarados e imbéciles, femeninos y masculinos,
ángeles y demonios, adiós

adiós,
“hasta la vista baby”, nos vemos en roma

adiós,
llévate esta líneas y estos pensamientos,
mastúrbate con los recuerdos,
viólame en mi ausencia,
enjuíciame y condéname a caminar
detrás de mi sombra,
invítame a tomar café y hazme pagar la
cuenta,
engáñame y engáñate con la esperanzas,
introduce tus dedos en mi nariz y
derrama la mucosidad sobre los vidrios

“adiós
no es lo mismo que decir nos vemos”

ándate con cuidado, no vaya a ser que te apuñale
mi fantasma,
no vaya a ser que me apuñale tu fantasma,
no vaya a ser que me mandes a la cresta,
no vaya a ser que yo te mande a la cresta

adiós
año viejo,
nos vemos en la otra vida

teatinos, enero 02, 1998

El Bucanero Fantasma

EN LA HORA DE HACER EL INVENTARIO DE MI VIDA...

COMO UN INMIGRANTE...

EL PERRO COJO DE MI CALLE...

BIEN PODRÍA LLAMARSE ESTACIÓN ESPERANZA...

PARA UNA PEQUEÑA QUE SUEÑA CON SER GIGANTE (박수혜)

el que escribió estas líneas pudo haber sido Gandhi

o una estrella de rock and roll

o el premio Nóbel de cualquier cosa

o el administrador de las estrellas del cielo de tu pieza

o el encargado del contador de visitas de tu blogo el armador de tus sueños más puros e intensos

o el chamán ancestral que guiará tu ruta ...o la nube que te cubre del calor

o quizás el Che o Miguel o Bautista

o el caleidoscopio de tus amaneceres

o las emociones que guían tu pluma salvaje y purao la olla de oro al final de ya sabes qué

o mil bellas cosas máspor esas extrañas cosas de la vida es tu padre(y lo hizo para desearte un muy feliz cumpleaños)…

todavía hay pies llagados...

todavía hay pies llagadosde tanto caminartras una sombra pancartaen busca de una difícil verdad,mientras putas terratenientesbrindan con vino de misay pretenden que nosotr@scomulgemos con ruedas de carretas(ante esta bruta realidadestoy segurísimo

que si diosito de verdad existieray nuestro santísimo señor jesus cristovolviera a la tierra,los fariseos volverían al temploy la inquisición se actualizaría

y ocuparía rayos laserpara realizar sus fechoríasy pondría en la tva un cura amaneradopara pedir disculpas

mil quinientos años después,o sea por allá por el 3.500 d. c. )

que aún las madreslloren por l@s desaparecid@sno es novedad,ni lo será mientras la tierrano escupa al cielo,con la fuerza de un volcán,

o el viento nos los traigancomo las semillasde una nueva primavera,los huesos ansiados,los cuerpos soñados,por los cuales seguiremos

caminando sin descansar(será asíporque las hienas mueren de a pocoy son enterrad@sboca abajo,sin cerebro,pero sin rieles y sin maniatar

con la boca cosida,para que no nos diganDÓNDE ESTÁN!!!)

LO CONTARÁN COMO UNA LEYENDA... (o FUERZA CATRACHOS!!!)

LOS DIOSES...

Warnken, NOSOTR@S NO MATAMOS A VÍCTOR JARA...

UNA HISTORIA DE ANIMALES ...

EL BICENTENARIO DE LOS CARA SUCIAS… (o ensayo frente al espejo del discurso que está por venir)

DENTRO DE LAS CONSIDERACIONES...

36.500 DIAS, UN SIGLO

Y QUÉ FUE… AQUÍ ESTAMOS OTRA VEZ...

A CATRILEO, LEMUN Y L@S OTR@S (IN MEMORIAN)…

LA CLAVE…

LA MATANZA DE 1907, VISTA 100 AÑOS DESPUÉS…

TÚ

YO

CONVOCATORIA...

SANTIAGO EN 400 PALABRAS…

VEINTE POR DOS…

HOMENAJE...

LAS MARIPOSAS JUEGAN...

OBVIO... (ALLENDE)

MAESTRANZA DE SAN BERNARDO...

(TRECE)

(CATORCE)

LECTURAS DE ALGUNOS DÍAS

(CINCO)

¿ESTALLIDO SOCIAL O QUÉ?

A UN AMIGO (A LA DISTANCIA QUE NOS PROPORCIONA EL TIEMPO)

DESPUÉS DE ALGÚN TIEMPO...

(DOCE)

CALENDARIO VIII

RECORRO LAS CALLES CON ESE PASO QUE ME CARACTERIZA...

LA SOMBRA SE LEVANTA...

(UNO)

UN CUENTO DESDE EL MARGEN

FELIZ CUMPLEAÑOS AMADA ABRIL, HIJA Y COMPAÑERA

UNA HISTORIA DE ANIMALES

MUJER QUERIDA (la adulta y la niña, que a veces suelen confundirse) FELIZ DÍA

UN PADRE NUESTRO

EL VIAJERO DEL AUTO RÁPIDO

"EL GRAN HERMANO"

EL TRUENO FUE LA IMPORTANTE SEÑAL...

VUELVO DE MI EXILIO...

COGOLLITOS DE FIN DE AÑO (INCLUYE UNA CARTA A LOS AMIGOS)

Adiós a un amigo

El día que murió el tirano (y los que siguieron después)

Santiago en 700 palabras

En el ojo de la tormenta

Calendario III

Por fin la libertad para el Divino Anticristo

Mi homenaje a un hombre construido de esperanzas y luchas...

corren las sombras...

Vertical 2....

La muerte...

Trina...

acá...

Mis sueños durmieron el...

o el encargado del contador de visitas de tu blog

o el armador de tus sueños más puros e intensos

o el chamán ancestral que guiará tu ruta ...

o la nube que te cubre del calor

o las emociones que guían tu pluma salvaje y pura

o la olla de oro al final de ya sabes qué

o mil bellas cosas más

por esas extrañas cosas de la vida es tu padre

(y lo hizo para desearte un muy feliz cumpleaños)…

todavía hay pies llagados
de tanto caminar
tras una sombra pancarta
en busca de una difícil verdad,
mientras putas terratenientes
brindan con vino de misa
y pretenden que nosotr@s
comulgemos con ruedas de carretas
(ante esta bruta realidad
estoy segurísimo

que si diosito de verdad existiera
y nuestro santísimo señor jesus cristo
volviera a la tierra,
los fariseos volverían al templo
y la inquisición se actualizaría

y ocuparía rayos laser
para realizar sus fechorías
y pondría en la tv
a un cura amanerado
para pedir disculpas

mil quinientos años después,
o sea por allá por el 3.500 d. c. )

que aún las madres
lloren por l@s desaparecid@s
no es novedad,
ni lo será mientras la tierra
no escupa al cielo,
con la fuerza de un volcán,

o el viento nos los traigan
como las semillas
de una nueva primavera,
los huesos ansiados,
los cuerpos soñados,
por los cuales seguiremos

caminando sin descansar
(será así
porque las hienas mueren de a poco
y son enterrad@s
boca abajo,
sin cerebro,
pero sin rieles y sin maniatar

con la boca cosida,
para que no nos digan
DÓNDE ESTÁN!!!)